viernes, 26 de agosto de 2016

LA TEMPLANZA

Conozco un hombre que es algo especial. No me malinterpreten y lean ajustadamente la letra impresa, porque cuando uno dice "especial" no sé por qué, coloquialmente, se entiende como peyorativo. Por ejemplo:"la quiere de una manera especial" léase "la apalea"."Tiene un carácter muy especial" léase "no hay quien la aguante". "Trabaja de una manera especial", léase"lo hace fatal".
No, en este caso quiero significar que tiene un pensamiento y un carácter no convencionales.
A lo mejor no digo nada de original, aunque creo que por lo menos NO es común y como éste es mi blog, digo lo que me da la gana. 
Qizás no digo nada que en teoría no sea lógico, aunque todos sabemos (o deberíamos saber) que la teoría es una cosa y la práctica es algo bien distinto.
Este hombre tiene ya una edad para tener muchas canas, lo cual significa que ha tenido oportunidad de ver el mundo circundante. Siendo un hombre que viene de una niñez feliz, una adolescencia loca y una adultez organizada está AUTORIZADO a mirar el entorno con optimismo. Y quien lo mira con optimismo, lo mira con cierto grado de ingenuidad...¿a qué sí? Bueno, PUES ÉSTE NO. Lo ve con los ojos de la realidad más inmisericorde y descarnada imaginables. Lo ve en toda su dureza y crueldad. Con una desilusión multiplicada por mil, sobre todo con la situación política.
De un golpe de vista es capaz de saber lo que se CUECE y, cuando yo me caigo de la parra y compruebo que aquéllo es verdad, me quedo PATIDIFUSA.... Sí, yo, la PORTEÑA ENTERADA.
Es comprensible, por todo lo antedicho, que el hombre de marras sea un ser avinagrado y triste, que arrastre la osamenta como quien lleva el Everest a cuestas. Bueno, PUES ÉSTE NO. Sigue con el buen humor, la sonrisa y el excelente trato con los demás. Y ¿por qué?, le pregunto yo. Porque la alegría no me la van a quitar... también, contesta él.
Agradece en una oficina de un notario, por ejemplo, aumque no hayan hecho un buen trabajo (que por suerte acabó bien) "Y¿por qué le agradeces?", le pregunto yo. "Porque la buena educación no me la van a quitar... también", contesta él. Y esto me hace acordar a mi amigo Carlos, un argentino que dice "mi querido país me quitó todo... menos la buena memoria".
Volviendo a mi hombre, uno piensa que en realidad nunca ha estado en una situación límite.....allí es donde se ven los pingos, como se dice en mi país, o donde se demuestra el auténtico VALOR, como dicen en todo el mundo angloparlante. PIP, PIP, RESPUESTA EQUIVOCADA. Ha estado durante un tiempo bastante prolongado en una situación límite rodeado de gente bastante peligrosa y ha sabido ponerse duro y jodido para que no le hagan daño. Pero siempre en su justa medida; será por eso que nunca le rompieron la cara ni apareció en una zanja con todos los huesos rotos.  Y con la dignidad INTACTA.
Ese tipo de análisis ajustado, de reacción ponderada frente a una situación anómala es lo que me admira, lo que me sorprende. Será que siempre fuí una alucinada que muy tarde aprendió estas cosas.
Será por eso que cada vez valoro más le experiencia bien asimilada, la sana desconfianza inicial frente a la información que se nos da, la tranquila desautorización de alguien que habla pavadas o el silencio prudente de quien no cambia así como así sus certezas, pero no quiere discutir.  SIN ALHARACAS. Creo que le llamaban TEMPLANZA. Así es él.

domingo, 24 de julio de 2016

LA VIDA DE A DOS.

Yo soy la mochila de ella. Voy y vengo a sus espaldas como un guardaespaldas. Cuando no estoy acarreando cosas livianas o pesadas, valiosas o sin valor, a veces llena, a veces semi vacía, cumpliendo con mi deber; me quedo descansando en cualquier lugar. Hasta en el suelo, aunque las malas lenguas digan que a los bolsos no hay que dejarlos allí porque se escapa el dinero. Pero ella no es supersticiosa y no se cansa de pregonarlo.
A veces cambia de bolso y me achanto en un rincón, aburridísima. Pero antes o después vuelve a mí y eso ocurre así hace muchísimos años. Parece que no me gasto ni paso de moda. Lo sé porque la he oído a ella decir: "esta mochila es eterna e insustituible". Lo cual me llena de orgullo y me sube la autoestima.
Y aparte de serle útil, le gusto porque le he oído decir: "me encanta este macuto".
Vamos a todas partes ya que a ella le mola viajar. Y a mí también. Cada vez que imagino una mochila que no viaja me asalta una rara melancolía y pienso: "¿toda la vida en el mismo lugar?"Qué monotonía. "¿Y siempre escuchando el mismo idioma?" Qué rutina. "¿viendo siempre el mismo paisaje o viviendo eternamente en el mismo clima?"Qué aburrimiento. Y lo que es peor: "¿oyendo a la misma gente diciendo las mismas cosas, los consabidos lugares comunes?"Letal..
Hasta la misma arquitectura una y otra vez vistas, cansa. Un castigo. ¿Y cuando me lleva a su trabajo? Una paliza. Una mochila no ha sido concebida para eso. Ella tampoco ha sido concebida para eso y que lo digan sus padres, viajeros infatigables. A nosotras nos gusta andar para que nos den aires renovadores, ver los colores del mundo, oler variados aromas, tocar diferentes texturas, hasta vivir sobresaltos: como cuando me quisieron robar...¡me faltó gritar!

