lunes, 20 de noviembre de 2017

PICOTEANDO LECTURAS

                             LEÍDO AL PASAR

"Los campus (universitarios) dejan de ser un lugar de debate para convertirse en un hogar" "Se supone que la esencia de la educación universitaria es enfrentarse con pensamientos incómodos, que nos repelen incluso, pero ante los que tenemos que ejercitar nuestra capcida dialéctica. La cuestión es que las autoridades universitarias han aceptado que el estudiante es el cliente y que el cliente siempre tiene la razón; si no la tiene,hay que buscar la manera, por muy retorcida que sea, de concedérsela"
"Acabamos silenciando el discurso del que discrepa" ELVIRA LINDO.

"Saldremos en las noticias de la tarde por haber sabido amarnos", escribe y canta en un tema. ¿Tan raro es el amor hoy día? . Pregunta un periodista a Pablo Alborán.
Ahora yo, Mónica Bardi, me pregunto lo mismo. Por lo que veo a mi alrededor. A lo mejor siempre fué siempre "flor de un día" y el resto de las vida nos aferramos a ese empujón inicial. A lo mejor antes teníamos hijos y eso nos obligaba (no nos unía más, al contrario, pero eran, y son, un vínculo para toda la vida) a reconvertirnos en otra pareja siendo la misma.
Dice Pablo Alborán, con más autoridad que yo, porque es joven: "Es raro quererse bien. Nos queremos mucho o poco, pero no siempre bien. Me refiero al amor que suma, al de equipo, al que hace a los amantes compañeros que salen ilesos de cualquier desastre".

"La mujer trabajadora ya no es sorpresa sino necesidad". "La primera agencia de empleo femenino ha logrado colocar a 33000 saudíes en seis años". Arabia Saudí muda de piel.

Moisés Naím dice: "La buena noticia es que el mundo está harto de corrupción. La mala noticia es que la manera en que la esta os enfrentando es ineficaz. Buscamos gobernantes que sean héroes honestos en vez de promover leyes e instituciones que nos protejan de los deshonestos".

domingo, 29 de octubre de 2017

ALFOMBRA DE HOJAS

                                  LA HOJA CAYÓ CUAL PLATO ROTO
                                  PERO SUAVE Y REDONDAMENTE
                                  AMARILLEANDO EL CAMBIO DE ESTACIÓN.
                                  ES ÉPOCA DE GRANADAS
                                  CAMBIEMOS LA HORA
                                  SIGAMOS VIVIENDO EL OTOÑO DE NUESTRAS VIDAS
                                  LO MEJOR QUE PODAMOS.
                                 

LOS PROFES ME TIENEN MANÍA

Bueno, querido blog, por fin te dejaste en "nueva entrada". No sé por qué no me reconocías en estos días. ¿Será que he cambiado mucho? Más vieja estoy, desde luego...pero soy la misma. ¿Soy la misma?
BUENA PREGUNTA. El secreto de mantenerse joven es, como todo el mundo sabe, hacer SIEMPRE LO QUE TE DA LA GANA. Pero claro, a veces se puede y a veces no.
Armadas con esa filosofía de vida, andábamos mi hija Cuyén y yo trasteando por el barrio, cuando a ella se le ocurió que sería una buena idea entrar en la ESCUELA DE ARTE de Cádiz, por hacer algo creativo y relacionado con la estética. Y yo, como me apunto a un bombardeo, dije, con absoluta ingenuidad: "ayyyy, qué lindo". Como digo siempre que estoy al borde del abismo. Cómo quien se hace un selfie y luego cae al vacío. Elegimos CERÁMICA ARTÍSTICA. Ninguna de las dos pensó de qué manera esto nos iba a cambiar la vida.
Recién llegadas el cuerpo de profesores nos dió la primera bofetada de realidad, proclamando al unísono, por todo lo alto: "señores, esto no es terapia ocupacional, aquí se viene a estudiar y aprender EN SERIO". (Mejor, pensé yo, peor que el alemán en la escuela de idioma no va a ser...naturalmente, me equivocaba).Y así empezamos.
El bestial stress de las primeras semanas, después de años de no estudiar, adaptarnos a los horarios, subir corriendo las escaleras de aula en aula, aprender lo que los profes dan por requetesabido (pooooobressss) a velocidades supersónicas, conseguir y conocer los materiales y las herramientas, etc......nos dejaba para el arrastre. Pero no íbamos a tirar la toalla...¡no, no, no!, (como diría Emy Winehouse, pero refiriéndose a otros temas todavía más peliagudos).
Así nos iniciamos con las asignaturas de VOLUMEN, con un profe (ANTONIO, Antoine, le digo yo, porque es como afrancesado), que adora el arte y soporta nuestras espantosas "obras" con estoicismo,. Muy serio y exigente, pero que nos ayuda mucho y valora la creatividad. (Eso sí, no se nos ocurra sacar el móvil, porque automáticamente te deja sin cobertura, pero en la asignatura).
Los Talleres de CERÁMICA Y ESMALTES, con un profe (Pepe), al que le vamos a gastar el nombre de tanto llamarlo; tiene gran dominio de la técnica, valora los esfuerzos de las lerdas (esforzadas), aunque no te lo deja saber, porque sólo sonríe en las fotos.
Ya entendió que somos como un gallinero: mientras trabajamos, NO PARAMOS DE HABLAR y todas a la vez. Se defiende poniendo música horrorosa en la radio....cada uno se protege como puede, no?.
Y una profe joven y cercana (Raquel), tan hiperactiva que nos rompe los nervios, pero con la cual aprendemos muchísimo, y que seguramente nos mandará a todas al hospital con el bicromato de potasio y otros menjunjes hipertóxicos, para los cuales ella desarrolló anticuerpos pero nosotras no. Luego tenemos HISTORIA DE LA CREÁMICA (Gabriel), con un profe culto, refinado y elegante, que tolera comprensivamente nuestros abismos de ignorancia con una sonrisa, pero que a buen seguro poblaremos sus sueños con nuestras dudas neandertálicas.
Luego los dos de dibujo. Uno ARTÍSTICO y otro TÉCNICO. El primero (Mario), nos machaca bien, pero disimuladamente entre muchas risas. Así uno sale con la convicción de que lo ha hecho genial, pero luego vienen las notas y te cae un cubo de agua fría. (Como decíamos en Argentina:"el alumno se va jodido pero contento"). Así nos destruye psicológicamente.
 Y dejo para lo último el dibujo técnico porque es el que NADIE entiende (¿quién se acuerda de la geometría?), y que nuestro profe (San)Vicente, intenta en vano meternos las bisectrices por la tangente, sin tener en cuenta el diámetro de la circunferencia (lo que quiero decir en buen cristiano, tendrán que imaginarlo), con una paciencia de Job, inasequible al desánimo. ¡El pobre! (¡Cómo nos va a suspender, joderrrrr!).
Y en ese trance estamos mi hija Cuyén y esta septuagenaria...reinventándonos a cada paso.
Creo que ése es el legado que les dejaré a mis hijos: el constante descubrimiento de cosas y personas que ENTUSIASMEN, porque guita (pasta, rublos, pesos) no les va a quedar NADA, por mucho que reclamen. BESOS PARA TODOS.

sábado, 26 de agosto de 2017

LA MADRE QUE ME TOCÓ.

