TRES SIGLOS, TRES HOMBRES, UN IDIOMA

 Cuando cayó el imperio romano, el latín se fragmentó y dió origen a diferentes lenguas: el español, el rumano, el francés, etc. ¡Qué lástima! Que cómodo sería viajar por todos esos países y hablar el mismo idioma. Cabe preguntarse, entonces, por qué no ocurrió lo mismo con el imperio español en América. 500 millones de personas entendiéndose perfectamente a pesar de los modismos y entonaciones locales, siglos después de las independencias. No solo eso, la literatura de lengua española de América sentó cátedra y la renovó. ¿Por qué América no se babelizó (por la torre de Babel) aunque sí se balcanizó (se fragmentó)?

Tres personas muy eruditas tuvieron en sus manos la materialización de ese milagro en tres lugares distantes y en tres siglos diferentes. Siglos XIII (trece), XV (quince) y XVIII (dieciocho).

1) Alfonso X el sabio (1221, Toledo-1284, Sevilla) fundó la escuela de traductores de Toledo, que volcó al castellano obras en hebreo, griego y latín: los talleres alfonsíes. Este rey patrocinó la creación de obras que no tienen parangón en ninguna otra lengua romance, vulgar. Fundó una inmensa biblioteca y él personalmente creó una ortografía e intervino estilísticamente. Decretó que toda obra que quisiera ser traducida debía pasar obligatoriamente por el castellano. Una lengua franca en la península ibérica a la cual cualquiera podía recurrir para consultar lo que fuera sobre todo el conocimiento de la época. Esto ocurrió en el siglo XIII: primer salvataje (salvamento) del idioma. 

2) Antonio de Nebrija (1444, Lebrija, España-1522 Alcalá de Henares). Chico listo que va a la escuela de Bolonia, que todavía hoy en día, existe. Ya adulto inventa un método infalible para aprender latín. Junto con sus hijos fabrica una imprenta y otras genialidades. Se va a Salamaca a ofrecer a la reina Isabel la Católica la creación de una gramática castellana pero la reina no entiende la necesidad. Sólo las lenguas bíblicas tenían gramática. ¿Para qué una gramática, si el castellano lo aprendían los niños en su casa con su familia? Pero Nebrija insiste argumentando que la gramática escrita fijaría las reglas ortográficas y la salvaría del descontrol. El se ofrece a escribir una gramática de una lengua vulgar, lo que no se había hecho nunca. La reina acepta patrocinarlo aunque sigue sin entender muy bien para qué. Decide confiar en el instinto de ese gran erudito.  Mientras Nebrija espera ser atendido otro hombre va con otra propuesta descabellada: Cristóbal Colón, quien también es patrocinado, aunque ese día la reina debe haber terminado perpleja y con dolor de cabeza. ¿Para qué intentar llegar a China por el oeste si lo lógico es por el este? En esa época ya las clases ilustradas sabían que la Tierra era redonda pero no conocían sus dimensiones. Todo lo que estaba mas allá de las islas Canarias era tierra ignota. Ni imaginaban América y mucho menos el océano Pacífico. Pero claro, al este estaban los portugueses como gran obstáculo, así que la reina decide confiar en ese experimentado navegante y en eso reside su grandeza. .

Finalmente, en 1492 se publica la gramática de Nebrija, 3 meses antes del descubrimiento de América. Basándose en ese monumental trabajo años más tarde los jesuitas españoles harán una gramática para el quechua, el azteca, el guaraní, etc. Porque las lenguas que no se escriben están en estado de fragilidad, no se puede garantizar su conservación. (De hecho, el azteca tuvo una gramática antes que el inglés). Esto ocurrió en los  siglos XV y XVI: segundo salvataje del idioma. 

