SALVAR ÁRBOLES

PANCHO MASSA

 Plantar un árbol 🌳.

En el año 1980 mi padre se enteró que el padre de una amiga suya había decidido cambiar de cultivos en su chacra. Había decidido matar sus árboles de pécanos de 50 años cosecheros. A mi papá le dio pena y se los pidió regalados. Eran unos árboles 🌲 enormes, así que papá esperó el mes de agosto, en otoño, donde los pécanos pierden sus hojas, podó sus ramas más grandes y con mucho cuidado excavó sus raíces. Con gran delicadeza y la ayuda de docenas de obreros los extrajo y se los llevó a trasplantar a su fábrica de la Tinguiña en ICA - Perú , donde ahora funciona Precio UNO . 

Los pécanos prendieron, dieron frutos,  dieron sombra y prosperaron. Allí permanecieron 40 años; ya acumulaban 90 años .

Cuando mi familia vendió la fábrica a PRECIO UNO, pusieron como condición que muden la maquinaria en 30 días y que maten los árboles. Que no quede nada, que quede pampa .

Ese día nos acordamos de la proeza del trasplante de los pécanos de papá.  Panchito, mi hijo mayor, decidió salvarle la vida a los viejos pécanos de 90 años y volver a trasplantarlos teniendo los mismos cuidados que su abuelo había tenido 50 años atrás . Esperó a agosto, el otoño, esperó que se caigan sus hojas y esta vez ya no con una docena de gentes sino con el empleo de maquinaria, con retro excavadoras y grúas hizo lo mismo que papá y los trasladó y trasplantó en el Barrio Chino de ICA , por segunda vez .

Ahora los árboles están felices, hermosos, dan sombra y frutos, además de oxígeno.

El secreto, decía papá, es respetar la posición original en su nacimiento de cuando fueron recién sembrados de semillas y cuidar su posición en relación de cara al sol, además de cuidar los vellos absorbentes de sus raíces .

Los pécanos de papá están por cumplir 100 años. Papá trascendió con sus árboles. ¿Y que es trascender ?, creo que es dejar algo bueno para la humanidad.

Nota : en la foto mamá y yo disfrutando de la sombra y del oxígeno de los árboles de papá.

TODO ME SALE MAL.

 

Dice Irene Vallejo: amo a esta escritora argentina recóndita, humilde, desconocida gran parte de su vida. Hebe Uhart, nacida en Moreno en diciembre de 1936, estudió filosofía en Buenos Aires. Se dedicó toda la vida a la enseñanza en escuelas públicas y talleres literarios. Su escritura secreta le proporcionó una gran libertad. Logró una extraordinaria perspicacia para contar aparentes minucias capaces de revelar un carácter o una época.

En “Un día cualquiera”, la niña protagonista reflexiona: «Yo no entendía nada ni a nadie. Nadie era lo que parecía, yo tampoco. Tampoco entendía por qué persistía en hacer esas guirnaldas con palos, alambres y ramas esperando un resultado maravilloso y todo después resultaba una soberana porquería. Tampoco entendía por qué cuando repasaba los muebles (era mi odiada tarea) no levantaba nunca el vidrio de la mesa de luz ni limpiaba las patas de la mesa por dentro; solo limpiaba lo que se veía. Yo no me metía en profundidad con la limpieza, lo hacía para que vieran que había limpiado. Tampoco tejía apretado; tejía flojo y se me escapaba algún punto. Entonces pensé que si todo me salía mal iba a leer más y así lo hice; tenía una biografía de Beethoven niño, con ilustraciones. En el libro decía que era músico y era sordo; se ve que se podía. Por lo menos, en los libros se podían muchas cosas. En los libros yo entendía todo. Hice un trato con el librero de la esquina: si yo compraba dos libros, él me regalaba uno, y cuando compraba otro libro ya eran dos y yo los canjeaba por uno nuevo. A mí no me quedaba ningún libro y todos volvían a la librería, pero me leí todo lo que él tenía en los estantes; no podía mancharlos de jugo de fruta, él no los aceptaba manchados».

#HebeUhart #LiteraturaArgentina

MATEO

 

Estamos hartos de escuchar la noticia: lo único que puede vencer al odio y otros sentimientos y emociones negativas es el AMOR. Claro: estamos convencidos de eso. Pero ¿qué amor? ¿Qué clase de amor? ¿Amor eterno, amor pasajero? ¿Momentos de amor fugaces? El amor romántico es sin duda provisional, el amor a y de los hijos está condicionado por el tipo de personalidades básicas y las vivencias, el amor a los animales es relativo, el amor a los amigos es real pero a lo mejor están lejos. 

Pero ¿Y qué hay de ese amor inesperado que a veces nos regala la vida? Siempre provisional o no, no lo sabemos, pero que nos llena el corazón y nos hace olvidar de nuestros entuertos cerebrales por una horas. ¿Qué hay de ese amor que detiene una realidad pesimista y la pone a un lado, para ocuparnos de los asombrosos descubrimientos de las lombrices de tierra, de los sinuosos caminos de las  hormigas y de las mortíferas peleas de los soldaditos de plomo (ahora son de plástico) peleando por unos centímetros de terreno. "El amor es personal, como un perfume: cada quien imprime su propio yo" Flavio Giani dixit. 

Ese amor curativo plagado de descubrimientos a través de los ojos de un niño debería ser cultivado más a menudo. Siempre que se pueda. Porque es AMOR, lo digo en serio. No puede ser otra cosa.