MODELO ALTERNATIVO DE COMUNICACIÓN ENTRE LOS HIJOS ADULTOS Y LA MADRE MAYORCITA: AVISO A NAVEGANTES.
SItuación hipotética, en la cual un hijo/a llama a su madre.
1) Si es una llamada telefónica, primero se dice: "Hola, mama, ¿cómo estás? (Porque puedo estar muerta, por ejemplo. Las madres nos morimos. Son unas costumbres de mierda, lo reconozco, y en el momento más inoportuno, con toda seguridad. Vaya disgustos que nos da la mama).
Aunque justo es reconocer que si se atendió el teléfono, hasta allí pudo la madre haber llegado reptando. Es otro ejemplo. O atendió el teléfono interrumpiendo un baile con la música de ABBA, también ocurre. A las madres antiguas nos gusta esa música de mierda.
2) Sigue la conversación. Antes de pedir ALGO, lo que sea, (¿porque para eso llamaste, no?), convendría que hicieras un poco la pelota. Por ejemplo: "mama, que suerte que al final no me dejaste en una canastita a las puertas de una iglesia, como tantas veces pensaste". Bueno, antes que eso, mucho antes....
3) "Que suerte que siempre tuvimos un techo, comida y colegio, porque hasta en los países desarrollados hay analfabetos, lo leí el otro día".
4) Sigue la conversación. Entremedio, podría ese hijo/a decir: "menos mal que te acordaste de vacunarme, porque el otro día leí sobre la mortalidad infantil en países desfavorecidos y me quedé flipado"
5) Sigue la conversación. Como al pasar, podría ese hijo/a decir: "qué suerte que durante mi adolescencia, no me mataste, porque ahora comprendo que no era para menos". "Gracias por los profesores particulares y te perdono el alivio que sentiste cuando no tuviste tú solita que pagar universidades y te gastaste ese dinero viajando y conociendo países, porque nosotros no quisimos seguir estudiando". "Ahora me doy cuenta que eso no fué culpa tuya".
6) Sigue la conversación. Bien podría ese hijo/a decir: "que bien te hiciste la estúpida cada vez que metía alguien en mi dormitorio algunas noches o hacía como que me iba al instituto, cuando en realidad recién llegaba de juerga y ya estaba bastante recuperado/a del último vómito", repito, si dijeran eso, nos reiríamos mucho juntos, recordando con humor esa época vomitiva.
7) Sigue la conversación. Podría ese hijo/a recordar la alegría contagiosa de los cerca de cien cumpleaños, con velitas, globos y amiguitos, sumando a todos los cumples de todos los hijos. "Esa algarabía contagiosa de la niñez que te rompía los nervios y querías echar a todo el mundo a la calle para poder ver por fin esa peli tranquila, pero no lo hiciste"
8)Los tirones de pelo y los cachetazos reconozco ahora que no fueron muy considerados. Pero hay que tener en cuenta los estándares de hace 30 años y no sacar las cosas de contexto"
"Si fuera hoy en día, sé, mama, porque te conozco, que redoblarías los castigos corporales...¿a qué negarlo? Pero igual te perdono, porque te quiero y eres la única madre que tengo...la que me tocó...¿qué le voy a hacer?"
9) "Bueno, a lo que iba"- dice el hijo/a- " ¿te puedes quedar con los nietos unos días, así mi pareja y yo nos hacemos un viajecito?. Mejor se lo preguntamos a tu pareja, no? Al fin y al cabo, es el que cocina. A propósito de parejas y ya que estas palabras me lo han recordado: mama, ¿por qué cambiaste de pareja tantas veces?""Aunque ahora que yo cambié 4 veces, lo comprendo un poco mejor". "Uno/a siempre vuelve a apostar por una vida mejor, verdad?".
10) Para ir terminando, me gustaría que dijeras: "mama, hace muy poco que me dí cuenta que tú nunca le echaste la culpa de tus errores a tus padres. De hecho, jamás te escuché decir, por ejemplo, yo me equivoqué en tal cosa porque mis padres no me supieron educar". Yo, la mama, supongo que, como adulta, me tengo que hacer cargo de mis propias metidas de pata y no estar mirando a mis ancestros. Será que nunca oí decir eso a mis propios padres de sus propios padres, mis abuelos.
 Sé que desde la eclosión de la psicología en nuestras antiguas bárbaras costumbres, se oye decir a muchos hijos con cara de ojete: "mama, oye, que yo no te he pedido que me traigas a este asqueroso mundo". Y una se queda intimidada, medio atontada y hasta con ganas de darle la razón. Con ese argumento los hijos justifican TODO lo que les sale mal, o lo que va mal en las relaciones entre madres e hijos. Lo que sale bien es enteramente mérito de ellos porque han podido tener éxito aunque los hayan flagelado, maltratado y escupido en la jeta. Y entonces la mama echa mucho de menos a esas personas con muchas arrugas que decían: "Yo le debo TODO a mi madre porque es la que me ha dado la VIDA", que dicho así suena como algo incomparable y valioso. Algo para atesorar y agradecer.
 COMO HAN CAMBIADO LOS TIEMPOS.

sábado, 15 de julio de 2017

IRONÍA INESPERADA

"...pero quizá lo mejor fue averiguar que existía un plan B para trasladar a Eichmann (criminal de guerra nazi) desde Argentina a Israel (para ser juzgado). Dado que no había vuelos regulares, de no haber conseguido finalmente transportarlo a escondidas en el avión de una delegación oficial, lo habrían llevado en un barco que cargaba.....ternera KOSHER" ANDREW NAGORSKI, El País Semanal.

domingo, 25 de junio de 2017

ADÈLE

Anoche ví una película que me impactó, me hipnotizó y todavía, casi un día más tarde, no logro borrarme las imágenes de la carita de la protagonista. Sus expresiones, sus miradas sugerentes, su vacilar casi adolescente, su inseguridad y sus semi-sonrisas. Es francesa, se llama ADÈLE ECHARCHOPOULOS y la película es "LA VIDA DE ADÈLE", con dirección de ABDELLATIF KECHICHE.
No me voy a extender mucho en su argumento, ni tampoco en sus largas escenas de sexo homosexual explícito, que a mí me vienen de perlas para ir a hacer pipí o hacerme un Colacao porque no hay manera de que me interesen, por muy buenas que sean.
 Lo que me dejó patidifusa fué la evolución de la historia de amor hasta llegar al desamor....los omnipresentes primeros planos de esta jovencita que me atrapó empáticamente a un punto desconocido para mí. Llegué a compadecerla, a sufrir a su lado como una desgraciada, a sentir ese desconsuelo infinito, ese duelo, que, como dice ROSA MONTERO, es un lugar al que nadie puede llegar para acompañar a nadie, un agujero negro de dolor del cuál nadie sabe como salir, hasta que ha salido...o no. Y no hay nada de exagerado o de histérico en la película...es un dolor pleno de lágrimas discretas, de silencios, de miradas a la nada, de esfuerzos por continuar con una vida normal.
Esa criatura que vive su primer amor con pasión, hasta el fondo y que se ha entregado íntegramente, como sólo se ama, quizás, a esa edad. Sin cálculo, tratando de agradar a los amigos de su amada de todas las formas posibles y sintiéndose en inferioridad de condiciones intelectuales con respecto a los demás. Todo eso lo transmite a la pantalla de una forma magistral. No sé si yo me estoy volviendo más vulnerable con los años al dolor ajeno o las actrices cada vez son mejores. EXCEPCIONAL.
Una película para recomendar.

viernes, 23 de junio de 2017

SOLEDAD

Había una vez un hombre ya mayor, que estaba trabajando en un lugar hermoso, como de tarjeta postal, con prados llenos de flores y bosques llenos de pinos. No tenía mucho que hacer, la verdad, sólo estar horas y horas esperando a los escasos clientes. Leía, escuchaba música y se entretenía como podía, recurriendo a sus recuerdos y a su vida plena de experiencias.
Fueron pasando los días y la rutina les fué agregando aburrimiento y monotonía. Sus compañeros de trabajo eran demasiado independientes y no tenían prácticamente nada que compartir. La diferencia de edades hizo el resto. Pero el hombre sabía que tenía que cumplir su contrato y se armó de valor para aguantar lo que quedaba. Lamentablemente se enfermó y, aunque no era nada grave, le hacía más cuesta arriba su quehacer diario. Pensó que al estar enfermo sus colegas serían más amables con él...se equivocó. Se volvieron más hostiles, quizás porque pensaron que tendrían que hacer su trabajo.
La cosa fué empeorando y una noche, mirando la maravillosa constelación de Orión por su ventana, sintió mucha pena de sí mismo y pensó que, al igual que en estos últimos años, tendría que dormir solo, a pesar de lo mal que se sentía.
Por un momento se imaginó poseedor de la lámpara de Aladino. Al frotarla aparecería la persona que dormiría a su lado, lo acariciaría, lo cuidaría y le preguntaría si se encontraba mejor. Curiosamente, no logró ponerle cara y nombre a esa persona entre todas las que conocía y súbitamente apareció en su consciencia el ser deseado para acompañarle...el único en el que podía confiar: su perro.
Entonces y sólo entonces comprendió la magnitud de su soledad.