Y hablando de algo que contar...eso es lo único que nos falta: ALGUIEN A QUIEN CONTAR, porque la verdad es que siempre vamos solas ella y yo. Sería lindo comentar lo que se va experimentando con alguien más. A veces me parece que habla sola...pero habla por el móvil, ¡qué idiota soy! Claro que con eso no alcanza y al final es verdad que vamos solas. Mejor dicho: ÍBAMOS.
Hace ya unos cuantos días ocurrió algo inesperado. Me dí cuenta luego de un rato: VIAJABA EN LA ESPALDA DE OTRA PERSONA. ÉL.Sí, uno de esos animales crudos que van por ahí caminando, que han sido adobados en el seno materno con testosterona y que solemos llamar "hombre".
Cuando ella necesita sacar alguna cosa de mí, se ubica detrás de él y escarba, como siempre, al tacto, algo, en el fondo de mis insondables compartimentos. Las gafas de sol, por ejemplo. En realidad para mí es más cómodo porque no me están subiendo y bajando todo el tiempo. Incluso he llegado a pensar que esta situación compartida reúne grandes ventajas: le veo la cara a la jefa más seguido, oigo las risas de los dos, sus comentarios, parte de sus conversaciones y me parece que se entienden bien, creo que son felices.
Supongo que tanta autonomía, estando ella sola para todo, llega a cansar. Supongo que si no hay más remedio, se llega a aceptar. Supongo que hay personas que aman la soledad, tienen un mundo interior propio y puede ser que los demás entorpezcan ese discurrir. Porque aunque la soledad no sea el estado natural del hombre, ya que es un ser gregario; habrá excepciones.
Aunque yo, la mochila, allí detrás sólo veo lo que viene más atrás, me he dado cuenta que éstos dos caminan de la mano. Para caminar de la mano hay que haber recorrido un cierto sendero afectivo, supongo yo.  Me encanta cuando vamos los tres al cine: los dos absortos en la pantalla y yo fresquita durmiendo la siesta. Son felices, ya lo dije y lo repito. Ojalá no les dé por comprar una mochila nueva más grande porque entonces allí se acabó mi historia. Yo sugeriría que, como máximo, agreguen otra mochila. Pero a mí ¿quién me va a consultar?
De algo sí estoy segura: con una, dos mochilas o ninguna, su historia de amor continuará porque ellos ya han descubierto el secreto mejor guardado: DE A DOS ES MEJOR. 


sábado, 18 de junio de 2016

PPP (PECES PELOTUDOS PLASTIFICADOS)

LAS CRÍAS DE PECES PREFIEREN COMER PLÁSTICO QUE PLANCTON.
Estas son las conclusiones de un nuevo estudio publicado en la revista SCIENCE.
los investigadores emplearon huevas de perca procedentes del Báltico. Un 95% de las que estaban en aguas limpias rompieron el cascarón frente al 81% que estaban en un entorno con micropartículas de plástico. Las larvas prefirieron comer este plástico que el plancton. Y estas crías de peces que optaron por los residuos demostraron ser presas fáciles: estaban más faltas de reflejos y menos alerta. "Los peces expuestos a micropartículas de plástico no percibieron el olor de los depredadores", apuntó OONA LÖNNSTEDT, de la Universidad de Upsala.
Hay gente pa´to´.....y peces. Mirá si comieran vidrio!!!!

EL QUE SE CALIENTA, PIERDE

Estoy leyendo un artículo de DANIEL INNERARITY en el cual se explaya sobre las sociedades exasperadas. Estamos todos enojados, enfadados, emocionalmente irritables con nuestros sistemas políticos. Eso, por un lado viene bien, porque es la cólera contra la injusticia, por ejemplo. Si no, sería la apatía y el pasotismo, cuando no la indiferencia frente a lo que ocurre.
La impotencia ha dado lugar a nuevos movimientos políticos que regeneran el sistema pero también apareció esa "derecha sin complejos" tipo Trump, el Tea Party y los neonazis.

Ahora textual: "A la indignación le suele faltar REFLEXIVIDAD. Por eso tenemos buenas razones para desconfiar de las cóleras mayoritarias, que frecuentemente terminan designando un enemigo, el extranjero, el islam, la casta o la globalización, con GENERALIZACIONES tan injustas que dificultan la imputación equilibrada de responsabilidades. Hay que distinguir en todo momento entre la indignación frente a la injusticia y las cóleras reactivas que se interesan en designar a los culpables mientras que fallan estrepitosamente cuando se trata de construir una RESPONSABILIDAD COLECTIVA."
"Una sociedad exacerbada puede ser una sociedad en la que nada se modifica, incluído aquello que suscitaba tanta irritación.". "Se trataría de acabar con las exasperaciones improductivas y reconducir el desorden de las emociones hacia la prueba de los argumentos".


EL MOLESTÓFONO (según FORGES)

