DEPORTACIONES

 

¿Vieron que está de moda hablar de deportaciones? En España no es un problema, por así decirlo, aunque preocupa. Deberíamos remontarnos a los "pueblos originarios" que vaya uno a saber que quiere en realidad decir esta categoría, porque TODOS los pueblos llegaron de algún lado. Sin ir mas lejos, España, por ejemplo, los Neandertales, los auténticos y primigenios dueños de la tierra, que cualquiera sabe de dónde vinieron. Rastreando el ADN quizás tengamos una pista. Unos pocos milenios después llegaron los Homo Sapiens, que convivieron con los anteriores y se mezclaron, antes de extinguirse los Neandertales. Y muchos siglos después, España ya era totalmente mestiza. Los españoles somos fenicios, árabes, celtas, carpetanos, visigodos, judíos, romanos, bereberes, etc... ¡y sin pasaporte! ¡Y luego, en el siglo XV, nos topamos los españoles con América buscando el camino a las Indias! ¡Más mestizaje! Qué desastre. Un escándalo para esas personas que adolecen de "pureza genética". 

 Si nos ponemos a mirar con lupa hay que deportarnos a todos, pero parece que no sería así, porque un partido político dijo que con 8 millones se conformaban. (Y somos cerca de 49). Una señora muy señorona dice que para 2044 habrá "más población de origen extranjero que española y le preocupa sobrevivir como pueblo". (Yo me conformaría con solo sobrevivir). 

Y me pregunto: ¿dónde estudió esta señora muy señorona la primaria? Porque el mestizaje fue muchísimo antes de los Reyes Católicos. "Aquí se hace un test genético a los españoles y no queda ni uno, todos se tienen que ir", dice Íñigo Domínguez. 

En realidad el problema radica en que hay que definir exacta y rápidamente qué es "ser español". (Yo, desde luego, ya voy preparando las maletas). A ojo, es medio complicado. Hay claritos y oscuritos, asi que el color de la piel mucho no aporta. El DNI, certificado literal de nacimiento, etc, parece que no nos sirve porque hay mucho ejemplar camuflado. La españolidad serían los usos y costumbres, como aclara NURIA LABARI en un desopilante artículo de EL País. Pero ¿qué costumbres? ¿Ducharse, hacer la comida, tener hijos y mandarlos a la escuela, pagar impuestos, ir al trabajo? 

Para algunos la españolidad es la misa, la propiedad y los toros. O sea, el catolicismo, pero yo el otro día entré a la iglesia y estaba llena de sudamericanos. Y el ejército también está excluido porque acepta extranjeros. En cuanto a la propiedad, la cosa se complica porque hay propietarios de viviendas de todos los colores, orígenes e idiomas. Yo conozco a un montón. No sé si seguirá igual. Y a los toros, bueno, tiene sus aficionados aunque creo que cada vez menos. 

Así que, de nuevo, si fuera por las costumbres, no llegamos a los 8 millones que quiere la señora muy señorona. Los independentistas no quieren ser españoles. Ellos se irían, pero hay un problema: son las autonomías mas ricas. NO CONVIENE. Y los inmigrantes pobres, que sí quieren ser españoles,  son los que hacen el trabajo que no quieren hacer los españoles y cotizan. NO CONVIENE. 

Y para terminar, según un informe del Banco de España del año pasado, España necesitará 37 millones de inmigrantes en 2053 para pagar las pensiones. Por la mía no se preocupen porque ya estaré recontramuerta. (Además, sigo cotizando con 78 años). 

A lo mejor, la IA inventa un escáner infalible que, colocado en el cerebro de gente chivata, detecta al instante al "extranjero". Pero esta técnica sería muy lenta y es fruto de imaginaciones afiebradas. Pues nada, no hay solución a la vista para salvar la "españolidad". Se aceptan sugerencias. 

¿CUANDO NACIÓ LA MUERTE?

 Cosas que aprendemos. 

Si alguien pregunta: "¿desde cuándo existe la muerte?", lo habitual sería que cualquiera responda: "desde que existe la vida". 

Sin embargo no es así y como digo, siempre se aprende. Cuando la vida solo fue unicelular, la división de una célula en otras dos no implicaba la muerte de nadie porque las dos células hijas eran clones genéticos iguales a la madre. La vida era una continuidad ininterrumpida de seres idénticos. Algo que suena a eternidad. La muerte apareció con la pluricelularidad, algo así como 2.500 millones de años desde que apareció la vida. 

Por lo que he leído todavía no hay certezas de qué fue lo que originó la pluri o multicelularidad, aunque se aventuraron 3 teorías, pero sea lo que fuera allí se inició el intercambio genético, la división para crear organismos distintos de los progenitores. Y allí apareció la muerte porque los padres originaban a un nuevo ser diferente de ellos. La tarea se había cumplido: ya podían morir. 

Pero para los poetas no. Y si no me creen, leamos a este gran poeta, Dylan Thomas.

Y la muerte no tendrá dominio.

No vencerá la muerte

cuando todos los hombres hayan muerto

y todos sean ya un solo hombre,

que habitará en el viento y en la luz de la noche,

y los huesos, deshechos en ceniza,

sean polvo de estrellas;

cuando las tinieblas

y del fondo del mar asciendan a la luz;

cuando ya, sin amantes, sea eterno el amor,

no vencerá la muerte.

No temerán la muerte

los que yacen, hundidos en el mar,

mecidos en su fondo y su calma;

angustiados, exhaustos,

martirizados, pero no vencidos.

Y si tuvieron fe y también dudas,

y su pureza fue manchada por el mal,

en el final de todo tendrán paz,

y no les vencerá la muerte.

No vencerá la muerte,

aunque ya no se escuchen los gritos de gaviotas,

ni el rumor de las olas en la playa;

aunque mueran las flores y sea inútil la lluvia,

en la tierra aún fértil de los muertos

alentarán pequeñas margaritas

hasta que el Sol sucumba.