Hacía años que ella vivía en ese lugar y en la misma casa. Le encantaba y llenaba sus horas con su trabajo y sus aficiones. Tenía algunos selectos amigos que desempeñaban el rol de la familia que estaba lejos.
Se venía un fin de semana largo y no tenía planes de ninguna clase porque la irritaban soberanamente los lugares llenos de gente, los aeropuertos atestados y las carreteras desbordantes...siempre elegía para sus vacaciones épocas no turísticas. ¿Qué haría tantos días sola?
Afortunadamente, tenía muchos recursos. Le encantaba tejer, reordenar fotografías y cambiar de sitio las cosas. Le daría un toque distinto a su entorno.  Además, había un par de películas que quería ver y luego podía comentar con la página de Facebook de "literatura, cine y psicoanálisis", que tanto le gustaba.
Los días fueron pasando pero los recursos se fueron agotando y ya amenazaba el aburrimiento. De golpe descubrió con gran placer un nido de mirlos en su árbol preferido. Le hizo una cuantas fotos y se las mandó a sus amigos, que tuvieron un éxito instantáneo. De a poco se fué ganando la confianza de la mamá mirlo, que cada vez se acercaba más a comer las miguitas de pan que, estratégicamente, ella iba disponiendo.
Cuando por fin, luego de mucha paciencia, se miraron cara a cara ella y la mamá mirlo, un deseo brotó como una cascada que inundó inmisericorde su consciencia: el anhelo imperioso de que esa humilde ave comiera de su mano y se acercara mucho más. Entonces y sólo entonces comprendió la magnitud de su soledad.

domingo, 18 de junio de 2017

UN BÁLSAMO CARENTE DE ODIO

Anoche ví PASTORAL AMERICANA, película dirigida por EWAN McGREGOR, basada en la novela de PHILIP ROTH. No voy a contarla pero sólo diré que transcurre con el fondo de la llegada del hombre a la luna, la guerra de Vietnam y la lucha por los derechos civiles, en un pueblo pequeño de EEUU.
Profundamente conmovedores son los papeles de los actores protagonistas, arrastrados desde una situación de normalidad familiar a una tragedia que se desarrolla a lo largo de treinta años, en donde confluyen un ramillete de factores históricos, familiares y personales que desembocan en lo inesperado. O lo esperado, ahora, que ya pasó y lo vivimos, porque fué un fenómeno social que sacudió los cimientos del estilo de vida norteamericano y latinoamericano (y los de algunos países europeos), llevando a muchos de sus hijos por el camino de la rebeldía ideológica o de la rebelión violenta contra un sistema que, de puertas para adentro, venía sufriendo el KU KLUX KLAN y el maccarthismo y para afuera....lo de siempre, si ya lo sabemos de MEMORIA.
La desesperación de una familia decente, luchadora y que forma parte inconsciente de un sistema básicamente depredador, que ve como su preciosa hija los va considerando a ELLOS, sus padres, sus abuelos inmigrantes, SUS ENEMIGOS.
Esto me suena, pensaba mientras veía la película. Esos padres desesperados y perplejos que se quedan sin argumentos frente a un ser desconocido, que es su propia hija, y que no admite matices ni razonamientos. ESTO ME SUENA.
Esos almuerzos en mi casa paterna, allá por los años '70, que terminaban siempre mal, a los gritos, sin lograr un mínimo acuerdo, con la sola intención de adueñarse cada uno de LA RAZÓN. Situaciones inmanejables, aún para personas inteligentes, brutales enfrentamientos que no conducían a NADA, sólo a lágrimas, dolor y más bronca bien juntadita para el próximo almuerzo. Con el abismo generacional y la joven impulsividad por donde se han colado y perdido para siempre el respeto a la experiencia que dan los años y la ceguera frente al miedo, al pánico paterno de lo que ve venir, cosas que, siendo joven, se comprenden mucho después. El incondicional amor de los padres frente a las bestiales respuestas de un hijo/a que ya mira a través del odio. Un dolor que sólo se puede vivir en primera persona cuando se tiene un hijo. (En el film es muy interesante y controvertido el personaje de la psicóloga).
Luego se va viendo cómo los caminos van divergiendo en los diferentes personajes, con la intención de encontrar una salida, con el paso de los años, para seguir viviendo...o muriendo. Fué la época que nos tocó vivir...ésa mirada en perspectiva del maravilloso Philip Roth, con dolor pero sin rencor, de la inútil búsqueda incesante y absoluta de culpables individuales, sino, por lo menos en el caso que nos ocupa concretamente, de circunstancias totalmente fuera de control. COMPRENSIÓN EN ESTADO PURO. UN BÁLSAMO CARENTE DE ODIO.

viernes, 26 de mayo de 2017

FLORES DE OTRO MUNDO.

Ví una película bastante antigua "FLORES DE OTRO MUNDO". La había visto hacía años y ocurre a veces que uno ve la misma película con otros ojos, desde otro lugar, porque los años han pasado y una ha cambiado. El argumento es simple: un pueblo de Castilla se ha quedado sin mujeres ni niños y deciden traer cubanas que quieran conocer hombres solos y ver que pasa. Nadie obliga a nadie.
Como es de imaginar hay un montón de malentendidos y algunas parejas cuajan y otras no.
Hay una escena que se roba toda la película, que es cuando la cubana, ya en pareja con un buen hombre, pero con el que tiene problemas interculturales, intenta explicar todas las irregularidades, pequeños fraudes y mentiras que tuvo que decir para poder encontrar el camino hacia una vida normal para ella y sus hijos.
El sencillo hombre de campo alucinaba tratando de encajar todo aquéllo en su cuadriculada y ordenada vida....y apenas podía. La pareja se quería con un amor tranquilo pero las diferencias eran demasiadas y los dos pasaban las de Caín para mantener la relación, en un entorno favorable de a ratos y hostil en otros momentos.
Pero vuelvo a decir, el monólogo de la cubana explicando lo inexplicable, lo injustificable, bordeando o directamente vulnerando leyes, me hizo retrotraer a las cosas que nos vemos impelidos a hacer los inmigrantes muchas veces para conseguir el objetivo de quedarnos en el lugar que elegimos para vivir. A alguien que no ha pasado por eso, seguramente le pareceremos personas sin escrúpulos y a lo mejor tienen razón. Quien más, quien menos, debe superar sus quisquillosidades y los hábitos de toda una vida. Tampoco se trata de matar a nadie....si se puede evitar, ni de prostituirse....si se puede evitar....ni de sobornar....si se puede evitar, etc,etc, etc. Bueno, exagero un poco, aunque todos sabemos que los más desfavorecidos tienen peor, mucho peor esta arbitraria y muchas veces injusta carrera de obstáculos.
Nunca olvido el diálogo con un traumatólogo colombiano: "¿Tú de verdad te quieres quedar?" Y yo contesté algo obvio pero vacilante: "Sí, cla...claro". Y él dijo algo tan simple e incontrovertible como esto: " Entonces quédate. Ya sabes que tienes que hacer lo que haga falta".

domingo, 21 de mayo de 2017

INDEPENDENTISMO?...SÍ, NO. NI.

LEÍDO HOY: fragmento del artículo de JAVIER CERCAS.
(......). "... en general, no son nunca los pobres los que quieren separarse de los ricos, sino los ricos los que quieren separarse de los pobres, para no tener que compartir conellos su riqueza. Es lógico. Así qué también es lógico que los catalanes queramos independizarnos de España, porque somos más ricos que los españoles o que la mayoría de los españoles. Bueno, es lógico que eso lo quiera la derecha, que tradicionalmente ha buscado preservar la riqueza, aunque sea a costa de los pobres; lo asombroso es que en Cataluña también lo quiera la izquierda, que tradicionalmente ha buscado repartirde forma equitativa la riqueza y terminar con los privilegios o convertirnos a todos en privilegiados.
¿Más asombros? Más asombros. Los independentistas atribuyen todos nuestros males a los déficits democráticos del estado español; quizá lleven razón. En EEUU, un Estado con menos déficits democráticos que el nuestro, un simple juez federal puede suspenderde manera fulminante una orden firmada por todo un presidente de la Unión, como hizo JAMES ROBART con la orden de TRUMP que exigía el cierre de fronteras para los ciudadanos de siete estados de mayoría musulmana; pero en nuestro país ARTUR MAS, un simple presidente de una autonomía, desobedeció el llamado 9-N un mandato del mismísimo Tribunal Constitucional sin que nadie se atreviera a suspender la consulta fraudulenta por un temor más que justificado a ser tachado de antidemócrata.........)". Y recordemos:
LA ÚNICA DEFENSA POSIBLE DE LOS POBRES Y LOS DÉBILES CONTRA LOS RICOS Y LOS PODEROSOS ES LA LEY.  Hannah Arendt.
No hay otra.

domingo, 14 de mayo de 2017

EL ÁRBOL DEL ORGULLO.

               EL ÁRBOL DEL ORGULLO.    
             G.K. CHESTERTON

" Si bajan a la costa de Berbería, donde se estrecha la última cuña de los bosques entre el desierto y el gran mar sin mareas, oirán una extraña leyenda sobre un asunto de los siglos oscuros. Ahí, en el límite crepuscular del continente oscuro, perduran los siglos oscuros.
Sólo una vez he visitado esa costa; y aunque esté enfrente de la tranquila ciudad italiana donde he vivido muchos años, la insensatez y la transmigración de la leyenda casi no me asombraron, ante la selva en que retumban los leones y el oscuro desierto rojo. Dicen que el ermitaño Securis, viviendo entre árboles, llegó a quererlos como a amigos; pues, aunque eran grandes gigantes de muchos brazos, eran los seres más inocentes y mansos; no devoraban como devoran los leones ; abrían los brazos a las aves. Rogó que los soltaran de tiempo en tiempo para que anduvieran como las otras criaturas. Los árboles caminaron con las plegarias de Securis, como antes con el canto de Orfeo. Los hombres del desierto se espantaban viendo a lo lejos el paseo del monje y su arboleda, como un maestro y sus alumnos. Los árboles tenían esa libertad bajo una estricta disciplina; debían regresar cuando sonara la campana del ermitaño y no imitar de los animales sino el movimiento, no la voracidad ni la destrucción. Pero uno de los árboles oyó una voz que no era la del monje; en la verde penumbra calurosa de una tarde, algo se había posado y le hablaba, algo que tenía la forma de un pájaro y que otra vez, en otra soledad, tuvo la forma de una serpiente. La voz acabó por apagar el susurro de las hojas, y el árbol sintió un vasto deseo de apresar a los pájaros inocentes y de hacerlos pedazos.
Al fin, el tentador lo cubrió con los pájaros del orgullo, con la pompa estelar de los pavos reales. El espíritu de la bestia venció al espíritu del árbol, y éste desgarró y consumió a los pájaros azules, y regresó después a la tranquila tribu de los árboles. Pero dicen que cuando vino la primavera tdos los árboles dieron hojas, salvo éste que dió plumas que eran estrelladas y azules.
Y por esta monstruosa asimilación, el pecado de reveló".

martes, 9 de mayo de 2017

TANGO TRÁGICO, PERO REAL.