3) Andrés Bello (1781, Caracas, Venezuela-1865, Santiago de Chile).  Vivió los tiempos de Fernando VII, de Napoleón. Época de gran inestabilidad por la fragmentación política de los virreinatos. Y el se da cuenta que el idioma también se va a fragmentar. Pero justo Simón Bolívar se lo llevó a Londres como secretario para luego dejarlo allí abandonado a su suerte, cuando se volvió a América. Pasó Bello mil penalidades en Londres  pero pronto aprendió el inglés, fue profesor de niños de familias adineradas y para escapar del frío estaba muchísimas horas en la biblioteca del Museo Británico porque tenía estufas. Y leía y leía. Y escribía y escribía. Tradujo a Virgilio, a Voltaire, etc. Unos 10 años después llegan a Londres unos diplomáticos chilenos y allí es donde Bello ve la gran oportunidad de volver a su amada América y logra embarcarse cuando los diplomáticos se van de vuelta. Ya en Santiago de Chile despliega las alas: tiene casi 50 años y viendo a un gaucho (hablando como Martin Fierro), a un criollo americano y a un negro americano intentando entenderse sin lograrlo, emprende la tarea titánica de salvar la lengua española. Escribe la gramática castellana en 1847 pero destinada a los americanos y siembra el continente de discípulos. Sus palabras resuenan todavía: "Mis lecciones van dirigidas a mis hispanohablantes americanos". En 1967 México editó el Manual de Gramática Castellana de Andrés Bello. Murió en Chile sin haber podido volver a su amada Venezuela, pero gracias a él uno puede ir desde Tierra del Fuego hasta el río Grande y más allá, entendiéndose con la gente. Esto ocurrió en los siglos XVIII y XIX. Tercer y último salvataje del idioma. Esta valiosa información que he sintetizado la obtuve de un podcast (de YouTube) que impartió la extraordinaria profesora de historia (récord de ventas de sus libros) María Elvira Roca Barea, grabado en Coín, pequeña ciudad mediterránea en la provincia de Málaga, España. Fin del cuento. 

COSAS QUE ME CUENTAN (1)

 

A veces, las amigas nos cuentan cosas que les ocurrieron y que nos asombran muchísimo. Cosas que, en situaciones límite ponen al descubierto realidades larvadas que están ahí escondidas entre los pliegues de lo cotidiano. Eso me ocurrió hace un par de semanas de una testigo directo de un hecho histórico. Mi amiga se llama Pepa y ella trabajaba en la UGT cuando participó de los hechos que a continuación, narraré. La UGT es la Confederación Sindical Unión General de Trabajadores de España, fundada en 1888. 

Pero antes, el contexto: en Madrid, el 23 de febrero de 1981 a las 18:23 hs. un nutrido grupo de guardias civiles con Antonio Tejero a la cabeza asaltó el Palacio de las Cortes durante la votación para la investidura del candidato a la presidencia del Gobierno Leopoldo Calvo Sotelo. (Finalmente, a la una de la madrugada el rey Juan Carlos, vestido con el uniforme de capitán general de los ejércitos se dirigió a la nación por televisión para situarse en contra de los golpistas y a favor de la Constitución). Pero volvamos a unas horas antes. 

Cesar Braña, que era el director de alimentación de UGT, avisó a Pepa del golpe, quien, inmediatamente, reunió los listados de los afiliados y todos los papeles que pudieran ser utilizados para perjudicar a la gente, si el golpe tenía éxito. Bajó corriendo las escaleras y piso por piso fue avisando lo que estaba ocurriendo y que recogieran a toda velocidad el material comprometedor. En la primera planta trabajaban tanto hombres como mujeres pero ellos se habían ido y habían dejado su número de teléfono con el aviso de que no durmieran en su casa por si el golpe tenía éxito y pudieran comenzar las represalias. 

Pepa y todas las demás mujeres, incluída la secretaria general de Química,  Matilde Fernández, se pusieron a organizar la resistencia allí mismo, antes de salir huyendo en taxis. Pero solo estaban ellas. No quedó un solo hombre porque todos habían huído antes para PONER A SALVO SUS COCHES. 

Sin comentarios. 

EL TRÍO.

Por Mónica Bardi. (Basada en una historia irreal)

Sonó el teléfono.

-Hola- dijo ella.

-Hola- contestó ella. 

-¿Con quién desea hablar?- dijo Mérope Barbie. 

-Con Mérope Barbie.

-Ah, soy yo. ¿Quién habla?

-Soy Macarena Butrón.

-...¡No me diga! Bueno, no sé si debería decir "encantada de conocerla".

-No hace falta. Yo llamo para avisarle que Luis Giovanni me quiere a mi y no a ti. (Tuteo intempestivo). Está acá conmigo, en Buenos Aires y no contigo, allá en España. 

-Bueno, bien- contestó ella manteniendo la sangre fría, con su cerebro trabajando a todo tren.
Mientras se desarrollaba esa extraña conversación, la hija de Mérope Barbie, una adolescente cargada de insoportable adolescencia, recién emigrada de Argentina, igual que el resto de la familia, escuchaba con curiosidad creciente. Habían huido todos de la hiperinflación y la inseguridad en Argentina. Todos menos el padre de la familia, hombre muy patriarca pero no padre, que, como todo el mundo sabe, no es lo mismo. Jamás se había hecho cargo del sustento de la prole. 