Y nunca vencerá la muerte.

LIZ Y RICHARD

 

Esta carta fue escrita y enviada por Richard Burton a Liz Taylor a los ocho meses de haberse casado con su última mujer, y una semana antes de morir a los 59 años. En ese último año no volvieron a verse. La carta la encontró Liz Taylor en su casa de California al regresar del entierro de Richard Burton en Suiza.

"Quiero saber cómo estás, odio mío, mi cara y mi cruz, sombra y luz, mi paloma y mi cuervo. Por aquí nada nuevo: el lago opaco, la tapia de lluvia, la ventana ciega por la que brilla el ágata del recuerdo de tus ojos violeta. Repta el domingo por la tarde, bebo... Déjame decirte que estoy triste como un perro viejo y que mi soledad es una casa enorme, vacía e inútil, como ésta. Mi gata amarilla maúlla... ojalá fuera a tu sombra, a tu silueta de diosa antigua... también la gata te añora y araña el molde de tu ausencia.Parece que le has dejado tus ojos puestos para que no pueda olvidarte. Si pudieras contestarme que aún no es demasiado tarde para el marinero borracho que desea volver a su muelle... aprieto el corazón contra la ventana y mi pulso y el reloj de la lluvia repiten tu nombre y el mío. Eres como la lluvia y la memoria, clara y oscura, el arma y la herida, falsa y hermosa, ardiente y fría...

Me da por pensar que te has quedado , que el tiempo no ha pasado y que esta no es la carta de un borracho, sino un poema desbaratado... siempre vuelve a mí ese tiempo que habitamos como huéspedes del éxito, con nuestra cama a la deriva por los remolinos del Tíber, con las caricias de los celos y los mordiscos del deseo, las seducciones del engaño y el beso de la culpa... no hay vida sin ti, eres el hueso y la vena, turbia y clara, el muro y la hiedra, la hierba que besará mi lápida: la vida y la nada. Ya no volverá el instante de tiniebla donde galopabas sobre la ola de mi orgasmo. Conmigo en ti te sueño. Ya termino como te digo, por aquí no hay nada nuevo, el lago opaco, los ladridos del viento, es domingo por la tarde... no, ya es de noche, y bebo...sigue lloviendo sobre esta casa nueva, ruinosa,que parece que no tiene techo, solo el suelo de tu ausencia. Llueve sobre mí, y sobre estas palabras borrosas, que te nombran mil veces. En el fondo nunca nos hemos separado. Y supongo que nunca lo haremos...”

( de la web)

LA INDIFERENCIA DEL UNIVERSO

 

En 1968 Playboy, la conocida revista para adultos, realizó una entrevista al entonces cuadragenario Kubrick, aprovechando el furor y la controversia que el estreno de su entonces reciente película "2001: Odisea en el espacio había desatado". Seguramente lo último que esperaba la publicación era una valiosa lección sobre filosofía y una sesuda reflexión sobre la existencia y su sentido. Su inolvidable respuesta:

«Playboy: Si la vida carece de propósito, ¿sientes que vale la pena vivir?

Kubrick: Sí, para aquellos que de alguna forma se las arreglan para hacer frente a nuestra mortalidad. La mismísima falta de sentido de la vida fuerza al hombre a crear su propio sentido. Los niños, por supuesto, comienzan la vida con una capacidad de asombro pura, pueden experimentar total alegría con cosas simples como el verdor de una hoja; pero al crecer se van dando cuenta de lo inevitable de la muerte y su envejecimiento comienza a afectar esa conciencia y súbitamente erradica su joie de vivre (o alegría por vivir), su idealismo y la asunción de su propia inmortalidad. Cuando un niño madura, mira muerte y dolor a su alrededor y comienza a perder la fe, la mayor bondad en el humano. Pero si es razonablemente fuerte, y suertudo, puede emerger de este traspié del alma y renacer con nuevo impulso vital.

Gracias y a pesar de ser consciente del sinsentido de la vida, puede construir un fresco sentido afirmativo de su propósito. Tal vez nunca podrá re-apropiarse de aquel sentido puro del asombro, pero puede moldear algo mucho más permanente y sustancial. El hecho mas aterrorizante del universo no es que pueda ser hostil sino que es indiferente; pero si podemos confrontar esa indiferencia y aceptar los retos de la vida dentro de los límites de la muerte –sin importar en qué tan flexibles podamos convertirlos– nuestra existencia como especie puede encontrar un genuino sentido y realización. Sin importar qué tan vasta pueda ser la oscuridad, debemos proyectar nuestra propia luz.»

ANTIPOESÍA

 

Nicanor Parra (1914-2018) fue un escritor chileno, que revolucionó el mundo de la literatura al fundar la antipoesía. Con esta forma de expresión artística, buscaba romper con todas las normas académicas que, históricamente, habían generado una “alta cultura”, dejando a un lado y desprestigiando la “cultura popular”.

En este sentido, los antipoemas de Nicanor Parra se oponen a la polarización en el arte, y buscan encontrar lectores sin importar su nivel de estudios o su nivel socioeconómico. Por tanto, en los versos se encontrarán refranes, dichos populares, crítica social, política y religiosa, y también mucho humor.

De esta manera, se rompen ciertos moldes académicos y también se recupera el canto de los rapsodas y los juglares. Asimismo, se recupera la estética del absurdo que proponían las vanguardias literarias, principalmente el surrealismo.

DESORDEN EN EL CIELO

Un cura sin saber cómo,

Llegó a las puertas del cielo,

Tocó la aldaba de bronce,

A abrirle vino San Pedro:

“Si no me dejas entrar

Te corto los crisantemos”.