He leído una artículo de EL PAÍS SEMANAL del 7/5/17 sobre la vida de una bailarina de tango argentina, que nació en la miseria y llegó a lo más alto (otro caso Maradona), gracias a su arte y a su pareja de tango (y por épocas, pareja sentimental). Los famosos MARÍA NIEVES REGO y JUAN CARLOS COPES.
La vida de esta mujer parece un TANGO. Amor, sufrimiento, fama, dinero, miseria, soledad y triunfo.
De todo, como en botica. Pero lo que realmente me conmovió son sus declaraciones a la periodista.
Ella dice que no quiso esa vida: ella sólo quería tener una familia, una casa, hijos...una vida normal. Pero se dejó arrastrar por la ambición de él y el amor que le tenía. Ella vivió los sueños de él, pero no los suyos propios.
Hoy tiene 82 años y las arterias bloqueadas por una vida entera de fumadora. No vive mal y no se queja demasiado, pero da una sensación trágica que, alguien que ha tenido fama, fortuna y ha viajado por todo el mundo, en realidad no hizo lo que quiso. Fué arrastrada por su amor a ese hombre y la pasión por el baile. Cuando se le presentó la oportunidad de casarse con un hombre corriente que le ofrecía una vida doméstica, lo que ella dice que quería, reapareció el "guapo del 900" y nuevamente se enganchó, como quien recae en la heroína. Se fueron a vivir a una casa con 2 plantas, aunque ella y su madre vivían en el piso de abajo y Copes en el de arriba. Se peleaban por todo. "Debajo del escenario no se hablaban, pero en el escenario transformaban la ira en precisión, el encono en virtuosismo" dice la periodista. Él se enamoró de otra y hasta tuvo hijos con ella, cosa que María Nieves dice que ignonaba, pero siguieron bailando juntos. Y dice ella que fué "nuestro mejor momento".
Hicieron una gira por Japón y al ser entrevistados, manifestó ella "el tango danza tiene algo muy especial, que es la comunicación en la pareja. Por eso es que al bailarlo sentimos un sinfín de emociones. Como podría ser el amor, pero también el odio". "En el vídeo que registra el momento puede verse que, cuando ella dice "pero también el odio", Copes la mira, casi sorprendido".
Luego se separaron y se juntaron varias veces, siempre para bailar.
Actualmente ella vive con esa voz interior que no deja de repetirle: "¿por qué lo aceptaste?"
SIN COMENTARIOS.

lunes, 1 de mayo de 2017

TODO PATAS PARA ARRIBA.

Hace tiempo que no escribo en mi querido blog. Es porque estaba viviendo intensamente. Cada vez que un tornado aparece en la vida de uno, hay poco tiempo para la reflexión. Eso viene después, con la perspectiva. Cada vez que quería comunicar algo a mi blog, no lograba acceder a NUEVA ENTRADA. Ignorancia entendible en una anciana con ínfulas computacionales y con la adrenalina a tope. Totalmente descolgada de la realidad, no es cierto? O demasiado hundida en la realidad? Y QUÉ SÉ YO!!!!!!!!!!
Esta época de vivencias intensas dejó valiosos aprendizajes, disgustos, preciosos momentos, desilusiones, dolor y felicidad. Un cóctel explosivo, como decíamos antes (ni puñetera idea como se dice ahora). NO IMPORTA.
Cuando una creía que ya era hora de vivir sin sobresaltos, aparecen nuevas y revolucionarias circunstancias que lo ponen todo patas para arriba...y, como dice MAFALDA, "si crees que ya tienes todas las respuestas, prepárate porque te van a cambiar las preguntas".
Bueno, también es una manera de evitar el del apellido alemán, al cual no quiero nombrar, pero que alude a la vejez cerebral en el peor de los sentidos. ¡CLARO! Como no se va a evitar, si estás en una montaña rusa emocional, tratando de razonar (totalmente al pedo), tratando de entender y tratando de no morir en el intento. De mis escasos conocimientos de neurofisiología soy capaz de imaginar nuevas conexiones neuronales indispensables para NO TIRAR LA TOALLA.
Se reordenan los lugares que parecían FIJOS en las personas que conocemos hace mil años. Se reordenan los lugares donde habitan idealmente los hijos, con los que nos conocemos hace mucho...bueno, DESDE QUE NACIERON.
Se reordenan incluso los lugares de gente a la que vemos de vez en cuando, compañeros de trabajo y hasta toman una nueva ubicación los "amigos" de Facebook. LO DICHO: todo patas arriba.
Cuando digo que se reordenan hablo de un feed-back, un camino de ida y vuelta que incluye a todos los personajes en esta obra de ficción que es la VIDA. Todos cambiamos en algún punto. Ellos y nosotros. Unos se van; otros, queremos que se vayan (o se queden, aunque ya no sea lo mismo) y algunos, inesperadamente, están caminando codo con codo, ayudándote, incluso estando en el ojo del huracán. No deja de ser interesante el asunto. UN VERDADERO DESAFÍO.
Un verdadero desafío para conocerse más todavía a una misma y a los demás y comprobar que nuestra NEUROSIS, aquéllo que nos particulariza, sigue intacto en nuestro interior.

viernes, 26 de agosto de 2016

LA TEMPLANZA

Conozco un hombre que es algo especial. No me malinterpreten y lean ajustadamente la letra impresa, porque cuando uno dice "especial" no sé por qué, coloquialmente, se entiende como peyorativo. Por ejemplo:"la quiere de una manera especial" léase "la apalea"."Tiene un carácter muy especial" léase "no hay quien la aguante". "Trabaja de una manera especial", léase"lo hace fatal".
No, en este caso quiero significar que tiene un pensamiento y un carácter no convencionales.
A lo mejor no digo nada de original, aunque creo que por lo menos NO es común y como éste es mi blog, digo lo que me da la gana. 
Qizás no digo nada que en teoría no sea lógico, aunque todos sabemos (o deberíamos saber) que la teoría es una cosa y la práctica es algo bien distinto.
Este hombre tiene ya una edad para tener muchas canas, lo cual significa que ha tenido oportunidad de ver el mundo circundante. Siendo un hombre que viene de una niñez feliz, una adolescencia loca y una adultez organizada está AUTORIZADO a mirar el entorno con optimismo. Y quien lo mira con optimismo, lo mira con cierto grado de ingenuidad...¿a qué sí? Bueno, PUES ÉSTE NO. Lo ve con los ojos de la realidad más inmisericorde y descarnada imaginables. Lo ve en toda su dureza y crueldad. Con una desilusión multiplicada por mil, sobre todo con la situación política.
De un golpe de vista es capaz de saber lo que se CUECE y, cuando yo me caigo de la parra y compruebo que aquéllo es verdad, me quedo PATIDIFUSA.... Sí, yo, la PORTEÑA ENTERADA.
Es comprensible, por todo lo antedicho, que el hombre de marras sea un ser avinagrado y triste, que arrastre la osamenta como quien lleva el Everest a cuestas. Bueno, PUES ÉSTE NO. Sigue con el buen humor, la sonrisa y el excelente trato con los demás. Y ¿por qué?, le pregunto yo. Porque la alegría no me la van a quitar... también, contesta él.
Agradece en una oficina de un notario, por ejemplo, aumque no hayan hecho un buen trabajo (que por suerte acabó bien) "Y¿por qué le agradeces?", le pregunto yo. "Porque la buena educación no me la van a quitar... también", contesta él. Y esto me hace acordar a mi amigo Carlos, un argentino que dice "mi querido país me quitó todo... menos la buena memoria".
Volviendo a mi hombre, uno piensa que en realidad nunca ha estado en una situación límite.....allí es donde se ven los pingos, como se dice en mi país, o donde se demuestra el auténtico VALOR, como dicen en todo el mundo angloparlante. PIP, PIP, RESPUESTA EQUIVOCADA. Ha estado durante un tiempo bastante prolongado en una situación límite rodeado de gente bastante peligrosa y ha sabido ponerse duro y jodido para que no le hagan daño. Pero siempre en su justa medida; será por eso que nunca le rompieron la cara ni apareció en una zanja con todos los huesos rotos.  Y con la dignidad INTACTA.
Ese tipo de análisis ajustado, de reacción ponderada frente a una situación anómala es lo que me admira, lo que me sorprende. Será que siempre fuí una alucinada que muy tarde aprendió estas cosas.
Será por eso que cada vez valoro más le experiencia bien asimilada, la sana desconfianza inicial frente a la información que se nos da, la tranquila desautorización de alguien que habla pavadas o el silencio prudente de quien no cambia así como así sus certezas, pero no quiere discutir.  SIN ALHARACAS. Creo que le llamaban TEMPLANZA. Así es él.

domingo, 24 de julio de 2016

LA VIDA DE A DOS.