La madre, Mérope Barbie, era la que trataba, con poco éxito, de cumplir todos los roles y sobre ella recaía la responsabilidad y la economía de haber emigrado. Hacía unos años que tenía una relación amorosa con Luis Giovanni, un buen hombre cargado de problemas y descargado de plata.

-Bien- repitió Mérope Barbie, continuando la conversación telefónica- si él está allá y te quiere, ¿cuál es el problema?
-El problema es que se quiere ir para España.
- Ah, qué se yo. Ya es bastante grandecito para decidir. Que venga.
-¡No!- exclamó Macarena Butrón.
-¿No? Y bueno, entonces que no venga.
-Es que quiere ir pero no tiene dinero. Tú le tendrías que pagar el pasaje y yo no creo que sería lo mejor. Te llamo para pedirte que no se lo pagues.
-Bueno, que me lo pida él y ya veremos.
-¡No!
-¿No? ¿Y por qué?
-Porque la vuestra es una relación enferma.
-¿Ah, si?¿Y eso quién lo diagnosticó?
-Mi prima, que es psicóloga y sabe mucho de parejas, me explicó con lujo de detalles que la gran diferencia de edades entre ustedes ha creado una relación paterno-filial y eso es patológico.
-Mira qué cosas, yo me acuesto con mi papi y me la paso bomba. A decir verdad, muy mal con los orgasmos no me siento.  Avísale a tu prima que el diagnóstico a control remoto que se construyó debe ser deconstruído o, al menos, revisado.
-¡¡Pero qué dices!! -se espantó Macarena Butrón- Si eso es como una enfermedad.
-Ahhhh, pero claro, por eso estamos tanto tiempo en la cama...
Los ojos azorados de la hija adolescente le iban dando un toque a lo Lisa Simpson.
En el otro lado de la línea, en Buenos Aires, Macarena Butrón tuvo algo así como un TELEFONICUS INTERRUPTUS, tragó saliva y volvió a la carga: -¿pero no te das cuenta que vuestra relación no tiene futuro?
-Es posible, pero tiene presente. Pero me lo he pensado mejor: sí le pagaré el billete.
-¡No!
-¿No?
Macarena Butrón empezó a sollozar con auténtica pena. Mérope Barbie sabía que había ganado la partida.
No obstante, decidió seguir el juego a ver hasta dónde era la otra capaz de llegar por amor. Y tuvo una idea estrafalaria, pero pensó: "no pierdo nada con proponérsela".
-Aunque- adelantó Mérope Barbie sinuosamente con voz misteriosa.
-¿Aunque qué?- articuló brusca y ansiosamente Macarena Butrón, entre moco y moco, aferrándose desesperadamente a la titilante posverdad.
- Tengo una idea. Creo que te va a chocar porque es algo muy loco, pero si no hay nada mejor...
-Te escucho...te escucho...
-¿Y si lo compartimos? A Luis Giovanni, me refiero. Seis meses contigo y seis meses conmigo. Me hago cargo que no es muy ortodoxo, claro.
-¡No!
-¿No?¿Por qué no? Sería un trío por temporadas, en diferentes países y financiado por nosotras mismas, no hace falta mezclarnos, y además, ¿quién se va a enterar? ¿Qué problema hay?
La carita de la hija de Mérope Barbie parecía la de un búho. Incluso pretendió intervenir pero la madre la hizo callar con un gesto de enfermera de hospital.

Esta vez la voz gimoteante de Macarena Butrón se tornó dura y pontificia.
-¡Estás loca! ¡La gente tiene razón!
-Claro que estoy loca. Vaya novedad. Pero por curiosidad ¿qué gente? Además, loca o no ¿tienes tú una solución mejor?
En ese momento Macarena Butrón colgó el teléfono e interrumpió el único diálogo que mantuvieron esas dos mujeres en sus vidas.
-Colgó- dijo Mérope Barbie- ¡Qué lástima! Me estaba divirtiendo mucho.
La hija, que ya parecía una estatua de sal, la miró estupefacta. La madre también la miró...y las dos estallaron en sonoras y prolongadas carcajadas.
Al final, la niña pudo articular, entre lágrimas de risa, la lógica pregunta: "pero, mamá, ¿y Luis Giovanni que va a decir?"
-¡Y qué se yo! En este caso parece como un hombre-objeto. Pero sabemos, al menos, una cosa: él se casó con ella para obtener la nacionalidad española. Yo en eso no lo puedo ayudar porque todavía estamos "indocumentados" y en este país, España, no nos molestan porque somos blanquitos y con aspecto europeo, pero, por el momento, papeles no tenemos.
Para averiguar algo más haremos algo que NUNCA, pero NUNCA se debe hacer.
-¡Ay, mamá, me das miedo!
-No, tú tranqui, que estás con la reina de las transgresiones.
Seguidamente, abrió un cajón y sacó unas cuantas cartas cerradas.