Con voz respondióle el santo

Que se parecía al trueno:

“Retírate de mi vista

Caballo de mal agüero.

Cristo Jesús no se compra

Con mandas ni con dinero

Y no se llega a sus pies

Con dichos de marinero.

Aquí no se necesita

Del brillo de tu esqueleto

Para amenizar el baile

De Dios y de sus adeptos.

Viviste entre los humanos

Del miedo de los enfermos

Vendiendo medallas falsas

Y cruces de cementerio.

Mientras los demás mordían

Un mísero pan de afrecho

Tú te llenabas la panza

De carne y de huevos frescos.

La araña de la lujuria

Se multiplicó en tu cuerpo

Paraguas chorreando sangre

¡Murciélago del infierno!”

Después resonó un portazo,

Un rayo iluminó el cielo,

temblaron los corredores

Y el ánima sin respeto

Del fraile rodó de espaldas

Al hoyo de los infiernos.

LA DAMA

 "Sobre el tranquilo remanso donde las estrellas duermen/ como una gran flor de lis la blanca Ofelia flotaba" RIMBAUD

Cuento corto de Mónica Bardi

Acrílico sobre tela. 

Moira se quedó dormida al instante y entró en esa cálida relajación oscura de desconocidos mundos circulares donde la navegación es siempre a ciegas. El primer tramo del sueño fue profundo y reparador. Pero luego vino el tramo del pis y no hubo más remedio que levantarse para sentarse en el receptáculo apropiado o inodoro, (pero no Pereyra, solo entendible para argentinos de cierta edad).

Esto le acarreó un inevitable desvelo que intentó gestionar leyendo. Siempre en papel, sin pantallas ni pantallitas. 

Por fin llega el segundo tramo del dormir con ensoñaciones variadas. Y Moira soñó. Soñó que una bella dama toda vestida de blanco se acercó a su cama, acompañada de un aroma fresco y frutal. Sonreía con dulzura. Era gigantesca y evanescente; flotante y prodigiosa. Parecía emerger de la lámpara de Aladín; emanaba ternura a los cuatro puntos cardinales mientras el dormitorio, gradualmente, adquiría una luz propia. El techo se sembró de estrellas que seguían su viaje ajenas a todo. 

La giganta estiró sus brazos, recogió a Moira en ellos como si fuera una niña pequeña y, siempre sonriendo, se la llevó, junto con el libro que estaba leyendo. 

Moira ya no quiso despertar. 

NARANJITOS

 

Cuento de Navidad de Mónica Bardi

Iba y venía por el jardín distraídamente, dando de comer a los Cuacos, mis gansos ampurdaneses, pensando si le rebanaba el pescuezo a la Cuaca con la tijera de podar porque me incordiaba permanentemente con sus graznidos histéricos. Vigilando por donde andaba mi gato Tito, siempre a la caza de algún pichoncito de mirlo como regalo porque mi gato cree que yo soy una diosa y me trae ofrendas. De repente oí un ruidito a mis espaldas. Había caído un naranjito verde, pequeño e inmaduro, rodando por las baldosas. 

"Ah, ¿eras tú?" le dije sin darle importancia y seguí con mis cosas.

"Si" me contestó, "no pude evitar caerme por el fuerte viento". 

"Bueno, así es la vida... y la muerte. Las dos son un pelín complicadas". 

"¿No podrías hacer algo conmigo antes de que me pudra?"

"Creo que no. Eres demasiado chico y amargo".

"¿Amargo yo? Eso nunca. Solo me falta un poco más de tiempo y me pondré dulce y de un bello color naranja".

"Pues por eso... para comer ahora no sirves".

"Ufff", pensó el naranjito, " y después resulta que el amargo soy yo", pero no dijo nada. Y arremetió argumentando que él podría tener otras utilidades, aunque no supo precisar cuáles. Ante mi olímpica  indiferencia, se quedó el naranjito bajo el sol inmisericorde del verano, y sin saber qué hacer. 

Horas más tarde se acercó mi vecino  Matvey, un chico rubio que habla un idioma ininteligible para el naranjito y para todos los que no sean rusos. Tenía unos 5 años y se dedicaba a juntar bichos bolita, arañitas, hormigas, lagartijas, etc. respondiendo a una fuerte vocación de naturalista. 

De golpe el naranjito se encontró con otra cantidad de hermanitos que, en distinta fase de maduración y variados colores, también habían  sido arrancados por el irresistible viento de Levante. El chico ruso se dedicó a juntarlos en un cubo quién sabe con qué propósito.

Mas tarde me los encontré a todos en el congelador de la nevera. Y les pregunté: "¿qué hacen aquí?" 

"Cagándonos de frío" contestaron varios, tiritando. "Un niño rubio que habla muy raro nos trajo". 

Fui a preguntarle a Matvey que para qué había hecho eso pero como es ruso, ni él entendió mi pregunta ayudada con gestos y el traductor del móvil, ni yo supe que me estaba explicando como respuesta. Como lo considero un niño inteligente y avispado lo dejé hacer. ¿ Y qué estaba haciendo? Estaba muy ocupado doblando unos alambrecitos con mucho esfuerzo, no sé con qué propósito. Misterios de la niñez: allí quedaron los naranjitos en el freezer y los alambritos adquiriendo forma de pequeños ganchos.

Llegó la Navidad y el momento de decorar el abeto. Voy preparando las cosas de decoración y el entorno. Pero tengo que salir a comprar las luces porque las del año pasado están estropeadas. Al volver veo a mi precioso amiguito ruso Matvey que está decorando el árbol con naranjitos de variados colores, colgados por los ganchitos de alambre fabricados por él,  que lo rodean casi por completo. Entonces se da la vuelta y me mira con una sonrisa enorme, plena de satisfacción por la tarea realizada. Me acerco y les pregunto a los naranjitos, que, por suerte, hablan español: "¿Qué, como se sienten?"