 El programa de PEPA FERNÄNDEZ, emitido todos los sábados y domingos desde tiempos inmemoriales, dicen siempre cosas muy variadas, a veces divertidas, a veces tristes, a veces irónicas pero siempre interesantes y muy actuales. El contraste logrado en este magnífico programa con entrevistas a todo tipo de personajes, chistes, crucigramas, comentarios lo hace siempre atractivo.
Hoy le tocó a un director musical (se me escapó su nombre) que ha puesto en escena la ópera de VIKTOR UHLMAN, el músico que creó esta maravillosa y conmovedora obra en un campo de concentración y que, milagrosamente ha llegado a nuestros oídos. La entrevista fué excepcional, en particular toda la investigación que tuvo que hacer este director musical para rescatar esa ópera escrita en un lugar inimaginable.
Entre los múltiples comentarios interesantísimos de este músico dijo algo aparentemente banal, pero que todos hemos pensado alguna vez. ¿POR QUÉ EN LOS RESTAURANTS PONEN MÚSICA TANNNNNNN MALA? Y a veces tan fuerte.
Forges, el gran humorista, cuando sufre ese tipo de circunstancia, pide que apaguen EL MOLESTÓFONO. 
Me encanta vivir en este país y lo quiero. Pero como en toda relación hay algunas cosas que ODIO.
La que sin duda sobresale es el amor de los españoles al RUIDO (también el sur de Italia, Grecia, Israel, países árabes, o sea, mediterráneos en general) Voces atronadoras, música fuerte, gritos donde no hace falta, conversaciones que no me interesan pero las tengo que oír porque voy, por ejemplo, en un tren; chicos vociferando con voces agudísimas, jóvenes de voz áspera y diciendo barbaridades, además. Las bodas, los bautismos y las comuniones se han vuelto lugares que yo encuentro AGRESIVOS. En fin, NO TIENE FIN. Sorda no querría ser porque hay música celestial que me gusta escuchar, conversaciones amables con gente querida, pájaros matutinos adorables que me despiertan. Desearía ser como el de la película que le bajaba el volumen a la realidad con un mando a distancia. Ahora mismo está pasando un vendedor ambulante vendiendo sandías. Sólo por la forma en que grita con el megáfono sin siquiera respirar, NO LE VOY A COMPRAR. Con lo que me gusta la sandía. ¿Será por eso que me mudé al campo?

viernes, 17 de junio de 2016

GÉNESIS DE LA DESIGUALDAD.

MARTIN RAVAILLON: "...la mayoría de los economistas no se interesan por la pobreza", "Los políticos desconocen lo que es vivir en la pobreza".
"Uno de los mayores errores es la visión de que los pobres no saben lo que es mejor para ellos."
"Nadie puede creer que la pobreza, en cualquier parte del mundo, sea culpa de quien la padece. Pero siempre hay quien encuentra una excepción y lo utiliza como arma política".
"Otro error mayúsculo es pensar que la lucha contra la desigualdad y la pobreza tendrá inevitablemente un coste en el crecimiento económico. Esto suele ser una excusa para no tomar medidas".

"Hace 200 años se consideraba que la pobreza era necesaria. Hoy, nos hemos dado cuenta de que, por lo menos en el caso de la pobreza extrema, se puede erradicar. Ocurrió en Europa Occidental y en EEUU.""Pero en la actualidad, en la mayoría de los países, ricos y pobres, la DESIGUALDAD es deamsiado alta. Las personas pobres tienen tantas ideas como las ricas, solo que no pueden financiarlas..."En los 100 años que se tardó en erradicar la pobreza extrema en Europa Occidental y EEUU ocurrieron dos cosas:  Cada vez había menos personas viviendo por debajo de ese umbral y el límite inferior se elevaba.
Ahora, en los países en vías de desarrollo el progreso ocurre de una forma más rápida pero no beneficia a los pobres. La única explicación es que en el pasado las políticas sociales fueron más efectivas, y eso es una cuestión de CAPACIDAD ADMINISTRATIVA Y DE VOLUNTAD POLÍTICA."."Deberíamos aprender de los países ESCANDINAVOS: hay que empezar aplicando políticas políticas sociales UNIVERSALES que lleguen a toda la sociedad". "Hubo un cambio deliberado durante la administración REAGAN para invertir menos dinero en áreas como la educación. Cada vez era más difícil que un niño pobre pudiera seguir estudiando, lo que disparó la DESIGUALDAD". "En EEUU descubrieron muy tarde, a finales de los noventa, que si combinas todas las políticas sociales acabas con una tasa de impuestos elevadísima que grava a los más desfavorecidos. ESTO QUIERE DECIR QUE AUNQUE LOGREN UNA NUEVA FUENTE DE INGRESOS, PIERDEN TODO BENEFICIO POR LOS IMPUESTOS".
"Pero debemos tener cuidado de no caer en el PATERNALISMO, asegurarnos de que pensamos en esto desde la perspectiva de un pobre, no desde la de un político que se dedica a hacer juicios de lo que debería o no hacer la gente".
"La palabra DESIGUALDAD sigue dando miedo mientras que POBREZA no".
 MARTIN RAVAILLON, profesor en la Universidad de Georgetown, ha dedicado toda su carrera a intentar entender las estructuras económicas de la pobreza. 

sábado, 14 de mayo de 2016

PRIMAVERA

                                                           PRIMAVERA
    
                            Circula un aire perfumado
                            que lo invade todo
                            y atrevidamente
                            se cuela por los rincones
                            las flores han decidido
                            unánimemente
                            hacerse al mando de nuestros sentidos.

NUESTROS APARATOS ESTÁN MUY CONTENTOS

PREÁMBULO A LAS INSTRUCCIONES PARA DAR CUERDA AL RELOJ
                               
                                   JULIO CORTÁZAR (Historias de cronopios y de famas)

"Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo, con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes.
No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj

Mi tablet y mi smartphone están contentos. Les regalaron una Mónica que va a cuidar de ellos. Los va a cargar, los va a cuidar y no los va a llevar a lugares donde se los puedan robar...

jueves, 5 de mayo de 2016

Y ME PREMIARON NOMÁS. ESTOY CONTENTA.