Mientras ponía una olla con agua a hervir, lanzaba su discurso: "mira, hijita, esta es una gran oportunidad para que aprendas la diferencia entre la teoría y la práctica. Como ya te dije, nunca se husmea en correo privado ajeno: esa es la teoría. Ahora vamos a abrir cartas que le mandó Macarena Butrón a mi amorcito, porque en este mundo la información privilegiada es clave: esa es la práctica. ¿Te ha quedado claro?"
-Pero, mamá, ¿eso no es una contradicción?
-Ay, mi niña, el camino de la vida está plagado de contradicciones. Ya lo irás entendiendo.
-Pero, mamá, ¿eso no es ilegal?
-Las leyes están para cumplirlas, siempre que se pueda; para pasearse a su alrededor en caso de problemas y, si es perentorio, saltárselas. Y ya basta de legislaciones y pongamos manos a la obra.

Abrieron todas las cartas con el vapor del agua, las leyeron y las volvieron a cerrar. Información obtenida: Macarena Butrón admitía, en muchas de ellas, que don Giovanni se le resistía.
Todas estas movidas generaron en la hija una cierta confusión mental, de la cual todavía no ha salido...no ha salido del neuropsiquiátrico, más exactamente.
Pero a lo que íbamos.
Cierto tiempo después de la llamada telefónica de marras, Luis Giovanni aterrizó en España y luego de la perceptiva "luna de miel" con Mérope Barbie, ella le entregó la correspondencia adulterada (y disimulada) en mano, mientras ironizaba: "el remitente dice M.B. pero yo, Mérope Barbie desde luego, no soy la que te escribe. Es tu socia de permiso de residencia en Europa, Macarena Butrón, que por una pirueta del destino, coincidimos en las iniciales de nuestros nombres. ¿Será por eso que también coincidimos en el mismo hombre?".
Luis Giovanni ignoró el comentario sarcástico, miró dubitativamente las cartas y comentó, tanteando el terreno: "¿tú sabes lo que me propuso Macarena Butrón cuando estaba a punto de subirme al avión? "
-¿Qué?-
-Que por qué no pasaba seis meses contigo y seis meses con ella, como si yo fuese un muñeco inflable. De hecho, así me sentí.
-¿Y tú que le contestaste?
- Que si estaba loca.
-Pero, claro, ¿de dónde sacó esa idea tan estrafalaria?
-Y qué se yo, no es propio de ella.
- Una loca- reafirmó Mérope Barbie y le dió un sonoro beso: "¡felicitaciones, te salvaste de una loca!"
CONCLUSIÓN: cuando la desesperación aprieta, los principios se aflojan.

MUDANZAS.