Y contestaron atropellándose mutuamente con las palabras: "Muy bien, si, si, estamos felices, acá decoramos de forma original, a todos les va a gustar y no nos tiraron a la basura... estamos muy contentos". El agregado de las luces resaltaba aún más las curvaturas de los ahora orgullosos frutitos que, con su variedad de color, sencillez y naturalidad habían desplazado a las bolas de plástico. 

Fue una nochevieja muy especial, con nuestro imaginativo niño ruso y su gran creación artística: los naranjitos inmaduros como bolas de Navidad. 

ESCALAS

 

ARGENTINA

 

CARLES TÀVEC 

La Argentina es un país desequilibrado desde varios puntos de vista. Tenemos la misma población de España en un territorio 5 veces más grande, pero el 38% de la población vive en el AMBA, en no más de 15 mil kilómetros cuadrados. Las actividades de exportación provienen de la tierra y salen del país con escaso valor agregado. Por otra parte, los ingresos de esas exportaciones no se reinvierten en el país en otros sectores como la industria y por lo tanto terminan en Miami en emprendimientos inmobiliarios. En el octavo territorio políticamente organizado del mundo las líneas de trenes confluyen en Buenos Aires porque fueron diseñadas por los ingleses para llevarse las materias primas por el puerto. Es una nación de facciones. Nadie quiere resignar nada por propia voluntad y los gobiernos no han sabido aunar el sector público con el privado para llevar a cabo un proyecto integrador. Este gobierno agravó aún más las consecuencias de los dos pésimos anteriores porque lo que hizo hasta ahora era innecesario hacerlo en tres meses colocando en la desesperación a millones de argentinos cuando tiene 4 años por delante. La solución es profundizar la democracia y poner en marcha un proyecto consensuado. Se dice fácil, pero hasta ahora ha sido imposible y sospecho que algo tienen que ver los de afuera.

EL PESCADOR

 Cuento corto de Mónica Bardi

Había construido esa estatuilla de barro poniendo todos los conocimientos adquiridos en la época que estudiaba cerámica artística. Y pensaba colocarla en el centro de la torta de cumpleaños. Así que se empleó a fondo, con mucho interés y cariño. Pintó esa esculturita de un hombre pescando, sentado en un tronco, con sus habituales vaqueros azules, botas y una gorra amarillo vibrante. El ril de la caña de pescar caería por fuera de la deliciosa torta de dulce de leche, al mejor estilo argentino. Ya terminado el trabajo miró con ojos enamorados a su minúscula obra. Era mediocre como escultura pero muy simbólica. ¡Qué sorpresa tan linda se llevaría el cumpleañero! 

Por fin llegó el día tan esperado y a todos les encantó el detalle tan rústico, tan "made in casa". Y él parecía muy feliz. 

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"¿Y ahora con esto que hago?" miró ella pensativa a su pequeño pescador de arcilla. Años habían pasado y la pareja se había roto. Las circunstancias se habían ido complicando por acumulación de malentendidos no aclarados, no hablados. Había demasiados secretos en esas aguas en las que él pescaba. Ésos que crecen oscura y silenciosamente porque no hay valor para hablar de lo que duele, de lo equívoco, de lo inadmisible, de lo que molesta; esquivando siempre la pelea pero con una creciente hostilidad por esa falta de transparencia. Finalmente un día el se fue con cualquier pretexto y cuando quiso volver ella ya lo había pensado mejor y le pidió que no volviera. Hubo unos mas y unos menos pero al final cada uno por su lado. Sin odio ni rencor pero con un profundo sabor amargo: el del fracaso.  Asignaturas pendientes quedaron a montones y allí quedarían, como una montaña árida y desolada. En su cúspide el pequeño pescador de arcilla, mudo, haciendo gala de infinita  paciencia y con la caña en ristre, miraba al infinito. Ella se seguía preguntando: ¿y ahora con esto que hago? Le daban ganas de tirarlo a la basura como se tira al último rescoldo de un fuego extinguido. Pero por algún motivo desconocido no lo hacía.

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Y un día vino ese niño. Era ruso y tenía cinco años. Venía diariamente, a pedido de sus padres, por unas horas, para familiarizarse con el idioma español hasta que entrara en la escuela. Matvey era, desde todo punto de vista, un niño fuera de serie. Alegre, equilibrado, sin miedos y con confianza. Encontró rápidamente con que jugar aunque en la casa no había juguetes. Entonces lo vió: ese hombrecillo pescando le pareció apropiado para ponerlo en el borde de una palangana verde con agua. 

Matvey era muy cuidadoso y nunca rompía nada así que ella lo dejó jugar.  "Que él decida el futuro de la esculturita", pensó, sin darse cuenta del doble aspecto de su reflexión: el destino del pescador...  y el de ella. 

Como era de esperar el hombrecillo fue perdiendo color lentamente con el agua que todo lo borra. Se fue disolviendo y deformando. Ese, que al principio parecía simpático y atractivo, se volvió extraño y grotesco. Los días pasaron y ya nadie se acordó de esa palangana verde. Fantásticas exploraciones en hormigueros y nidos en ramas de ciruelos ocuparon sus vidas, redoblando la alegria de vivir. Ese niño de curiosidad inagotable, que hablaba un idioma desconocido y que tenía una carcajada siempre al alcance de la mano, le llenaba las tardes de placer. Hasta el nombre que costaba pronunciar desataba las risas: Matvey; por eso a veces lo llamaba Mateo.

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Pero como todo lo bueno parece durar poco, un día Matvey se tuvo que ir de vuelta a su tierra. Los padres no lograron superar la burocracia de la ley de extranjería para obtener el permiso de residencia y decidieron volver a Georgia, donde ya habían vivido antes de venir a España. Georgia, La Cólquide, la tierra de los argonautas, la tierra de Jasón y Medea. 