                                                        EL NIÑO MOJADO
Chiclana de la Frontera, esa frontera, tierra de nadie, con resonancias de moros y cristianos...Chiclana de la Frontera, cuyas aguas dulces y saladas se mezclan sin pelearse...Chiclana de la Frontera, con soleadas tierras de secano que periódicamente son regadas; a veces aregañadientes, a veces sobradamente, a veces por lo humano y a veces por lo divino, es el escenario de los siguientes acontecimientos:
Paco estaba dando de comer a las gaviotas a orillas del río Iro. Era un día de otoño como tantos otros, nublado y lluvioso, pero algo inusual estaba ocurriendo porque las aguas del río corrían atropellándose entre sí y arrastraban cosas y pedazos de árboles caídos. Había ira en el Iro. Ira hídrica, diría Neruda.
Paco se acurrucó en el hueco de una pared amiga a ver qué pasaba. Seguía lloviendo. De tanto esperar se fué adormilando. En ese mismo momento se le acercó un chico y le habló con extremada seriedad aunque sin gritar: "Sal de aquí inmediatamente y corre hacia el lugar más alto que veas". Era un chico extraño, ajeno, como si viniera de otro mundo y su mirada imperativa más que sus palabras convencieron a Paco de que convenía seguir su consejo, aunque dudó un instante, hasta que el chico le gritó, ya desesperado: "¡¡A mí me mató una ola gigantesca que vino del mar...hazme caso!!".
Más asustado por la eventual presencia de un aparecido que del encabritado río Iro, salió Paco disparando. Corrió muy asustado por la calle La Vega, llegó al mercadito Lora, trepó jadeando la cuesta Hormaza, exhausto se tumbó en la ermita Santa Ana y de allí ya no se movió. Todo estaba inundado.
Vió cómo llegaban los helicópteros de Rota que rescataban a la gente de las azoteas, refugiada allí huyendo de la riada ocurrida esa misma mañana, un 19 de octubre de 1965. Costó mucho tiempo y esfuerzo limpiar y reconstruir la chorreante ciudad afectada por la inesperada crecida de las aguas.
Paco siguió su vida preguntándose quién podría haber sido ese efímero chico al que le debía la vida y que jamás volvió a ver. Un día, en el instituto, estudiando la historia de su ciudad, supo del espantoso Tsunami que había arrasado la costa gaditana en el siglo XVIII.
Aconteció un 1º de noviembre de 1755 y fué la consecuencia de un terremoto que destruyó totalmente la ciudad de Lisboa causando cientos de miles de muertos. Recordó las palabras del chico: "...una ola gigante me mató". Por un momento imaginó que ese misterioso niño antiguo podría ser una de las víctimas y que había vuelto del mas allá para ayudarlo. Pero, ¿cómo saberlo, dónde podría volver a verlo?. Después de mucho pensar se encaminó instintivamente hacia el hueco de la pared amiga a orillas del rí Iro y, como en aquélla ocasión, de tanto esperar se quedó dormido. Entonces lo vió: el chaval no había crecido, seguía completamente mojado y lo miró con una sonrisa triste...pero esta vez no le dijo nada. Tuvo entonces Paco la certeza de que ese jovencísimo ahogado en el pasado era un fantasma amigo que había vuelto para evitarle a él, un niño del siglo XX, el mismo triste destino.  

lunes, 4 de abril de 2016

LA NOTA

Había una vez una nota musical que bailoteaba alegremente, muy suelta, en diferentes pentagramas. Iba de aquí para allá y como todavía era muy joven no tenía ninguna idea demasiado clara sobre su futuro. Veía que un hombre flaco de pelo blanco pasaba muchísimas horas colocando en montañas de partituras a sus hermanas notas musicales y a sus hermanos, los silencios; en un orden muy específico que brotaba de su imaginación.
Escribía, borraba y volvía a escribir como un poseso. Su pelo blanco cada vez se enmarañaba más. Nada parecía importarle más que esa música que se palpaba en el aire, aspirarse, olerse pero no oírse...todavía no. Nuestra joven nota musical, que se llamaba sol, se dió cuenta que, al igual que todas las demás, había nacido de él. De alguna manera, era su hija. Casi como esa joven agradable que puntualmente llamaba a comer al anciano y que, sistemáticamente, era ignorada, tan afanado como estaba él con su trabajo, hasta que ella, como siempre, le traía un plato humeante a su mesa de trabajo.
Afuera nevaba y los pocos transeúntes apuraban el paso para llegar a sus casas.
La nota musical comprendió que su posición en la partitura era importante, pero también supo que todas sus hermanas notas y sus hermanos silencios eran fundamentales para crear un sonido único.
Aunque en realidad la nota sol nunca se había oído a sí misma y constantemente se preguntaba: "¿cómo sonaré?"
Advertía con asombro como las partituras terminadas volaban hacia esa escalera horizontal compuesta de peldaños blancos y negros que sólo subían o bajaban en forma de vibrantes sonidos.

Hasta que llegó el día tan esperado y por fin el anciano compositor la ubicó en uno de esos papeles ¡y no la borró!.
Allí esperó y esperó armada de paciencia y luego de mucha nieve y otros tantos platos humeantes nuestra nota musical llegó al piano. El músico pulsó con decisión esas teclas mágicas...a veces con más energía. a veces acariciándolas y cuando llegó su turno sonó entremedio de tantas otras.
¡No supo bien qué pensar!¡ Todo había ocurrido tan rápido!
Suavemente se abrió la pueta de la habitación y la joven hija se quedó muy quieta escuchando en el umbral. Al final exclamó: "¡Papá, esa música es maravillosa!.
Muchos años más tarde y luego de miles de reproducciones en grandes salas de concierto y en pequeños discos plateados comprendió que ella y sus hermanos formaban parte de algo que llegaba al alma de los hombres.


Lo supo al verlos lagrimear en sus asientos, al verlos sonreír con los ojos cerrados, al verlos apretar la mano de su acompañante y presintió que, por un momento, olvidaban sus problemas.
A pesar de su pequeñez se sintió útil y feliz en ese concierto que lograba emocionar y que, luego supo, había llegado a formar parte de la historia de la música.

sábado, 26 de marzo de 2016

¡¡¡ESTE DIOS!!!

