Poesía de María Jesús Zaldívar Navarro
atraída por la luna…
Arrastra la vida
hacia otros horizontes.
Donde un aire misterioso…
Hace sonar los violines,
que abren la noche,
a un amanecer inédito
alimentado por curiosas pupilas.
Que maravilladas, miran…
Todo lo recién nacido.
Todo lo recién creado.
Todo lo recién iluminado.
María Jesús Zaldívar Navarro
21/9/2021
«Estoy tan cansada de no saber dónde morirme. Esa es la tristeza del emigrado. ¿Qué tenemos nosotros que ver con los cementerios de los países donde vivimos? Habría que hacer tantas presentaciones de los otros muertos, que no acabaríamos nunca».
• "Memoria de la melancolía", de María Teresa León | Escritora española ~ Murió el 13 de diciembre de 1988.
Hoy recordamos a una escritora que formó parte de la Generación del 27, exiliada y comprometida. Entre 1936 y 1939 publicó en diversas revistas artículos que alentaban a las españolas a involucrarse en la historia: «La mujer popular se ha levantado sobre nuestros campos rotos con el prestigio de su derecho a intervenir en la historia de España [...] ella está resistiendo sola con su ira y su fe». Estuvo casada con Rafael Alberti. Juntos lucharon, se exiliaron, viajaron, tuvieron una hija, regresaron a España en 1977. Teresa ya sufría Alzheimer. Alberti la abandonó en un hospital psiquiátrico cerca de Madrid. Teresa murió sola y olvidada. Escribió cuentos, novelas, biografías noveladas, teatro, ensayos, artículos y guiones de cine. "Memoria de la melancolía" es su obra más conocida, dónde evoca la riqueza de su mundo.
Lamentablemente se le conoce más como "Teresa, la esposa de Alberti", que por sus propios logros; más por leer las memorias de Alberti, que por las obras de ella.
No sin razón escribió en "Memoria de la melancolía": «Zenobia Camprubí acaba de recibir el premio Nobel. Me diréis: No, estás confundida, el premio Nobel fue para Juan Ramón. Pero yo contestaré: ¿Y sin Zenobia, hubiera habido premio? [...] Fue la suya una decisión hermosísima: vivir al lado del fuego y ser la sombra».
Las esposas de los escritores, todo un tema, eh.
Ni siquiera le puedo recomendar leer a María Teresa León, porque sus obras no han sido reeditadas. Hoy la recordamos.
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"Morir, eso no se le hace a un gato.
Porque qué puede hacer un gato
en un piso vacío.
Trepar por las paredes.
Restregarse entre los muebles.
Parece que nada ha cambiado
y, sin embargo, ha cambiado.
Que nada se ha movido,
pero está descolocado.
Y por la noche la lámpara ya no se enciende.
Se oyen pasos en la escalera,
pero no son ésos.
La mano que pone el pescado en el plato
tampoco es aquella que lo ponía.
Hay algo aquí que no empieza
a la hora de siempre.
Hay algo que no ocurre
como debería.
Aquí había alguien que estaba y estaba,
que de repente se fue
e insistentemente no está.
Se ha buscado en todos los armarios.
Se ha recorrido la estantería.
Se ha husmeado debajo de la alfombra y se ha mirado.
Incluso se ha roto la prohibición
y se han desparramado los papeles.
Qué más se puede hacer.
Dormir y esperar.
Ya verá cuando regrese,
ya verá cuando aparezca.
Se va a enterar
de que eso no se le puede hacer a un gato.
Irá hacia él
como si no quisiera,
despacito,
con las patas muy ofendidas.
Y nada de saltos ni maullidos al principio".
"Un gato en un piso vacío ", Wislawa Szymborska
Cuando el poeta Kornel Filipowicz murió en febrero de 1990 Szymborska le dedicó un epitafio, uno de sus versos más conmovedores: “Un gato en un apartamento vacío”.
Tiempo después, en una entrevista, ella comenta el poema: “Ese gato -que debe acostumbrarse a vivir en un piso donde ya no está su amo, muerto- es una herida grande en mi corazón.
Ahí hablo del dolor por la pérdida de mi compañero, mi gran amor, el poeta Kornel Filipowicz, fallecido en 1990; no es sólo el gato el que está triste sino también yo”.