A partir de ese momento cada bicho bolita, cada arañita, cada pedazo de caña simulando una invencible espada, cada potrillo recién nacido en el campo vecino evocaba en ella a ese chico rubio, adquiriendo un nuevo sentido. ¿Por qué demonios se habría olvidado la sillita infantil en el  coche? Allí quedó, sorda, muda y esperando al pasajero. Cada día que pasaba sin el niño, ella imaginaba nuevas historias, nuevas diversiones: "¡Como le gustaría a Mateo esta abeja revoloteando en los azahares!". "Uy, si Mateo viera esta hormiga tan vistosa". Cada foto actual de Mateo que mandaba por WhatsApp su madre, un videíto de su vida en Rusia, paleando nieve y cantando, siempre con su buen humor, al lado de su abuela; le curvaba la sonrisa. 

En fin, había que aceptar su lejanía y recordarlo con amor. Amor del de verdad: fue una gran suerte haberlo conocido. Evidentemente, no se puede vivir sin amor, aunque sea en minidosis.

Mejor ir ya recogiendo todos sus amiguitos desparramados por la casa: los barquitos, la menina de metal, el oso de peluche blanco, el vendedor ambulante, el títere, la diosa de las serpientes, el cenicero con forma de caracol... los amiguitos de juegos de Matvey.

Y de golpe recordó: "¿y el hombrecillo pescando?" Buscó la palangana verde y la encontró en un lugar recóndito: no olía bien. El agua estancada estaba ya podrida. El hombrecillo también.

COSAS QUE ME CUENTAN (2)

 Con el anterior post titulado PEPA inauguro una serie de narraciones de amigos que yo vuelco en mi blog, exactamente como me fueron contadas,  y de los cuales ellos fueron protagonistas o testigos directos.

Davi

Mi amigo Davi me contó esta historia inverosímil y divertida de un señor berlinés. 

Un señor berlinés que tenía un puerto de amarre recibió la visita de un inspector de Hacienda y éste le pidió los contratos de todos los barcos que pagaban por estacionar allí. Concretamente las  fotocopias de dichos contratos de los inquilinos que eran 120 y cada contrato tenía 3 páginas. 

El señor berlinés se presentó en la delegación de Hacienda correspondiente con una enorme pila de papeles. Entonces el funcionario le pidió que los dejara porque los tenía que revisar. El señor se negó porque dijo que eran los originales.

El otro respondió lo acostumbrado: "Bueno, pues haga fotocopias".

"Yo no. Las vais a hacer vosotros" dijo el señor berlinés muy suelto de cuerpo, apuntándoles inequívocamente con el dedo índice.

"¿Cómo ha dicho?" se sorprendió el funcionario.

"Lo que he dicho y repito. Son 400 páginas y si las hago yo luego Hacienda me va a preguntar en qué he gastado tanta tinta y tanto papel".

Clavado e imperturbable se quedó en su asiento mientras los empleados, ya resignados, se afanaban, con su mejor cara de culo, en sacar adelante la ingente  tarea; puteando en arameo por lo bajo, obviamente, al señor berlinés. Lo inverosímil de este hecho es que a quién se le hubiera ocurrido semejante réplica y lo que es más llamativo, incontestable por parte de los funcionarios. 

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Otro día el señor berlinés estaba conversando con un joven sobre el tema de una placa solar que el primero había colocado en su tejado y el joven le estaba proponiendo ciertas maniobras con respecto a la electricidad obtenida y los beneficios que se podrían sacar de la placa solar pero orillando la ilegalidad. 

El señor berlinés lo miró muy serio y luego de un rato le contestó: "Es verdad, se puede ganar bastante con eso. El problema que yo le encuentro a esa conducta es que esta placa solar ha sido pagada por el Estado y a mí me parece que si yo y muchos otros hacemos algo así, un país no puede funcionar bien. Así que yo, por lo menos, no lo haré". 

El joven se quedó pensando y luego admitió que ese día había aprendido algo. 

Estas son las cosas que me cuentan mis amigos. 

SEPTIEMBRE

 

Hoy 26 de septiembre de 2023 cumplo 76. Y, salvo el breve período de un par de enfermedades hace años, puedo decir que gozo del mayor de los privilegios: una buena salud. Casi una obscenidad poder decir esto, pero es lo que me tocó. 

Estoy de vacaciones en mi querida Argentina. Uno de esos amores atípicos, con los cuales hay momentos de acercamiento y otros de alejamiento. Pensándolo mejor, es un amor típico porque con todos los amores pasa precisamente esto. Son etapas. 

Emigré de este amor hace muchísimos años porque me hacía daño. No podía soportar tanta inestabilidad económica y política. Yo seguía especializándome, estudiando y trabajando. Pero por poco no podía pagar el teléfono y ya tenía 3 hijos con padre ausente. Había hecho la experiencia  del interior (Neuquén, 8 años) donde me fue bien pero me agarró el "rodrigazo" (fuerte devaluación de la moneda). Decidí volver a Buenos Aires a especializarme en ortodoncia. (Fracasó el plan Austral de Alfonsín) y solo me faltaba la última: EZEIZA.

Sorprendentemente, apareció una oportunidad única. Y, sin pensarlo demasiado, me fui a un país hermano: España, en el año 1988. (Dos meses después fue la hiperinflación). Algunas decisiones solo se pueden tomar así, sin tanta reflexión y un poco a lo loco, porque si no, uno no hace nada. Todo implica riesgos. 

Después de una vida entera trabajando muchísimo y viviendo resolutivamente  puedo mirar hacia atrás y, perdonen la vulgaridad, hacer balance. 