DARÍO E DÍO, es el último libro de Darío Fo,
El nonogenario escritor italiano imagina a Dios como"un loco de talento, obsesivo y brutal, paradójico y tiquismiquis, sumo confabulador, engatusador fenomenal, egocéntrico de la clase "yo, yo y yo y nadie más", la mayor parte de las veces vengativo y contradictorio", "Jura amarte pero después, apenas le viene en gana, desencadena sus tropas angelicales(...)Puntilloso y arisco, se enfada y comienza a atormentar a todos, especialmente a los más devotos, pretendiendo pruebas de amor que ni siquiera un siciliano pide"

BUSINESS ARE BUSINESS...HASTA EN ARTE.

El profesor de Harvard BENJAMIN H. D. BUCHLOH (Alemania, 1941) es uno de los más influyentes historiadores del arte del siglo XX.
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"Pregunta: "el arte ha cambiado de un modo que no habría sido capaz de imaginar
ni el pesimista más cínico ni el crítico marxista más ortodoxo", ha dicho usted. Esa situación actual ...¿no se veía venir ya desde los 80, con el primer boom del mercado y la emergencia de artistas como Jeff Koons?"
"Respuesta: Fui naif al escribir eso. el arte en los 80 cambió radicalmente. En los 60 y 70 tenía cierta relación con el mercado, pero no estaba exclusivamente determinado por sus reglas, como ahora. Cuando los artistas conceptuales lograron que el objeto artístico perdiese peso, nadie podía pensar que los objetos volverían a colocarse en el centro por su valor monetario".
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"Pregunta: ¿No teme que sus opiniones se lean hoy como el lamento de demasiadas guerras?"
"Respuesta: No me preocupa demasiado, porque probablemente son eso precisamente. Historiadores y críticos ya no tenemos ninguna influencia en el mercado."
"Pregunta: ¿Y cuál es su función entonces?"
"Respuesta. la crítica ha perdido totalmente su función. Los historiadores al menos enseñan, contribuyen a la construcción de la memoria histórica de los estudiantes. Un crítico, en cambio, está envuelto en el mercado, pero sin influencia en él. Puedo escribir 10 artículos contra Jeff Koons y aún sería el artista mejor vendido."
"Pregunta: ¿Quién es culpable de esa pérdida de influencia?"
"Respuesta: El crítico ha sido desplazado a medida que la sociedad se ha hecho más letrada. En el siglo XIX, la gente necesitaba un especialista para juzgar qué hacía de un objeto algo valioso. La educación visual de la gente ha mejorado hasta UNOS NIVELES QUE YA NO SE NECESITAN EXPERTOS.Eso es positivo en cierto modo, lo que no es tan bueno es que la decisión sobre cuándo un objeto es importante haya acabado en las MANOS DEL MERCADO. El mercado ha acabado con la crítica".
"Pregunta: ¿Le preocupa la búsqueda permanente de espectáculo de algunas instituciones?"
"Respuesta: Si eres un director de museo y sólo te guías por los resultados, la mejor opción sería traer una exposición de Koons detrás de otra. Por suerte, hay directores que aún se resisten. Resistir es una decisión POLÍTICA".
"Pregunta: Koons se defiende diciendo que si hace un arte banal es porque nuestra era es banal".
"Respuesta: Obviamente vivimos tiempos banales, pero al mismo tiempo enormemente complejos. ¿Dónde está en Koons el ISIS o las migraciones? No sólo nos enfrentamos a preguntas banales, también a cuestiones TRÁGICAS. Es absurdo el SILOGISMO: dado que la mayor parte de nuestras experiencias son banales, las estéticas también han de serlo."
"Pregunta: ¿No tiene la desagradable sensación de que en el arte contemporáneo hasta las preguntas más duras acaban desactivadas?"
"Respuesta: Eso sucede. Tienes todo el espectro: el ARTE PRETENCIOSO que aspira a ser POLÍTICO pero de hecho no lo es. El ARTE BANAL que no puede ser crítico. Y el ARTE POLÍTICO que de tan hermético resulta fallido, Esto no es una ciencia exacta. Ahora bien, no me gustaría sonar como un profeta, pero dudo de que Jeff Koons le interese a nadie dentro de 20 años".

   

viernes, 25 de marzo de 2016

CHISTES VERDES

                                                                    EL FRENAZO
Había una vez un veterinario buenazo, de campo, que atendía y curaba, cuando podía (y si no, igual lo intentaba), a todo bicho que caminaba...o volaba...o nadaba. Cierta vez le tocó curar a un loro enfermo de una vecina muy amiga. El pobre lorito fue atendido por el pobre veterinario que se las vio y se las deseó con esa especie exótica.
Algunos días más tarde iba el veterinario muy campante en su vetusto coche cargado de chiquillos: hijos, amigos de los hijos y algún vecino que se había colado porque ir con el doctor siempre era una aventura. Unos diez pasajeros donde deberían ir cinco...las cosas de los pueblos.
Bueno, a lo que iba: circulaba ese variopinto grupo de andaluces ruidosos por una calle tranquila a 0,10 km. por hora cuando bruscamente el doctor frenó al grito de : "¡EL LORO!".
Los chiquillos se desparramaron a diestra y siniestra dentro del coche, muy obedientes con la teoría física del movimiento inercial porque a pesar de la baja velocidad el frenazo fué brutal.
Saltó el buen médico de animales de su asiento y en dos trancos subió por la escalera de una casa a todo tren, gritando: "¡María, María, el loro se curó, lo estoy viendo en el balcón!".
La aludida se dió vuelta, lo miró fijamente, se secó las manos en el delantal con florcitas que le había regalado su nuera y sólo dijo en tono neutral: "Está embalsamado".