Yo soy la mochila de ella. Voy y vengo a sus espaldas como un guardaespaldas. Cuando no estoy acarreando cosas livianas o pesadas, valiosas o sin valor, a veces llena, a veces semi vacía, cumpliendo con mi deber; me quedo descansando en cualquier lugar. Hasta en el suelo, aunque las malas lenguas digan que a los bolsos no hay que dejarlos allí porque se escapa el dinero. Pero ella no es supersticiosa y no se cansa de pregonarlo.
A veces cambia de bolso y me achanto en un rincón, aburridísima. Pero antes o después vuelve a mí y eso ocurre así hace muchísimos años. Parece que no me gasto ni paso de moda. Lo sé porque la he oído a ella decir: "esta mochila es eterna e insustituible". Lo cual me llena de orgullo y me sube la autoestima.
Y aparte de serle útil, le gusto porque le he oído decir: "me encanta este macuto".
Vamos a todas partes ya que a ella le mola viajar. Y a mí también. Cada vez que imagino una mochila que no viaja me asalta una rara melancolía y pienso: "¿toda la vida en el mismo lugar?"Qué monotonía. "¿Y siempre escuchando el mismo idioma?" Qué rutina. "¿viendo siempre el mismo paisaje o viviendo eternamente en el mismo clima?"Qué aburrimiento. Y lo que es peor: "¿oyendo a la misma gente diciendo las mismas cosas, los consabidos lugares comunes?"Letal..
Hasta la misma arquitectura una y otra vez vistas, cansa. Un castigo. ¿Y cuando me lleva a su trabajo? Una paliza. Una mochila no ha sido concebida para eso. Ella tampoco ha sido concebida para eso y que lo digan sus padres, viajeros infatigables. A nosotras nos gusta andar para que nos den aires renovadores, ver los colores del mundo, oler variados aromas, tocar diferentes texturas, hasta vivir sobresaltos: como cuando me quisieron robar...¡me faltó gritar!

Y hablando de algo que contar...eso es lo único que nos falta: ALGUIEN A QUIEN CONTAR, porque la verdad es que siempre vamos solas ella y yo. Sería lindo comentar lo que se va experimentando con alguien más. A veces me parece que habla sola...pero habla por el móvil, ¡qué idiota soy! Claro que con eso no alcanza y al final es verdad que vamos solas. Mejor dicho: ÍBAMOS.
Hace ya unos cuantos días ocurrió algo inesperado. Me dí cuenta luego de un rato: VIAJABA EN LA ESPALDA DE OTRA PERSONA. ÉL.Sí, uno de esos animales crudos que van por ahí caminando, que han sido adobados en el seno materno con testosterona y que solemos llamar "hombre".
Cuando ella necesita sacar alguna cosa de mí, se ubica detrás de él y escarba, como siempre, al tacto, algo, en el fondo de mis insondables compartimentos. Las gafas de sol, por ejemplo. En realidad para mí es más cómodo porque no me están subiendo y bajando todo el tiempo. Incluso he llegado a pensar que esta situación compartida reúne grandes ventajas: le veo la cara a la jefa más seguido, oigo las risas de los dos, sus comentarios, parte de sus conversaciones y me parece que se entienden bien, creo que son felices.
Supongo que tanta autonomía, estando ella sola para todo, llega a cansar. Supongo que si no hay más remedio, se llega a aceptar. Supongo que hay personas que aman la soledad, tienen un mundo interior propio y puede ser que los demás entorpezcan ese discurrir. Porque aunque la soledad no sea el estado natural del hombre, ya que es un ser gregario; habrá excepciones.
Aunque yo, la mochila, allí detrás sólo veo lo que viene más atrás, me he dado cuenta que éstos dos caminan de la mano. Para caminar de la mano hay que haber recorrido un cierto sendero afectivo, supongo yo.  Me encanta cuando vamos los tres al cine: los dos absortos en la pantalla y yo fresquita durmiendo la siesta. Son felices, ya lo dije y lo repito. Ojalá no les dé por comprar una mochila nueva más grande porque entonces allí se acabó mi historia. Yo sugeriría que, como máximo, agreguen otra mochila. Pero a mí ¿quién me va a consultar?
De algo sí estoy segura: con una, dos mochilas o ninguna, su historia de amor continuará porque ellos ya han descubierto el secreto mejor guardado: DE A DOS ES MEJOR. 


sábado, 18 de junio de 2016

PPP (PECES PELOTUDOS PLASTIFICADOS)

LAS CRÍAS DE PECES PREFIEREN COMER PLÁSTICO QUE PLANCTON.
Estas son las conclusiones de un nuevo estudio publicado en la revista SCIENCE.
los investigadores emplearon huevas de perca procedentes del Báltico. Un 95% de las que estaban en aguas limpias rompieron el cascarón frente al 81% que estaban en un entorno con micropartículas de plástico. Las larvas prefirieron comer este plástico que el plancton. Y estas crías de peces que optaron por los residuos demostraron ser presas fáciles: estaban más faltas de reflejos y menos alerta. "Los peces expuestos a micropartículas de plástico no percibieron el olor de los depredadores", apuntó OONA LÖNNSTEDT, de la Universidad de Upsala.
Hay gente pa´to´.....y peces. Mirá si comieran vidrio!!!!

EL QUE SE CALIENTA, PIERDE

Estoy leyendo un artículo de DANIEL INNERARITY en el cual se explaya sobre las sociedades exasperadas. Estamos todos enojados, enfadados, emocionalmente irritables con nuestros sistemas políticos. Eso, por un lado viene bien, porque es la cólera contra la injusticia, por ejemplo. Si no, sería la apatía y el pasotismo, cuando no la indiferencia frente a lo que ocurre.
La impotencia ha dado lugar a nuevos movimientos políticos que regeneran el sistema pero también apareció esa "derecha sin complejos" tipo Trump, el Tea Party y los neonazis.

Ahora textual: "A la indignación le suele faltar REFLEXIVIDAD. Por eso tenemos buenas razones para desconfiar de las cóleras mayoritarias, que frecuentemente terminan designando un enemigo, el extranjero, el islam, la casta o la globalización, con GENERALIZACIONES tan injustas que dificultan la imputación equilibrada de responsabilidades. Hay que distinguir en todo momento entre la indignación frente a la injusticia y las cóleras reactivas que se interesan en designar a los culpables mientras que fallan estrepitosamente cuando se trata de construir una RESPONSABILIDAD COLECTIVA."
"Una sociedad exacerbada puede ser una sociedad en la que nada se modifica, incluído aquello que suscitaba tanta irritación.". "Se trataría de acabar con las exasperaciones improductivas y reconducir el desorden de las emociones hacia la prueba de los argumentos".