Soy afortunadísima de haber tenido como cuna a Argentina, enorme estimulante intelectual, con su enseñanza primaria, secundaria y universitaria gratuitas. Mis 3 hijos nacieron en hospitales públicos. Mi preciosa familia jamás me cortó las alas. Tiene que pasar mucho tiempo para que se valore la enorme influencia que tuvieron un padre y una madre presentes, con sus más y sus menos, en la vida futura de una persona. 

Y sigo siendo afortunadísima que mi profesión fuera justo en ese momento lo que necesitaba España. Ese maravilloso país me brindó su estabilidad política y económica para poder desarrollarme como persona y como profesional. ¿Se puede tener 2 amores sin comparaciones antipáticas y siempre parciales? Si, se puede. Porque por encima de los países y sus siempre azarosas e imprevisibles circunstancias están las personas. A éstas las elegimos y mantenemos su continuidad amistosa de la misma manera que se cuida un jardín. 

Cuando se tiene un jardín hay que fomentar las plantas y árboles autóctonos o especies exóticas que se adapten al entorno. Saber sus diferentes necesidades lumínicas, fijarse si una plaga las amenaza, podarlas en las estaciones del año en que están en reposo, pero sobretodo, regarlas. 

Saber extirpar las especies invasoras a tiempo es muy importante. Interpretar su lenguaje es lo más difícil y la observación atenta de sus síntomas es primordial. Y como dice mi amiga Magnolia: "a un jardín hay que darle tiempo". Agrego yo: "A la gente también".  Trato de ignorar las sabias palabras de un colega de profesión, que me miraba con ironía y afirmaba sin cortapisas: "a la gente hay que darle tiempo para ser hdp", lo cual me provocaba estallidos de risa, pero no le faltaba razón. 

A poco que pensemos veremos las similitudes entre un jardín y las personas. 

Bueno, el balance de lo que viví en estos 76 años está hecho. Afortunadamente el platillo de lo positivo pesa más pero tampoco está para tirar manteca al techo, como decían mis padres. Todo desarraigo implica un duelo, aunque el siguiente arraigo suma descubrimientos y enriquecimiento. En este viaje tormentoso hubo de todo y cicatrices quedan, aunque prevalece la mirada cariñosa y la satisfacción de ver crecer el césped y florecer las buganvillas. Ahora tengo dos mundos, dos vidas y creo sinceramente que valió la pena, aunque todavía no sé con certeza dónde preferiría pasar mis últimos días: si en la seguridad y estabilidad de la querida Andalucía o en la entrañable cercanía de mis verdaderos amigos de la inestable Argentina. Otra vez los caminos que se bifurcan. 

FACUNDO

 

Del muro de Paul Torres. 

CONCHITA CUENTA CUENTOS

"Siempre quise saber lo que había detrás de la famosa frase de Facundo Cabral “No soy de aquí ni soy de allá...”, y cuando lo supe, amé esta historia que ahora les cuento: Tiene tanto tiene qué ver con un sentimiento tan noble y tan poderoso como el amor: el perdón.

El padre de Facundo se fue de su casa antes de que éste naciera. Luego Sara, su madre, fue echada a la calle junto a sus pequeños hijos, y Facundo no tuvo un techo donde nacer, de ahí lo de “No soy de aquí ni soy de allá / no tengo edad ni porvenir / y (a pesar de todo) ser feliz / es mi color de identidad”.

Nació así en La Plata, y se crió en una de las barriadas más pobres de la urbe argentina, como presagio de lo que más adelante la montaña rusa de la vida le depararía: sinsabores, éxitos, fracasos, lucha, amores, desamores y mucho aprendizaje, como preparando al gran apóstol de la música latinoamericana para un camino que no detendría ni su absurda muerte un 9 de julio.

Una noche, tras terminar un concierto en una de las catedrales de la música de Buenos Aires, Facundo, con 46 años a cuestas, se llevó la sorpresa de su vida: en el pasillo lo esperaba su padre. “Lo reconocí porque era igual a la foto que mi madre siempre había guardado, pero con el pelo cano y las huellas del tiempo reflejadas en su rostro y en sus manos. En el acto supe que era él, porque siempre vi esa foto en la repisa de la cama de mi madre”, contaba Cabral. “Mi padre era muy apuesto. Todo lo contrario a mí, era muy elegante. Ahora, muchísimos años después, estaba allí y me quedé congelado sin saber qué hacer”.

Este era el primer encuentro con su padre. ¿Se imaginan la tormenta de emociones, pensamientos y nerviosismo que azotaban dentro de aquel hombre que paseaba su música por el mundo pregonando la paz, el perdón y el amor? Entonces, ¿qué hacer?

Un día Cabral dijo sobre su padre: “Agotó todo el odio que había acumulado en mí; lo odié tanto y tan profundamente porque había dejado sola a mi madre con siete hijos. Aprendimos todos a tener el cielo por techo y la lucha por sobrevivir se volvió prioridad para los ocho. Murieron cuatro de hambre y frío. Tres sobrevivimos de milagro”.

Ahora, su padre estaba frente a él, y sentía tener todo el derecho de decirle lo que su corazón guardaba. El rencor es un sentimiento tan fuerte como el perdón y Facundo sintió muchas veces que su memoria le alejaría para siempre de aquel hombre. En ese momento, el recuerdo de las palabras de su madre retumbó en su cabeza y en su corazón: “Vos que caminás tanto, algún día te vas a encontrar con tu padre. ¡No cometas el error de juzgarlo! Recuerda el mandamiento: honrarás al padre y a la madre. Segundo, ese hombre que vas a tener enfrente, es el ser que más amó, más ama y más amará tu madre. Tercero, lo que corresponde es que le des un abrazo y las gracias, porque por él estás gozando las maravillas de Dios en este mundo por el que caminas. La vida que tanto amas no sólo te la dio tu madre, también se la debes a tu padre. No lo olvides”.