                                                             COTORRITA EN APUROS

Érase una vez una cotorrita huérfana, rescatada por una niña amante de los animales, que la cuidó con esmero. Sin embargo, como el avecilla tenía una patita rota hubo que ir a la consulta del veterinario. A tal efecto preparó la niña una canastita con un pañuelo para trasladar a la paciente.
Ël doctor le improvisó una botita de yeso ayudándose con un mondadientes con gran habilidad y paciencia. Una vez terminada la faena, dijo ceremoniosamente: "Ahora hay que esperar a que calcifique"y acarició la cabeza de la niña, que se fué esperanzada de vuelta a su casa.
Pasado el tiempo estipulado, niña y mascota volvieron a la consulta y el amable médico de bichos se preparó para retirar el yeso. La expectación se podía palpar en el aire. Con sumo cuidado fue retirando y se trajo...¡¡¡la patita con yeso y todo!!!
Así fue como la niña se volvió a casa con una cotorrita coja.
LAS DOS SON HISTORIAS REALES.

lunes, 1 de febrero de 2016

VIVOS Y DIFUNTOS

¡El pobre! El pobre se había quedado viudo. Bueno, pobre, lo que se dice pobre, no tanto. Al fin y al cabo él y su mujer estaban separados hacía años...aunque él hubo de reconocer que esas cosas de muerte siempre duelen. Justo es reconocer, además, que él, al igual que todos los seres vivos regados con TESTOSTERONA había buscado cierto consuelo entre otros brazos...cositas sin importancia, la verdad.  Gran parte de la vida del matrimonio (algo alejados emocionalmente) los momentos vividos juntos (algo alejados físicamente), los viajes (algo más motivados para pelearse): mucho los unía. En los viajes tenían más tiempo para discutir, porque en la vida cotidiana vivían como anestesiados por el entretenimiento laboral ...en realidad se ignoraban.
Y sí, yo tengo una amiga inglesa que afirma sin cortapisas: "yo quiero vivir con alguien para poder ignorarlo". Al principio no la entendí pero luego me dí cuenta que yo había hecho eso mismo toda la vida con mis múltiples parejas....bueno, tantas no fueron....pero no estamos hablando de mí. Volvamos a ellos: a los hijos que tenían juntos no podemos apelar porque hijos no tuvieron. Bueno, más o menos, él siempre decía: "mi madre continuamente me está pidiendo un nieto...si supiera todos los que tiene por allí".
¡El pobre! El pobre hubo de reconocer que su matrimonio no había sido un camino de rosas...en realidad una cagada, hablando en plata. Pero igual la extrañaba como se extraña una jaqueca cuando se va, o como un dolor de muelas una vez extraída. Yo de esto último sé mucho. No porque me hayan dolido muchas veces las muelas sino porque me dedico a la reactualizada profesión de barbero...pero no estamos hablando de mí. 
En fin, que se quedó solo. Lo bueno de quedarse solo es que nadie te disputa el dinero que ganas.Trabajaba mucho para olvidarse de la soledad y más dinero juntaba. Es que no tenía en qué gastarlo. Hasta se acostumbró a viajar solo porque su amigo y colega de toda la vida lo dejó tirado para unirse a la guerra santa. ¡Hay gente pa tó!
Con algunas compañeras de trabajo tuvo unos líos sin trascendencia ni descendencia...menos mal porque ya no era joven como para meterse en demasiados compromisos. ¡El pobre! Y bueno, los años fueron pasando, como siempre ocurre, sin que nos demos demasiada cuenta...es decir, "la vida es eso que pasa a tu lado, mientras estás haciendo otra cosa", como dijo....dijo...John Lennon, creo.
Al final se apuntó a clases de salsa porque una vecina lo invitó. Y los años siguieron pasando...
Un día cualquiera, en uno de ésos bailongos conoció a una mujer interesante, cosa nada fácil porque ya sabemos como está de devaluado el mercado de SOLAS Y SOLOS...un desastre. Los que no están frustrados, están en la bancarrota o están alcoholizados, ellos. Y ellas, sobremaquilladas, menopáusicas y fumadoras. Un desastre.
Pero ésta mujer era distinta: independiente (pero no ambivalente), viajada (pero no vejada), rica (pero no histérica) y, lo mejor de todo, sin HIJOS. Sí, ya saben, hijos, esos trastos que nunca nos dejan en paz y que se suponen el paradigma de la felicidad...por eso era rica, si no, ya se la hubieran fumado en pipa sus propios vástagos.
Bueno, pero a lo que íbamos. ¡El pobre!, bueno... ya no tan pobre....la vida parecía sonreírle. Porque aunque la cosa iba lenta, algo parecía ir cuajando... Se veían cada muerte de obispo (aunque yo no tengo ni idea que medida temporal es ésa...¿los obispos no se mueren nunca?), pero cuando lo hacían se sonreían, se invitaban y compartían momentos agrabables, aunque nunca pasaba de ahí.
El pobre no quería hacerse ilusiones y pensaba: "ahora me sale con que es un travesti". Tenía desconfianza, lógico, y se daba manija: "no puede salir bien, algo tiene que fallar gravemente, o, lo más probable: que no pase nada más de lo que está pasando".
Pero un día.....¡Ohhhh, un día glorioso ocurrió algo inesperado largamente esperado! Bueno, un día no, una noche. Después de bailar se fueron a cenar y hete aquí que, vinito mediante, terminaron en la camita. ¡¡¡¡Siiiiiiii, ese lugar que los matrimonios usan para DORMIR!!!! ¡¡¡Y los chicos también la usan para lo mismo...y a veces hasta para hacerse pis!!! Pero ellos dieron buena cuenta del cochón, que, menos mal, no era de los baratos. La cama se sintió en la gloria: ¡había recuperado su dignidad! y después de tantos años de abandono. 
¡El pobre! El pobre miraba a su nueva amante dormir tan relajada, en pleno postcoito, totalmente incrédulo. Pensó: "todavía funciono, que lo parió, Mendieta".(Mendieta, personaje de cómic argentino). De tanto mirarla y cavilar se quedó por fin frito. Cuajado. Entonces empezó a tener unas pesadillas espantosas... recurrentes. Se despertaba, miraba a ese ángel durmiendo a su lado, se volvía a dormir y vuelta a la misma pesadilla. Horrible.
Soñaba que había dos mujeres en su cama, sí, dos. Una a cada lado. Una dormía pero la otra decía: "¡¡Ehhhh, ojo con las manitas, eh?!! Ni se te ocurra tocarla...!!" Y sus ojos llameaban. Entonces la otra se despertaba y le decía: "Sin Viagra no vamos a ninguna parte, eh?". Y sus ojos ardían.