Por Mónica Bardi

Me voy a mudar. Mejor dicho, nos vamos a mudar. Mi hijo, el menor, y yo queremos vivir juntos pero con mucha más independencia. Así que conseguimos una casa y media. Un jardín precioso y un corto desfiladero de palmeras jalonando la entrada te da la bienvenida. La llegada a la casa es un poco tortuosa y en algunas partes los pinos han levantado el asfalto con ondulaciones y desniveles. Las calles tienen nombres que suenan a cosas pasadas: calle de Canasteros, camino de los Chopos, Campillo. Uno se pierde con facilidad en esos recovecos con calles que se fueron creando al azar, sin planificación alguna.
La vegetación es típicamente mediterránea...otra no aguantaría los vientos ardientes del Levante español o requeriría mucho riego. Tendremos agua de pozo...menos mal. La de red nos costaría carísima y ésta no hay que pagarla. Bueno, gratis no es, hay que pagar la electricidad del motor del pozo que la extrae.
Total, a lo que iba. Esto de mudarse tiene sus implicancias. Reflexionando sobre este tema pienso: ¿cómo recuerdo yo las casas en las que he vivido? Para contestar esto debo remontarme a mi casa paterna. Una linda casa en un suburbano con un patio interior que la iluminaba completamente. La había diseñado mi papá y él la adoraba. Recuerdo mi niñez allí y por supuesto que no todo fué idílico. Teníamos tropiezos como todas las familias y, a medida que mi hermano y yo crecíamos, crecían también los problemas. Si evoco esa casa me viene una sensación de protección, de calor, de luces, de música, de olor a comida. 
Cuando andaba por ahí, tratando de independizarme aún antes de terminar la carrera, recuerdo que extrañaba la sensación de protección que me daba esa casa. La misma que toda la vida traté de que sintieran mis hijos...Esa cosa de hogar que se ve en medio de la oscuridad.  
Recuerdo perfectamente cuando terminé segundo año de odontología, que fué tan duro. Yo andaba a salto de mata entre las casas de Willy Vicuña y Stella Lanfranconi estudiando fisio, fármaco, materiales...¡mama mía, qué añito!. Cuando terminó el curso volví a la casa de mis padres, estaba tan agotada que creo que dormí 3 días ininterrumpidamente sintiendo esa protección paterna, esa seguridad. ¡Qué descanso!
¡Qué afortunados los que tenemos un techo protector, comida, calefacción! Siempre pienso en eso y en toda la gente que carece de esas cosas básicas para la supervivencia.
Pero esa casa también alberga momentos muy negros, sufrimientos....mejor ni pensar en ello y considerarlo parte del pasado con casa y todo. Las contingencias que viven sus habitantes quedan impresas para siempre en sus paredes, entre sus plantas, en los cajones, aunque esa historia sólo la revivan quienes la recuerdan aún. .....las risas de la niñez, las lágrimas de la adolescencia, los gritos de la ira, la rebeldía de los que van creciendo, las velitas de las fiestas de cumpleaños, los miedos a la oscuridad, las visitas de los amigos. 
 Luego, en Villa la Angostura, sentí como nunca esa protección ambiental en medio de la nieve y el frío tan intenso, con mis hijos tan chiquitos siempre alegrándose cuando llegaba de trabajar. Mi marido me decía que veía las luces de la casa desde lejos y que rememoraba un nido. Él, que había sufrido desprotección y horfandad.
Normalmente relacionamos una casa, un pueblo o una ciudad con lo que nos pasó allí. Salvo grandes desgracias, todo tiene para mí un sabor agridulce, siempre es una mezcla. No recuerdo situaciones con emociones nítidas, completas, absolutas. Quizás el primer período del enamoramiento consiste en esa ceguera a lo que luego vemos con claridad.
Entonces miro estas paredes que todavía me rodean en la casa que estoy a punto de dejar y me pregunto: ¿qué tipo de vínculo emocional he tenido con esta vivienda? Siento sinceramente que es sólo una casa, 4 paredes y un techo que me brindaron cobijo y seguridad. ¿Qué cosas me pasaron mientras viví acá?
Como siempre, hubo de todo. Bueno y malo. La casa no tiene la culpa pero uno puede llegar a sentir rechazo a cuatro paredes porque le evoca alguna situación desgraciada y con la cual cuesta reconciliarse. 
Lo que más gratamente recordaré de esta casa son sus atardeceres mágicos. Llega una hora en que el jardín pasa por todos los tonos de los colores fríos, todos los azules y violáceos, colores crepusculares que relacionamos con la nostalgia. Las hojas de las plantas tienen un color diferente en el anverso que en el reverso (como las olas del mar, cuando descubrí atónita que al caer el sol el hueco de la ola se torna violáceo). Me hipnotiza ese tránsito hacia la oscuridad total hasta que me acuerdo de encender las luces.
La ciudad que sin duda tiene, para mí, esa mezcla de amor-odio es Cádiz.
Y el país, Argentina. En ambos casos, son sólo lugares. Lugares donde vive gente de todo tipo, con paisajes maravillosos y con una mochila bien llena que es su historia y que les ha moldeado una manera de ver el mundo. Lo que siempre tuve claro es que esos lugares pueden darme cosas positivas pero también restarme calidad de vida. Argentina me permitió obtener un título universitario gracias al cual he podido hacer una vida independiente pero en cierto momento me dió miedo vivir allí...todo era inestable y hasta peligroso. Rescato a mi gente querida (que no es poca)y al tango, que me emociona.Y yo, ¿qué le dí a mi país? Bueno, unos cuantos años trabajando en el interior de forma un poco precaria en lugares a donde mucha gente no quiere ir.  
Cádiz me brindó una gran oportunidad laboral y una seguridad ciudadana muy alta pero no comulgo con muchas de sus costumbres y su fondo religioso cuando le conviene. Me quedo con sus risas y su historia trimilenaria. Y yo ¿qué le dí a Cádiz? Años de trabajo con el mejoramiento evidente de la salud buco-dental (estética y funcional) de muchos de sus habitantes. Tanto de Argentina como de España aprendí cosas: en la primera, mi profesión (y lo latinoamericano); en la segunda, la práctica profesional en un entorno estable (y lo europeo).
Los países, igual que las personas, pueden llegar a resultar tóxicos o nutritivos por una suma de circunstancias en las que interactúan el individuo y el lugar. Buenos Aires tiene aspectos tóxicos, como la inestabilidad política y económica y la inseguridad y Cádiz los tiene también, como la superficialidad, la aceptación social del alcohol y el querer vivir del cuento.   
Sigo sin comprender ese amor incondicional a las casas, a las ciudades, incluso a los países. Lo veo en mucha gente pero yo creo que nunca lo he sentido. No lo cuestiono, por supuesto, sólo que no lo siento. Ese amor incondicional lo tengo sólo con ciertas personas, no con cosas o lugares. 
¿Y qué siento por esa casa nueva? Todavía nada, sólo cierto placer estético. Es algo que acabo de conocer. No sé que les pudo haber pasado a las gentes que vivieron allí antes que yo y creo que tampoco me importa. A esa construcción todavía anónima le tengo que poner mi impronta, vestirla con mis pinturas, con las fotos de padres, hijos, amigos. Debo ponerle maquillaje. Quiero llenarla de situaciones, de vivencias, de miradas, de tiempo y de gente...tengo que VIVIRLA y con la mayor felicidad posible. 
 