EL MOLESTÓFONO (según FORGES)

 El programa de PEPA FERNÄNDEZ, emitido todos los sábados y domingos desde tiempos inmemoriales, dicen siempre cosas muy variadas, a veces divertidas, a veces tristes, a veces irónicas pero siempre interesantes y muy actuales. El contraste logrado en este magnífico programa con entrevistas a todo tipo de personajes, chistes, crucigramas, comentarios lo hace siempre atractivo.
Hoy le tocó a un director musical (se me escapó su nombre) que ha puesto en escena la ópera de VIKTOR UHLMAN, el músico que creó esta maravillosa y conmovedora obra en un campo de concentración y que, milagrosamente ha llegado a nuestros oídos. La entrevista fué excepcional, en particular toda la investigación que tuvo que hacer este director musical para rescatar esa ópera escrita en un lugar inimaginable.
Entre los múltiples comentarios interesantísimos de este músico dijo algo aparentemente banal, pero que todos hemos pensado alguna vez. ¿POR QUÉ EN LOS RESTAURANTS PONEN MÚSICA TANNNNNNN MALA? Y a veces tan fuerte.
Forges, el gran humorista, cuando sufre ese tipo de circunstancia, pide que apaguen EL MOLESTÓFONO. 
Me encanta vivir en este país y lo quiero. Pero como en toda relación hay algunas cosas que ODIO.
La que sin duda sobresale es el amor de los españoles al RUIDO (también el sur de Italia, Grecia, Israel, países árabes, o sea, mediterráneos en general) Voces atronadoras, música fuerte, gritos donde no hace falta, conversaciones que no me interesan pero las tengo que oír porque voy, por ejemplo, en un tren; chicos vociferando con voces agudísimas, jóvenes de voz áspera y diciendo barbaridades, además. Las bodas, los bautismos y las comuniones se han vuelto lugares que yo encuentro AGRESIVOS. En fin, NO TIENE FIN. Sorda no querría ser porque hay música celestial que me gusta escuchar, conversaciones amables con gente querida, pájaros matutinos adorables que me despiertan. Desearía ser como el de la película que le bajaba el volumen a la realidad con un mando a distancia. Ahora mismo está pasando un vendedor ambulante vendiendo sandías. Sólo por la forma en que grita con el megáfono sin siquiera respirar, NO LE VOY A COMPRAR. Con lo que me gusta la sandía. ¿Será por eso que me mudé al campo?

viernes, 17 de junio de 2016

GÉNESIS DE LA DESIGUALDAD.

MARTIN RAVAILLON: "...la mayoría de los economistas no se interesan por la pobreza", "Los políticos desconocen lo que es vivir en la pobreza".
"Uno de los mayores errores es la visión de que los pobres no saben lo que es mejor para ellos."
"Nadie puede creer que la pobreza, en cualquier parte del mundo, sea culpa de quien la padece. Pero siempre hay quien encuentra una excepción y lo utiliza como arma política".
"Otro error mayúsculo es pensar que la lucha contra la desigualdad y la pobreza tendrá inevitablemente un coste en el crecimiento económico. Esto suele ser una excusa para no tomar medidas".

"Hace 200 años se consideraba que la pobreza era necesaria. Hoy, nos hemos dado cuenta de que, por lo menos en el caso de la pobreza extrema, se puede erradicar. Ocurrió en Europa Occidental y en EEUU.""Pero en la actualidad, en la mayoría de los países, ricos y pobres, la DESIGUALDAD es deamsiado alta. Las personas pobres tienen tantas ideas como las ricas, solo que no pueden financiarlas..."En los 100 años que se tardó en erradicar la pobreza extrema en Europa Occidental y EEUU ocurrieron dos cosas:  Cada vez había menos personas viviendo por debajo de ese umbral y el límite inferior se elevaba.
Ahora, en los países en vías de desarrollo el progreso ocurre de una forma más rápida pero no beneficia a los pobres. La única explicación es que en el pasado las políticas sociales fueron más efectivas, y eso es una cuestión de CAPACIDAD ADMINISTRATIVA Y DE VOLUNTAD POLÍTICA."."Deberíamos aprender de los países ESCANDINAVOS: hay que empezar aplicando políticas políticas sociales UNIVERSALES que lleguen a toda la sociedad". "Hubo un cambio deliberado durante la administración REAGAN para invertir menos dinero en áreas como la educación. Cada vez era más difícil que un niño pobre pudiera seguir estudiando, lo que disparó la DESIGUALDAD". "En EEUU descubrieron muy tarde, a finales de los noventa, que si combinas todas las políticas sociales acabas con una tasa de impuestos elevadísima que grava a los más desfavorecidos. ESTO QUIERE DECIR QUE AUNQUE LOGREN UNA NUEVA FUENTE DE INGRESOS, PIERDEN TODO BENEFICIO POR LOS IMPUESTOS".
"Pero debemos tener cuidado de no caer en el PATERNALISMO, asegurarnos de que pensamos en esto desde la perspectiva de un pobre, no desde la de un político que se dedica a hacer juicios de lo que debería o no hacer la gente".
"La palabra DESIGUALDAD sigue dando miedo mientras que POBREZA no".
 MARTIN RAVAILLON, profesor en la Universidad de Georgetown, ha dedicado toda su carrera a intentar entender las estructuras económicas de la pobreza. 

sábado, 14 de mayo de 2016

PRIMAVERA

                                                           PRIMAVERA
    
                            Circula un aire perfumado
                            que lo invade todo
                            y atrevidamente
                            se cuela por los rincones
                            las flores han decidido
                            unánimemente
                            hacerse al mando de nuestros sentidos.

NUESTROS APARATOS ESTÁN MUY CONTENTOS

PREÁMBULO A LAS INSTRUCCIONES PARA DAR CUERDA AL RELOJ
                               
                                   JULIO CORTÁZAR (Historias de cronopios y de famas)

"Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo, con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia a comparar tu reloj con los demás relojes.
No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj

Mi tablet y mi smartphone están contentos. Les regalaron una Mónica que va a cuidar de ellos. Los va a cargar, los va a cuidar y no los va a llevar a lugares donde se los puedan robar...

jueves, 5 de mayo de 2016

Y ME PREMIARON NOMÁS. ESTOY CONTENTA.

                                                        EL NIÑO MOJADO
Chiclana de la Frontera, esa frontera, tierra de nadie, con resonancias de moros y cristianos...Chiclana de la Frontera, cuyas aguas dulces y saladas se mezclan sin pelearse...Chiclana de la Frontera, con soleadas tierras de secano que periódicamente son regadas; a veces aregañadientes, a veces sobradamente, a veces por lo humano y a veces por lo divino, es el escenario de los siguientes acontecimientos:
Paco estaba dando de comer a las gaviotas a orillas del río Iro. Era un día de otoño como tantos otros, nublado y lluvioso, pero algo inusual estaba ocurriendo porque las aguas del río corrían atropellándose entre sí y arrastraban cosas y pedazos de árboles caídos. Había ira en el Iro. Ira hídrica, diría Neruda.
Paco se acurrucó en el hueco de una pared amiga a ver qué pasaba. Seguía lloviendo. De tanto esperar se fué adormilando. En ese mismo momento se le acercó un chico y le habló con extremada seriedad aunque sin gritar: "Sal de aquí inmediatamente y corre hacia el lugar más alto que veas". Era un chico extraño, ajeno, como si viniera de otro mundo y su mirada imperativa más que sus palabras convencieron a Paco de que convenía seguir su consejo, aunque dudó un instante, hasta que el chico le gritó, ya desesperado: "¡¡A mí me mató una ola gigantesca que vino del mar...hazme caso!!".
Más asustado por la eventual presencia de un aparecido que del encabritado río Iro, salió Paco disparando. Corrió muy asustado por la calle La Vega, llegó al mercadito Lora, trepó jadeando la cuesta Hormaza, exhausto se tumbó en la ermita Santa Ana y de allí ya no se movió. Todo estaba inundado.
Vió cómo llegaban los helicópteros de Rota que rescataban a la gente de las azoteas, refugiada allí huyendo de la riada ocurrida esa misma mañana, un 19 de octubre de 1965. Costó mucho tiempo y esfuerzo limpiar y reconstruir la chorreante ciudad afectada por la inesperada crecida de las aguas.
Paco siguió su vida preguntándose quién podría haber sido ese efímero chico al que le debía la vida y que jamás volvió a ver. Un día, en el instituto, estudiando la historia de su ciudad, supo del espantoso Tsunami que había arrasado la costa gaditana en el siglo XVIII.
Aconteció un 1º de noviembre de 1755 y fué la consecuencia de un terremoto que destruyó totalmente la ciudad de Lisboa causando cientos de miles de muertos. Recordó las palabras del chico: "...una ola gigante me mató". Por un momento imaginó que ese misterioso niño antiguo podría ser una de las víctimas y que había vuelto del mas allá para ayudarlo. Pero, ¿cómo saberlo, dónde podría volver a verlo?. Después de mucho pensar se encaminó instintivamente hacia el hueco de la pared amiga a orillas del rí Iro y, como en aquélla ocasión, de tanto esperar se quedó dormido. Entonces lo vió: el chaval no había crecido, seguía completamente mojado y lo miró con una sonrisa triste...pero esta vez no le dijo nada. Tuvo entonces Paco la certeza de que ese jovencísimo ahogado en el pasado era un fantasma amigo que había vuelto para evitarle a él, un niño del siglo XX, el mismo triste destino.  

lunes, 4 de abril de 2016

LA NOTA

Había una vez una nota musical que bailoteaba alegremente, muy suelta, en diferentes pentagramas. Iba de aquí para allá y como todavía era muy joven no tenía ninguna idea demasiado clara sobre su futuro. Veía que un hombre flaco de pelo blanco pasaba muchísimas horas colocando en montañas de partituras a sus hermanas notas musicales y a sus hermanos, los silencios; en un orden muy específico que brotaba de su imaginación.
Escribía, borraba y volvía a escribir como un poseso. Su pelo blanco cada vez se enmarañaba más. Nada parecía importarle más que esa música que se palpaba en el aire, aspirarse, olerse pero no oírse...todavía no. Nuestra joven nota musical, que se llamaba sol, se dió cuenta que, al igual que todas las demás, había nacido de él. De alguna manera, era su hija. Casi como esa joven agradable que puntualmente llamaba a comer al anciano y que, sistemáticamente, era ignorada, tan afanado como estaba él con su trabajo, hasta que ella, como siempre, le traía un plato humeante a su mesa de trabajo.
Afuera nevaba y los pocos transeúntes apuraban el paso para llegar a sus casas.
La nota musical comprendió que su posición en la partitura era importante, pero también supo que todas sus hermanas notas y sus hermanos silencios eran fundamentales para crear un sonido único.
Aunque en realidad la nota sol nunca se había oído a sí misma y constantemente se preguntaba: "¿cómo sonaré?"
Advertía con asombro como las partituras terminadas volaban hacia esa escalera horizontal compuesta de peldaños blancos y negros que sólo subían o bajaban en forma de vibrantes sonidos.