La sensación de angustia era espantosa, un vértigo oscuro parecía devorarlo y se despertaba sofocado y sudoroso. Pero ¿por qué pasaba aquéllo? ¿Por qué aquéllo olía a REPROCHE?  Si todo había ido bien...él estaba satisfecho, no estaba haciendo nada prohibido, a nadie tenía que rendir cuentas.....¿A qué venían estas pesadillas llenas de sensaciones culposas y violentas, llenas de negrura y monstruos?¿Tanto vino había bebido?
Menos mal que siempre que uno duerme al final se despierta...bueno, a veces no, pero dejémoslo ahí. Y el pobre al final despertó, el sol salió por el este, como siempre, los pajaritos cantaron y las viejas se levantaron, como siempre. La normalidad tomó el timón de la situación, aunque a él le quedó un sabor agridulce hasta que se fué diluyendo con la claridad de un día precioso. La felicidad y la risa por lo ocurrido iban ganando la carrera.
 Luego que ella se fué, él se preparó un café y miró sin querer el almanaque en la pared.
26 de septiembre......¡¡26 de septiembre!!.....¡¡¡¡26 DE SEPTIEMBRE!!!! ¡¡OH, NOOOOO, PERO CLARO!! EL CUMPLEAÑOS DE LA DIFUNTA....el cumpleaños de la difunta...Su reencuentro con el amor fué precisamente ese día. "¡Joder!", pensó. "de 365 días me viene a tocar justo éste. Ésta me la está jugando desde el más allá".
Él no se acordó de la fecha.....pero su cerebro sí.¡Por eso tuvo la pesadilla recurrente! ¡El pobre!.
Pobre pero no boludo porque decidió seguir con su nuevo amor ignorando temores oscuros e inexplicables. Y porque este cuento tiene que terminar bien ¡POR COJONES!


domingo, 31 de enero de 2016

¿COMEMOS TRANSGÉNICOS EN ESPAÑA?

LOS TRANSGÉNICOS EN ESPAÑA, cartas al director del Diario El País. LARA TERÁN TRASCASA.

"Comentábamos en la Universidad hace unos días un estudio que indicaba que un porcentaje alto de los españoles ignoraba si los tomates tienen o no genes, mientras que otro sector pensaba que solo poseen genes los tomates trangénicos.
A otra pregunta de ese mismo estudio sobre si en España se cultivan TRANSGÉNICOS, parte de los encuestados contestaba que se cultivan y gran parte opinaba que se consumen transgénicos de forma común en nuestro país. EN ESPAÑA SE CULTIVA UN ÚNICO TRANSGÉNICO, el maíz MON 810, que se destina a la alimentación animal, y el consumo de alimentos transgénicos es casi inexistente.
No quiero alegar en favor de los transgénicos y sus bondades ni explicar sus posibles defectos, pero es MUY IMPORTANTE FORMAR A LA OPINIÓN PÚBLICA y a los estudiantes sobre este tema, ya que sin unas bases mínimas no se puede elegir libremente sobre lo que compramos y consumimos, y el desconocimiento y los prejuicios pueden impedir el desarrollo de una tecnología que tiene muchas cosas que ofrecer a la humanidad". Lara Terán Trascasa. 

jueves, 21 de enero de 2016

¡AYYYY, MADRECITA, DÉJAME COMO ESTOY! PARTE II

                                                                        TZVETAN TODOROV
                                                                       "IDENTIFICAR AL ENEMIGO"
"Para mantener el uso de la noción de ENEMIGO en un régimen democrático convendría modificar su sentido....ya no es posible afirmar que el COMBATE, la VIOLENCIA o la GUERRA representen la caracerística dominante de nuestra especie.
Si hubiese que atribuir a este papel a una única actividad, sería mucho más la cooperación que la lucha a muerte. Y esta característica es común a todas las poblaciones del globo. Así pues, lo adecuado NO PUEDE SER IDENTIFICAR AL ENEMIGO CON UN GRUPO HUMANO, sino rastrear su ORIGEN EN UN DOGMA, EN UNA IDEOLOGÍA, EN UNA EMOCIÓN O EN UNA PASIÓN. Los individuos sólo se convierten en "enemigos parcial y provisionalmente".

Hasta aquí nuestro filósofo, ahora yo pongo un comentario que corre por mi cuenta.
La IDEOLOGÍA NAZI INVADIÓ ALEMANIA (y muchos otros países que ahora reniegan de ello pero hay constancia de sus simpatías con el muchacho del bigotito), denigró a los alemanes, los entregó en bandeja de plata al demonio hasta que las circunstancias históricas los volvieron a la realidad-normalidad y ahora gozan de una democracia en toda regla.

miércoles, 20 de enero de 2016

¡AYYY, MADRECITA, DÉJAME COMO ESTOY!