El desenlace de este encuentro lo cuenta el mismo Facundo: “Por eso cuando vi a mi padre nos acercamos, nos abrazamos y fuimos grandes amigos hasta el final de sus días. Aquella vez me liberé y dije: ‘Mi Dios, qué maravilloso es vivir sin odio’. Me costó años perdonar y pude hacerlo en un segundo. Y me sentí tan bien”.

El perdón es tan noble y poderoso como el amor.

Texto:  Facundo Cabral.

POETA

 ROBERTO JUARROZ

La nitidez secreta de las cosas,

levanta un nuevo mundo en mi mirada

que también es secreta y lleva un mundo.

Se abre entonces la ceguera del día

Y la luz no cabalga solo sombras.

Tu mano está en la idea de tu mano.

Mi palabra se instala

como una lluvia interna en todas partes.

Los pájaros sostienen a los árboles,

los muertos a la tierra,

y el amor, que es ausencia,

perfecciona su forma de ojo abierto.

La nitidez del caos 

me salva hoy como un vientre junto al mío.

Me puebla la ciudad apasionada

Que cuelga entre mi ausencia y mi presencia.

...

La fábula del movimiento

se arrepiente en un pez que ya no huye

Y todas las vísceras, hasta el beso,

se inclinan como tallos demasiado consentidos

que ahora deben agacharse y reaprender humildemente

a alzar juntas las flores y la nada.

JUDÍOS 1944

ARCHIVO HISTÓRICO PROVINCIAL DE CÁDIZ.

JUDÍOS QUE ESCAPARON DEL HOLOCAUSTO POR CÁDIZ - 1944 -

Una fria mañana de Enero de 1944, concretamente el día 22, el vapor portugués " Nyassa " partía del puerto de Cádiz con más de 500 "apátridas". Realmente eran judíos, camino de Haifa. Muchos de esos judíos fueron salvados en Budapest por el diplómático español Angel Sánz Briz, "el angel de Budapest" que logró salvar a más de 5000 judíos de la capital de Hungría, gracias a la singular interpretación que hizo de un decreto promulgado por Miguel Primo de Rivera en 1924 sobre los judíos sefardíes, herederos de los expulsados por la Corona de España en tiempos de los Reyes Católicos, a los que se le reconoce el derecho a tener la nacionalidad española. Usando un subterfugio transformó 200 salvoconductos en 5.200. Algunos de estos llegaron a Cádiz y luego tomaron rumbo a la actual Israel. Os mostramos parte del rastro documental que dejó el expediente de autorización de la salida de lo que el régimen de Franco, llamó "apátridas". Frente al puerto de Cádiz se ha colocado un monumento en homenaje a todos aquellos que ayudaron, entre otros al citado diplomático y a los judíos que salvaron su vida aquel día, desde el puerto de Cádiz.

CAMUS Y CHAR

 

Albert Camus (1913 - 1960) fue un novelista, ensayista, dramaturgo, filósofo y periodista francés nacido en la Argelia francesa.

René Char (1907 - 1988) fue un poeta francés del siglo XX y miembro de la resistencia francesa a la ocupación nazi en el año 1940.

Las cartas entre ambos pensadores son más que un documento filológico: son el testimonio de dos intelectuales que se reconocieron en un tiempo de sinrazón y locura. 

Compartimos un extracto de una misiva de Camus a Char del año 1957 que muestra claramente el pensamiento de ambos y su concepción de la libertad y el amor:

"Cuanto mayor me hago, más comprendo que uno solamente puede vivir con los seres que no te mantienen atado a ellos; que te aman con un afecto tan ligero como para llevarlo cargando, pero tan fuerte como para seguir experimentándolo. La vida hoy es demasiado dura, demasiado amarga, demasiado agotadora, como para que además suframos un nuevo tipo de servidumbre proveniente de los seres que amamos".

Carta de Camus a a Char. Año 1957.

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MÉDICA

 

Nos inspiran las mujeres que hacen historia... 

En la antigua Grecia, las mujeres tenían prohibido estudiar medicina hasta que alguien infringió la ley.  Nacida en el año 300 a. C., Agnodice se cortó el pelo e ingresó a la escuela de medicina de Alejandría vestida de hombre.  Mientras caminaba por las calles de Atenas después de completar su educación médica, escuchó los gritos de una mujer en trabajo de parto.  Sin embargo, la mujer no quería que Agnodice la tocara a pesar de que tenía mucho dolor, porque pensó que Agnodice era un hombre.  Agnodice demostró que era una mujer quitándose la ropa sin que nadie la viera y ayudó a la mujer a dar a luz a su bebé.

La historia pronto se extendió entre las mujeres y todas las que estaban enfermas comenzaron a acudir a Agnodice.  Los médicos varones se envidian y acusan a Agnodice, a quien pensaban que era un hombre, de seducir a las pacientes.  En su juicio, Agnodice se presentó ante el tribunal y demostró que era una mujer, pero esta vez fue sentenciada a muerte por estudiar medicina y practicar la medicina como mujer. Las mujeres se rebelaron ante la sentencia, especialmente las esposas de los jueces que habían dictado la pena de muerte.  Algunos decían que si mataban a Agnodice, irían a la muerte con ella.  Incapaces de soportar las presiones de sus esposas y otras mujeres, los jueces levantaron la sentencia de Agnodice y, a partir de entonces, las mujeres pudieron ejercer la medicina, siempre que solo cuidaran de mujeres.

Por lo tanto, Agnodice dejó su huella en la historia como la primera doctora, médica y ginecóloga griega.  Esta placa que representa a Agnodice trabajando fue excavada en Ostia, Italia.

Fuente: FB Women hold half the sky.