Hasta que llegó el día tan esperado y por fin el anciano compositor la ubicó en uno de esos papeles ¡y no la borró!.
Allí esperó y esperó armada de paciencia y luego de mucha nieve y otros tantos platos humeantes nuestra nota musical llegó al piano. El músico pulsó con decisión esas teclas mágicas...a veces con más energía. a veces acariciándolas y cuando llegó su turno sonó entremedio de tantas otras.
¡No supo bien qué pensar!¡ Todo había ocurrido tan rápido!
Suavemente se abrió la pueta de la habitación y la joven hija se quedó muy quieta escuchando en el umbral. Al final exclamó: "¡Papá, esa música es maravillosa!.
Muchos años más tarde y luego de miles de reproducciones en grandes salas de concierto y en pequeños discos plateados comprendió que ella y sus hermanos formaban parte de algo que llegaba al alma de los hombres.


Lo supo al verlos lagrimear en sus asientos, al verlos sonreír con los ojos cerrados, al verlos apretar la mano de su acompañante y presintió que, por un momento, olvidaban sus problemas.
A pesar de su pequeñez se sintió útil y feliz en ese concierto que lograba emocionar y que, luego supo, había llegado a formar parte de la historia de la música.

sábado, 26 de marzo de 2016

¡¡¡ESTE DIOS!!!

DARÍO E DÍO, es el último libro de Darío Fo,
El nonogenario escritor italiano imagina a Dios como"un loco de talento, obsesivo y brutal, paradójico y tiquismiquis, sumo confabulador, engatusador fenomenal, egocéntrico de la clase "yo, yo y yo y nadie más", la mayor parte de las veces vengativo y contradictorio", "Jura amarte pero después, apenas le viene en gana, desencadena sus tropas angelicales(...)Puntilloso y arisco, se enfada y comienza a atormentar a todos, especialmente a los más devotos, pretendiendo pruebas de amor que ni siquiera un siciliano pide"

BUSINESS ARE BUSINESS...HASTA EN ARTE.

El profesor de Harvard BENJAMIN H. D. BUCHLOH (Alemania, 1941) es uno de los más influyentes historiadores del arte del siglo XX.
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"Pregunta: "el arte ha cambiado de un modo que no habría sido capaz de imaginar
ni el pesimista más cínico ni el crítico marxista más ortodoxo", ha dicho usted. Esa situación actual ...¿no se veía venir ya desde los 80, con el primer boom del mercado y la emergencia de artistas como Jeff Koons?"
"Respuesta: Fui naif al escribir eso. el arte en los 80 cambió radicalmente. En los 60 y 70 tenía cierta relación con el mercado, pero no estaba exclusivamente determinado por sus reglas, como ahora. Cuando los artistas conceptuales lograron que el objeto artístico perdiese peso, nadie podía pensar que los objetos volverían a colocarse en el centro por su valor monetario".
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"Pregunta: ¿No teme que sus opiniones se lean hoy como el lamento de demasiadas guerras?"
"Respuesta: No me preocupa demasiado, porque probablemente son eso precisamente. Historiadores y críticos ya no tenemos ninguna influencia en el mercado."
"Pregunta: ¿Y cuál es su función entonces?"
"Respuesta. la crítica ha perdido totalmente su función. Los historiadores al menos enseñan, contribuyen a la construcción de la memoria histórica de los estudiantes. Un crítico, en cambio, está envuelto en el mercado, pero sin influencia en él. Puedo escribir 10 artículos contra Jeff Koons y aún sería el artista mejor vendido."
"Pregunta: ¿Quién es culpable de esa pérdida de influencia?"
"Respuesta: El crítico ha sido desplazado a medida que la sociedad se ha hecho más letrada. En el siglo XIX, la gente necesitaba un especialista para juzgar qué hacía de un objeto algo valioso. La educación visual de la gente ha mejorado hasta UNOS NIVELES QUE YA NO SE NECESITAN EXPERTOS.Eso es positivo en cierto modo, lo que no es tan bueno es que la decisión sobre cuándo un objeto es importante haya acabado en las MANOS DEL MERCADO. El mercado ha acabado con la crítica".
"Pregunta: ¿Le preocupa la búsqueda permanente de espectáculo de algunas instituciones?"
"Respuesta: Si eres un director de museo y sólo te guías por los resultados, la mejor opción sería traer una exposición de Koons detrás de otra. Por suerte, hay directores que aún se resisten. Resistir es una decisión POLÍTICA".
"Pregunta: Koons se defiende diciendo que si hace un arte banal es porque nuestra era es banal".
"Respuesta: Obviamente vivimos tiempos banales, pero al mismo tiempo enormemente complejos. ¿Dónde está en Koons el ISIS o las migraciones? No sólo nos enfrentamos a preguntas banales, también a cuestiones TRÁGICAS. Es absurdo el SILOGISMO: dado que la mayor parte de nuestras experiencias son banales, las estéticas también han de serlo."
"Pregunta: ¿No tiene la desagradable sensación de que en el arte contemporáneo hasta las preguntas más duras acaban desactivadas?"
"Respuesta: Eso sucede. Tienes todo el espectro: el ARTE PRETENCIOSO que aspira a ser POLÍTICO pero de hecho no lo es. El ARTE BANAL que no puede ser crítico. Y el ARTE POLÍTICO que de tan hermético resulta fallido, Esto no es una ciencia exacta. Ahora bien, no me gustaría sonar como un profeta, pero dudo de que Jeff Koons le interese a nadie dentro de 20 años".

   

viernes, 25 de marzo de 2016

CHISTES VERDES

                                                                    EL FRENAZO
Había una vez un veterinario buenazo, de campo, que atendía y curaba, cuando podía (y si no, igual lo intentaba), a todo bicho que caminaba...o volaba...o nadaba. Cierta vez le tocó curar a un loro enfermo de una vecina muy amiga. El pobre lorito fue atendido por el pobre veterinario que se las vio y se las deseó con esa especie exótica.
Algunos días más tarde iba el veterinario muy campante en su vetusto coche cargado de chiquillos: hijos, amigos de los hijos y algún vecino que se había colado porque ir con el doctor siempre era una aventura. Unos diez pasajeros donde deberían ir cinco...las cosas de los pueblos.
Bueno, a lo que iba: circulaba ese variopinto grupo de andaluces ruidosos por una calle tranquila a 0,10 km. por hora cuando bruscamente el doctor frenó al grito de : "¡EL LORO!".
Los chiquillos se desparramaron a diestra y siniestra dentro del coche, muy obedientes con la teoría física del movimiento inercial porque a pesar de la baja velocidad el frenazo fué brutal.
Saltó el buen médico de animales de su asiento y en dos trancos subió por la escalera de una casa a todo tren, gritando: "¡María, María, el loro se curó, lo estoy viendo en el balcón!".
La aludida se dió vuelta, lo miró fijamente, se secó las manos en el delantal con florcitas que le había regalado su nuera y sólo dijo en tono neutral: "Está embalsamado".