ESTRELLAS Y ESTRELLADOS

Un MAGNETAR es una estrella de neutrones. Pero ésta es una estrella muy, muy pequeña (como dos veces el tamaño de Nueva York) que gira a velocidades de vértigo, hasta 43.000 veces por minuto y posee un campo magnético miles de millones de veces más intenso que el de la Tierra. Digamos que es muy, pero muy atractiva, más que Richard Gere, por ejemplo.
Un telescopio espacial de ésos que andan por allí husmeándolo todo, descubrió un magnetar cuya velocidad se frenó de golpe.  Simultáneamente hubo un estallido de rayos X que los científicos relacionan con su brusca desaceleración. Algo muy sorprendente y novedoso es esto de una pequeña estrella que se frena en su vertiginosa rotación.
Cambiando de tema, Bretón en cafúa (lunfardo porteño), lo cual quiere decir en cana, lo cual quiere decir en el trullo, lo cual quiere decir encerrado y, si todo va bien, saldrá en unos 30 o 40 años.
Bárcenas quedó pegado, lo cual quiere decir que quedó adherido a la justicia y, si todo va bien, se le acabó la impunidad.
La jueza Mercedes Alaya sigue limpiando los terrenos enfangandos de Andalucía para que se pueda volver a sembrar.
Urdangarín, otro que más vale que explique algunas cosillas a los jueces.
A veces siento como si un aire fresco limpiara la atmósfera, como sí la depresión instalada en este país se pudiera, después de todo, superar. Como sí, aunque la crisis económica no se resolviera, por lo menos uno se sienta entre personas más decentes.
Hoy no pude dormir la siesta porque me sentía tan bien que mi cabeza no paraba, a pesar del cansancio. Estoy paladeando algo casi olvidado, pospuesto, minimizado; estoy saboreando un poco de JUSTICIA.

¿HACEMOS BALANCE?