TRINEOS Y PERROS

 Knud RASMUSSEN-Una vida entre esquimales (Extraído de la página de Jorge González)

Hijo de un danés y de una indígena groenlandesa del Oeste de Kmud,  Rasmussen logró reunir varias cualidades que lo convirtieron en un virtuoso del trineo tirado por dos perros. Dominaba la lengua esquimal a la perfección, al igual que la técnica de los trineos. Rasmussen nació en 1879. Su primera incursión al interior helado, la realizó en 1911 hasta el fiordo de Danmark, cubriendo junto con otros tres hombres, un promedio de 65 km diarios y un total de 1250 en 16 días. En aquella incursión, casi simultáneamente con la expedición danesa de Mylius-Erichsen descubrió  la inexistencia del canal de Peary. Seis años más tarde, junto al explorador Koch, Rasmussen cruzó el extremo Norte de Groenlandia. Esta fue su cuarta expedición polar, en la que vivió un durísimo regreso y tras la cual preparó lo que puede llamarse el sueño de su vida: una visita en un solo viaje a todas las tribus esquimales existentes entre el mar de Baffin y el estrecho de Bering, en América del Norte  para rescatar de estos pueblos sus tradiciones, que se hallaban en trance de desaparecer. Partió el 7 de setiembre de 1921 a bordo de una escuna que se llamaba "Roi de la mer". Varios días después, en la entrada occidental de la bahía de Hudson, comenzó a construir su casa de invierno, desde la que partió con su trineo en busca de las tribus. Se encontró con los nómadas Iglulik y prosiguió en el mes de enero abriéndose paso con una temperatura de 50º bajo cero. Aprendió fantásticas técnicas de trineo al lado de los esquimales y recorrió las Barren Grounds, en donde halló a los Caribú, pueblo cuya vida estaba supeditada a la caza del reno. Invernó por segunda vez en aquella casa que había construido y bautizado "El Fuelle", en la isla de los Daneses, y decidió explorar el Oeste. Pasó el istmo de Ray, el de Boothia, la costa Este del Rey Guillermo, la bahía de Elliot, el río Back y la península Adelaida y alcanzó la región de los belicosos esquimales del Lobo Marino. Allí fue aceptado por la tribu y estuvo hasta la primavera de 1924, fecha en la que emprendió rumbo al delta del Mackenzie y la frontera de Alaska. El 31 de agosto Rasmussen alcanzó Koztzebue. En Nome halló uno de los últimos chamanes que todavía predicaba a "Sila, el Gran Espíritu Creador del mundo", para los esquimales. Rasmussen se sentía extasiado y así lo expresaba: "El alto acantilado en el que permanezco en pie; el aire puro que me rodea, me ofrecen una visión lejana y contemplo el rastro de nuestros trineos sobre la nieve blanca, más allá del horizonte, a través de las habitaciones más septentrionales del hombre. Veo las reducidas viviendas que dan sentido a mi viaje... y, por ello, bendigo de todo corazón al destino que me hizo venir al mundo en una época en la que el trineo tirado por perros no pertenece todavía al pasado". Con el objeto de completar su circunvalación, Rasmussen cruzó en barco el estrecho de Bering y visitó la tribu de Cabo Oriental. El gran explorador danés murió en 1933 y dejó a sus espaldas el gran viaje que llamó "Quinta Expedición de Thule", uno de los de más larga extensión llevado a cabo con un trineo tirado por perros.

LIBROS PROHIBIDOS

"Tras doce años de obras y 120 millones de dólares, en octubre del año 2002 se inauguró, con fastos espectaculares, la nueva Biblioteca de Alejandría, en el mismo enclave donde un día estuvo su antepasada. El edificio representa el astro del saber iluminando el mundo; alberga una inmensa sala de lectura articulada en siete pisos con un único techo formado por miles de paneles de colores que regulan la luz solar durante el día. El presidente de Egipto y alrededor de tres mil dignatarios de todo el mundo asistiron a la ceremonia. Los discursos proclamaron con el oportuno énfasis, que era un momento de orgullo para la población egipcia; que renacía el antiguo espacio de diálogo; entendimiento y racionalidad; que desde allí se daría alas al espíritu crítico. Y se certificó la resurrección de las glorias pasadas. Pero los fantasmas de la intransigencia, obstinados, acudieron a la cita. El reportero de la BBC que cubrió las celebraciones buscó entre los recién estrenados anaqueles libros del escritor egipcio NAGUIB MAHFOUZ, prohibido por las autoridades religiosas del país. No encontró ninguno. Un alto responsable, preguntado por su ausencia, respondió: "los libros difíciles se irán adquiriendo lentamente". El sueño loco de aquel joven macedonio prosigue su interminable batalla con los viejos prejuicios".

Fragmento del libro EL INFINITO EN UN JUNCO de Irene Vallejo. 

NOCHE DE REYES

 

Con toda la ilusión del mundo, pusieron los dos hermanitos los zapatos en la chimenea la noche de reyes. Y se fueron a la cama mirando hacia atrás y quizás pensando: "¡cuánto falta para mañana!".

El arbolito de Navidad hacía guardia con su tenue iluminación. Los padres estaban sospechosamente silenciosos, hasta que por fin todos se durmieron bajo la atenta mirada de las estrellas. En medio de la noche Mónica despertó sobresaltada. Pudo ver con total nitidez a los 3 reyes magos, sonrientes, espiando detrás de la puerta del dormitorio. Cerró los ojos con fuerza haciéndose la dormida. 

Por fin la luz del día fue clareándolo todo y los niños saltaron de la cama a la caza de los regalos: un oso grande de peluche, una bicicleta pequeña... el papel de envolver crujía mientras reía, de tanto que se divertía.

En cierto momento Mónica advirtió algo raro: al lado de sus zapatos, en un lugar poco visible, había un ratoncito muerto. Su preciosa gata Mimi también quiso recibir un regalo.