He leído un artículo muy, pero muy sorprendente de MARTÍN CAPARRÓS, porque dice cosas inesperadas y muy duras sobre la MADRE TERESA DE CALCUTA, próximamente santa.
Estamos acostumbrados a leer y oír las generosas obras y la interminable bondad de esta venerable monja, muerta hace pocos años. Por eso si alguien opina algo en contra, suele llamar poderosamente la atención. Eso fué lo que me ocurrió con el artículo EL PULSO. CRÓNICAS DEL SIGLO XXI de Martín Caparrós.
Este hombre la visitó cuando la madre Teresa era ya famosa, entre otras cosas porque se le había dado el premio Nobel de la Paz y, por supuesto, recibía cantidades ingentes de donaciones. A pesar de ello, su centro no era un SANATORIO, como él describe, sino un MORITORIO. Allí la gente iba a morir, con ayuda, bien alimentados, limpios, confortados, pero a MORIR, a pesar de que la Madre Teresa podía permitirse tener médicos y medicamentos para curar a mucha de esa gente. Indagando el periodista sobre las razones de aquélla actitud tan inexplicable obtiene una respuesta sorprendente de un voluntario: era una decisión basada en una ideología, la de que el mundo GANA CON EL SUFRIMIENTO DE LOS POBRES.
Si, no han leído mal...ella misma lo dijo con idénticas palabras cuando el alcalde negro de Washington le preguntó si enseñaba a los pobres a aceptar su suerte y la madre Teresa contestó que la POBREZA ERA UN DON DE SU DIOS. ¿Un don? Duele mucho leer estas cosas. Enterarse de estas cosas.
Hay frases de ella que se hicieron célebres, por ejemplo: "El aborto es hoy la mayor amenaza para la paz mundial", o "La contracepción y el aborto son moralmente equivalentes". ¿Dónde quedó su tan conocido sentido común?¿No se da cuenta que el mayor depredador del mundo ya casi lo llena por los cuatro costados?
Después de estas afirmaciones lo que nos queda colgando es la mandíbula, el resto del cuerpo y el alma, si es que ésta existe. ¿Y qué hacemos? ¿otro mito que se derrumba? ¿Otro más, Mon Dieu?
Bueno, agarrémonos a todo lo BUENO que seguramente hizo esa mujer y no escarbemos más porque el asunto es ya para echarse a llorar.
Y para terminar, el otro día leí no dé dónde algo muy coherente que nos puede ayudar a mantenernos en pie: algunas ideologías envenenan a las personas, sean ellas (las personas) buenas, malas o del montón. Concentrémonos en combatir esas ideas desde el área del pensamiento, del razonamiento, desde la inteligencia. No se trata de humanos blancos, negros, amarillos, judíos, palestinos o argentinos, europeos o coreanos...NO. No son grupos étnicos determinados (los asiáticos) o religiosos completos (los musulmanes) o razas enteras (los chinos) los malos de la película como a veces nos quiere hacer creer Hollywood.
Se trata de modos de pensamiento, de filosofía y su aplicación en la práctica, de su deformación interesada por grupos de poder. Grupos de poder formados por hombres, naturalmente, pero de todos los colores mezclados. Y  aunque Domingo Faustino Sarmiento afirmó con razón mientras huía de los que lo querían liquidar: "BÁRBAROS, LAS IDEAS NO SE MATAN", a veces me da por pensar que a algunas ideas mejor METERLAS EN UN CAJÓN...porque hay mentes que saben como descontextualizarlas y manipularlas para negrísimos propósitos y siempre aparecen ingenuos obedientes que voluntariamente están dispuestos a ser "cabeza de turco" (con todo mis respetos para los turcos) Creo que ya saben a qué me refiero. Nuestro espíritu crítico no alcanza para entender cabalmente ideas revolucionarias con todos sus matices e insertarlas en el mundo real.
Yo apuesto por el SANO ESCEPTICISMO, la ABOLICIÓN DEFINITIVA DE LOS DIOSES y el terminante alejamiento de los FANATISMOS. Y aunque parece difícil, no es imposible. Vaya por delante el ejemplo de los jóvenes españoles que fueron objetores de conciencia  hasta que lograron con su firme negativa, la profesionalización de las fuerzas armadas. Ellos decían que no iban a luchar porque no sabían a qué intereses estaban sirviendo. LISTOS LOS CHICOS.      

domingo, 10 de enero de 2016

¡¡¡MAMMA!!!

"LA MAMMA" por NURIA BARRIOS. Revista EL PAÏS SEMANAL

El terapeuta tiene querencia con mi madre. No importa qué problema o qué anécdota le confiese yo: él lo reconduce a ella, la suma sacerdotisa del poder emocional en el hogar. Todo lleva a la mamma.
Hay un corto de Woody Allen donde el protagonista huye de su madre, una anciana sobreprotectora y agobiante de aspecto adorable, y se refugia en su piso, pero al salir a la terraza sorprende el rostro de la anciana, suspendido en el cielo de Nueva York como un globo inmenso, reprendiéndole. Mi terapeuta ríe cuando se lo cuento, y yo también río, pero tan pronto llego a casa pienso que mi hija irá probablemente a terapia en unos años para quejarse de mí. Y su hija hará lo mismo con ella, y así hasta el fin de los tiempos.
¿De qué hablamos entonces cuando hablamos de las madres? Si rastreamos la mitología, llegamos hasta EVA. Es imposible retroceder más: Eva no tuvo madre, al igual que Adán. Ambos nacieron con sus vientres lisos, sin ombligo, la marca de los hijos. Sin madres, ni padres, ni hijos, ni ABOGADOS, ni psicoanalistas, Adán y Eva lo pasaban en grande. Por algo llamaban PARAÍSO al lugar donde vivían. Después de la expulsión, ella formó la primera familia de nuestra estirpe, problemática y atormentada como lo serían después todas. Fué Adán quien eligió el nombre de Eva, quesignifica precisamente madre de todos los vivientes. Adán fué el precursor de esos maridos que llaman "mamá"(¡¡¡mamá!!!) a su mujer (¡¡¡su mujer!!!)....Sinceramente, no sé a qué esperan los psicoanalistas para nombrar a Eva SU SANTA PATRONA.