Aquí está resumido todo lo que nos empujó a emigrar. Yo no pasé por todo eso porque, a los 40 años, en 1988, ya perdí la fé en nuestros políticos y en nuestra clase dirigente. Me vine a España. Viví 23 años con una estabilidad extraordinaria y pude desarrollar mi profesión de manera satisfactoria, me curé de la alergia y aprendí a agradecer a esta tierra el haberme aceptado. Desde hace un año se acabó para mí esa estabilidad (y para muchas personas se acabó mucho antes), pero es que la vida es así. Las fluctuaciones son inevitables.(a menos que vivas en los países nórdicos). Y hablando de fluctuaciones, Latinoamérica no ha parado de crecer y yo me alegro, pero mucho. Me dicen que Argentina está divina...ahora no puedo viajar, pero me alegro mucho, mucho y de verdad.
Eso no me genera ningún tipo de arrepentimiento con respecto al haber emigrado. Como dije, he vivido 23 años con estabilidad, lo cual no quiere decir que no he tenido que luchar. EMIGRAR ES MUY JODIDO, se necesita mucho valor para alejarse de lo conocido (modestia aparte), se necesita un gran poder de adaptación, se necesita aceptar cosas y personas que, en principio, no entendemos, se necesita aprender los códigos y el metalenguaje. Hay que estudiar algo de la historia del país para que eso ayude a comprender por qué la gente y las cosas son como son. Y mucho más si eres autónoma y tienes que vender un producto o convencer de las bondades de tu servicio.
Por otro lado, NO EMIGRAR TAMBIÉN ES MUY JODIDO, porque se necesita mucho valor para vivir en un país en el que ocurren las cosas enumeradas arriba, pero es que todos los países tienen su leyenda negra. ¿qué grupo humano está exento de pecado? ¿Qué grupo humano no conquistó o fué conquistado, no asesinó o fué asesinado? ¿Qué grupo humano no tuvo sus héroes y sus villanos? ¿En qué lugar de la Tierra han vivido sólo santos o buenas personas, en qué lugar de la Tierra han vivido sólo pecadores o criminales? En NINGUNO.
Supongo que a cierta edad, la mía, por ejemplo, llega el momento de poner las cosas en la balanza y mirar para dónde se inclina. (Todo esto viene porque hablando con un compatriota, él obtuvo un saldo negativo de su aventura). Y bueno, puse la balanza y creo que, para mí y con mi profesión (no sé qué dirán mis hijos, pero no parecen estar mal, todo lo contrario) ha sido una BUENA DECISIÓN EMIGRAR.
Me siento cómoda aquí, con crisis y todo. A veces tengo ataques anti-persona, porque siempre se cruzan situaciones con gente de mierda. Pero es que allá pasaba lo mismo. No encuentro otra frase corta que lo defina, sólo ésta: ME SIENTO CÓMODA y me tocó pasar la parte más larga de mi vida adulta en un país predecible y en el que me acostumbré a no mirar hacia atrás con temor por la noche y en el que, a veces, me olvidaba la reja abierta y no pasaba nada.
Me tocó una época histórica tranquila, sin guerras civiles, ni desparecidos, ni guerras mundiales, ni corralitos, ni hipotecas sub-prime, ni inflación galopante. No sé que pasará más adelante, pero ¿quién lo sabe? Conclusión: tuve suerte y me siento satisfecha. Saludos y 2012 besos a los compañeros de ruta hispanos y argentinos.

ASÍ ESTÁ LA EDUCACIÓN EN ESPAÑA

La mayor parte de las denuncias de los padres contra profesores en Andalucía tiene que ver con política y religión, pero apenas las hay por la calidad de la enseñanza. Ejemplo: un profesor de geografía (José Reyes) ha sido denunciado por el padre de un alumno musulmán por hablar de los jamones de Trevélez. Esto, dice el artículo del periodista Pedro Ingelmo, más que como hecho pesa como síntoma. Luego el niño mintió que el profesor le dijo"vete a tu país", lo cual negaron los demás alumnos.
El padre de la "criatura", cual fiera, se convirtió automáticamente en su abogado defensor. (Es muy común la reacción desaforada de padres por asuntos abiertamente nimios). Fin del cuento: avaló la mentira de su hijo con lo cual le enseñó que para salir indemne todo vale. FENÓMENO, SIGAMOS ASÍ QUE YA SABEMOS DONDE VAMOS A LLEGAR.
Ya hay dos casos más (y un montón desestimados) de falsas denuncias. Ejemplo:  un niño (víctima de la mentira de su madre, en realidad) cuya progenitora, muy airada ella, con muchos ovarios, hizo lo siguiente: el niño se hizo caca encima en clase y le dió vergüenza avisar, así que cuando llegó a su casa con el "regalito" la mdre denunció a la profe por no "adivinar" que su hijo se había c.....do encima. Ocurrió aquí mismo, en Cádiz. Hay madres que deberían hacerse la histerectomía antes de ser madres.
En el otro caso una niña de 4 (CUATRO) años es entrenada para decir que es encerrada en un cuarto oscuro y golpeada por la maestra. Todo mentira, claro. Llega a los tribunales y allí se encuentran 3 denuncias más, todas falsas...o sea, padres expertos en denuncias utilizando a la niña, buscando indemnizaciones.
Es necesario recordar que cuando éramos niños  mentíamos como bellacos para salir del paso, para solucionar un problema inmediato y salvarnos del castigo. Eso nos pasó a todos, con honrosísimas excepciones entre las cuales NO me cuento. Si, yo también lo hice y lo recuerdo perfectamente. Y mis hijos. Pero es que la educación se supone que está para algo, para ir moldeándonos, para crearnos principios (qué era eso),  para ir aprendiendo que no todo vale;  aunque si nuestros propios padres no nos corrigen con energía...pues, el árbol crece torcido ¿no? Y si nuestros propios padres no permiten que nuestros profesores nos enderecen, ya que ellos está muy ocupados, entonces, apaga y vámonos. ¿Quién lo va a hacer? Pues las fuerzas fácticas cuando lleguemos a adultos: la policía, los jueces, etc. Porque no se desarrolló el súperyo, diría Freud, el Pepito Grillo, para entendernos.
Hay TANTO para criticar en la educación, es tan mediocre, de verdad, que gastar energías en defenderse de los padres (en temas de religión y política que se pudieran hablar en clase, además) parece IDIOTA.
Hemos interpretado lo de políticamente correcto mal, muy mal. Lo hemos llevado hasta tal estúpido extremo que ya no se puede matizar ningún pensamiento sin que aparezca algún boludo denunciando una banalidad  o con otros oscuros propósitos, claro. Bueno, quizás con el afán de condensar mi pensamiento he mezclado cosas, perdónenme, pero creo que está bastante claro lo que quiero expresar.
Un recuerdo para el joven guipuzcoano JOKIN, que se suicidó para escapar del acoso de algunos compañeros. Espero que el pensamiento (y la culpa) de lo que han hecho acompañe toda la vida a esos desgraciados y que Dios, si existe, los perdone. COMO SIEMPRE: EL ÁRBOL NOS IMPIDE VER EL BOSQUE.

HÉROES

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Hay, como todo el mundo sabe, toda clase de homo sapiens en este planeta. Talentosos, corruptos, inteligentes, bondadosos, asesinos, etc...pero la gran mayoría somos gente corriente que, a nuestro paso por el mundo, no dejaremos más huella que, en mi caso, por ejemplo,  unos cuantos cientos de dientes bonitos cuyos poseedores tendrán su autoestima un poco más alta y que, deseo de todo corazón ( lo digo de verdad), les ayude algo más en esta carrera de fondo que es la vida. Dejaremos recuerdos (espero que buenos), en nuestros hijos y (quizás más borrosos) en los nietos...para luego perdernos para siempre en la nebulosa de la historia. Bueno, me fuí por las ramas. Vuelvo. Lo que realmente quiero expresar es mi satisfacción por el aumento en mi álbum personal  de héroes cuyas vidas y hechos sí van a ser recordadas por las futuras generaciones. O sea, SAPIENS DE VERDAD.
Les presento con orgullo al DR. PEDRO CAVADAS, cirujano reconstructivo, que, entre otras miles de cosas arriesgadísimas desde el punto de vista quirúrgico, reimplantó las 2 manos a una mujer (cirugía hecha por primera vez en España) y, que, como no tiene él nada que hacer en todo el día se va a no se qué país de África a operar todo lo que se presente. En hospitales precarios puestos en cualquier lugar a cubierto con los medios que él y su equipo llevan.
Heridos de balas, fracturas y apéndices...donde no hay ni un médico en no cuántos kilómetros a la redonda.
Y, como él mismo dice: "allí hay que dejar las cosas atadas y bien atadas" porque, si hay problemas postoperatorios no tienen a dónde ir. Generoso y profesional el pibe ¿no?.
(Si me decido a operarme los párpados que me dan esta cara de vieja...y después de esta cariñosa dedicatoria ¿me operará? Je, je...es broma.)

Y mi segundo héroe es el fotógrafo GERVASIO SÁNCHEZ, que, aparte de extraordinario profesional, se dedica a mostrar imágenes impresionantes de mutilados por minas antipersonas. Pero su heroísmo es por otra cosa: pronunció un discurso delante de autoridades españolas, que, estupefactos, escucharon unas cuantas verdades incómodas con respecto a la venta de armas durante sus respectivos mandatos. Talentoso y valiente el pibe ¿no?.

EN FIN, QUE ME ALEGRO DE SER CONTEMPORÁNEA DE SERES TAN MARAVILLOSOS.