                                                             COTORRITA EN APUROS

Érase una vez una cotorrita huérfana, rescatada por una niña amante de los animales, que la cuidó con esmero. Sin embargo, como el avecilla tenía una patita rota hubo que ir a la consulta del veterinario. A tal efecto preparó la niña una canastita con un pañuelo para trasladar a la paciente.
Ël doctor le improvisó una botita de yeso ayudándose con un mondadientes con gran habilidad y paciencia. Una vez terminada la faena, dijo ceremoniosamente: "Ahora hay que esperar a que calcifique"y acarició la cabeza de la niña, que se fué esperanzada de vuelta a su casa.
Pasado el tiempo estipulado, niña y mascota volvieron a la consulta y el amable médico de bichos se preparó para retirar el yeso. La expectación se podía palpar en el aire. Con sumo cuidado fue retirando y se trajo...¡¡¡la patita con yeso y todo!!!
Así fue como la niña se volvió a casa con una cotorrita coja.
LAS DOS SON HISTORIAS REALES.

lunes, 1 de febrero de 2016

VIVOS Y DIFUNTOS

¡El pobre! El pobre se había quedado viudo. Bueno, pobre, lo que se dice pobre, no tanto. Al fin y al cabo él y su mujer estaban separados hacía años...aunque él hubo de reconocer que esas cosas de muerte siempre duelen. Justo es reconocer, además, que él, al igual que todos los seres vivos regados con TESTOSTERONA había buscado cierto consuelo entre otros brazos...cositas sin importancia, la verdad.  Gran parte de la vida del matrimonio (algo alejados emocionalmente) los momentos vividos juntos (algo alejados físicamente), los viajes (algo más motivados para pelearse): mucho los unía. En los viajes tenían más tiempo para discutir, porque en la vida cotidiana vivían como anestesiados por el entretenimiento laboral ...en realidad se ignoraban.
Y sí, yo tengo una amiga inglesa que afirma sin cortapisas: "yo quiero vivir con alguien para poder ignorarlo". Al principio no la entendí pero luego me dí cuenta que yo había hecho eso mismo toda la vida con mis múltiples parejas....bueno, tantas no fueron....pero no estamos hablando de mí. Volvamos a ellos: a los hijos que tenían juntos no podemos apelar porque hijos no tuvieron. Bueno, más o menos, él siempre decía: "mi madre continuamente me está pidiendo un nieto...si supiera todos los que tiene por allí".
¡El pobre! El pobre hubo de reconocer que su matrimonio no había sido un camino de rosas...en realidad una cagada, hablando en plata. Pero igual la extrañaba como se extraña una jaqueca cuando se va, o como un dolor de muelas una vez extraída. Yo de esto último sé mucho. No porque me hayan dolido muchas veces las muelas sino porque me dedico a la reactualizada profesión de barbero...pero no estamos hablando de mí. 
En fin, que se quedó solo. Lo bueno de quedarse solo es que nadie te disputa el dinero que ganas.Trabajaba mucho para olvidarse de la soledad y más dinero juntaba. Es que no tenía en qué gastarlo. Hasta se acostumbró a viajar solo porque su amigo y colega de toda la vida lo dejó tirado para unirse a la guerra santa. ¡Hay gente pa tó!
Con algunas compañeras de trabajo tuvo unos líos sin trascendencia ni descendencia...menos mal porque ya no era joven como para meterse en demasiados compromisos. ¡El pobre! Y bueno, los años fueron pasando, como siempre ocurre, sin que nos demos demasiada cuenta...es decir, "la vida es eso que pasa a tu lado, mientras estás haciendo otra cosa", como dijo....dijo...John Lennon, creo.
Al final se apuntó a clases de salsa porque una vecina lo invitó. Y los años siguieron pasando...
Un día cualquiera, en uno de ésos bailongos conoció a una mujer interesante, cosa nada fácil porque ya sabemos como está de devaluado el mercado de SOLAS Y SOLOS...un desastre. Los que no están frustrados, están en la bancarrota o están alcoholizados, ellos. Y ellas, sobremaquilladas, menopáusicas y fumadoras. Un desastre.
Pero ésta mujer era distinta: independiente (pero no ambivalente), viajada (pero no vejada), rica (pero no histérica) y, lo mejor de todo, sin HIJOS. Sí, ya saben, hijos, esos trastos que nunca nos dejan en paz y que se suponen el paradigma de la felicidad...por eso era rica, si no, ya se la hubieran fumado en pipa sus propios vástagos.
Bueno, pero a lo que íbamos. ¡El pobre!, bueno... ya no tan pobre....la vida parecía sonreírle. Porque aunque la cosa iba lenta, algo parecía ir cuajando... Se veían cada muerte de obispo (aunque yo no tengo ni idea que medida temporal es ésa...¿los obispos no se mueren nunca?), pero cuando lo hacían se sonreían, se invitaban y compartían momentos agrabables, aunque nunca pasaba de ahí.
El pobre no quería hacerse ilusiones y pensaba: "ahora me sale con que es un travesti". Tenía desconfianza, lógico, y se daba manija: "no puede salir bien, algo tiene que fallar gravemente, o, lo más probable: que no pase nada más de lo que está pasando".
Pero un día.....¡Ohhhh, un día glorioso ocurrió algo inesperado largamente esperado! Bueno, un día no, una noche. Después de bailar se fueron a cenar y hete aquí que, vinito mediante, terminaron en la camita. ¡¡¡¡Siiiiiiii, ese lugar que los matrimonios usan para DORMIR!!!! ¡¡¡Y los chicos también la usan para lo mismo...y a veces hasta para hacerse pis!!! Pero ellos dieron buena cuenta del cochón, que, menos mal, no era de los baratos. La cama se sintió en la gloria: ¡había recuperado su dignidad! y después de tantos años de abandono. 
¡El pobre! El pobre miraba a su nueva amante dormir tan relajada, en pleno postcoito, totalmente incrédulo. Pensó: "todavía funciono, que lo parió, Mendieta".(Mendieta, personaje de cómic argentino). De tanto mirarla y cavilar se quedó por fin frito. Cuajado. Entonces empezó a tener unas pesadillas espantosas... recurrentes. Se despertaba, miraba a ese ángel durmiendo a su lado, se volvía a dormir y vuelta a la misma pesadilla. Horrible.
Soñaba que había dos mujeres en su cama, sí, dos. Una a cada lado. Una dormía pero la otra decía: "¡¡Ehhhh, ojo con las manitas, eh?!! Ni se te ocurra tocarla...!!" Y sus ojos llameaban. Entonces la otra se despertaba y le decía: "Sin Viagra no vamos a ninguna parte, eh?". Y sus ojos ardían.

La sensación de angustia era espantosa, un vértigo oscuro parecía devorarlo y se despertaba sofocado y sudoroso. Pero ¿por qué pasaba aquéllo? ¿Por qué aquéllo olía a REPROCHE?  Si todo había ido bien...él estaba satisfecho, no estaba haciendo nada prohibido, a nadie tenía que rendir cuentas.....¿A qué venían estas pesadillas llenas de sensaciones culposas y violentas, llenas de negrura y monstruos?¿Tanto vino había bebido?
Menos mal que siempre que uno duerme al final se despierta...bueno, a veces no, pero dejémoslo ahí. Y el pobre al final despertó, el sol salió por el este, como siempre, los pajaritos cantaron y las viejas se levantaron, como siempre. La normalidad tomó el timón de la situación, aunque a él le quedó un sabor agridulce hasta que se fué diluyendo con la claridad de un día precioso. La felicidad y la risa por lo ocurrido iban ganando la carrera.
 Luego que ella se fué, él se preparó un café y miró sin querer el almanaque en la pared.
26 de septiembre......¡¡26 de septiembre!!.....¡¡¡¡26 DE SEPTIEMBRE!!!! ¡¡OH, NOOOOO, PERO CLARO!! EL CUMPLEAÑOS DE LA DIFUNTA....el cumpleaños de la difunta...Su reencuentro con el amor fué precisamente ese día. "¡Joder!", pensó. "de 365 días me viene a tocar justo éste. Ésta me la está jugando desde el más allá".
Él no se acordó de la fecha.....pero su cerebro sí.¡Por eso tuvo la pesadilla recurrente! ¡El pobre!.
Pobre pero no boludo porque decidió seguir con su nuevo amor ignorando temores oscuros e inexplicables. Y porque este cuento tiene que terminar bien ¡POR COJONES!


domingo, 31 de enero de 2016

¿COMEMOS TRANSGÉNICOS EN ESPAÑA?

LOS TRANSGÉNICOS EN ESPAÑA, cartas al director del Diario El País. LARA TERÁN TRASCASA.

"Comentábamos en la Universidad hace unos días un estudio que indicaba que un porcentaje alto de los españoles ignoraba si los tomates tienen o no genes, mientras que otro sector pensaba que solo poseen genes los tomates trangénicos.
A otra pregunta de ese mismo estudio sobre si en España se cultivan TRANSGÉNICOS, parte de los encuestados contestaba que se cultivan y gran parte opinaba que se consumen transgénicos de forma común en nuestro país. EN ESPAÑA SE CULTIVA UN ÚNICO TRANSGÉNICO, el maíz MON 810, que se destina a la alimentación animal, y el consumo de alimentos transgénicos es casi inexistente.
No quiero alegar en favor de los transgénicos y sus bondades ni explicar sus posibles defectos, pero es MUY IMPORTANTE FORMAR A LA OPINIÓN PÚBLICA y a los estudiantes sobre este tema, ya que sin unas bases mínimas no se puede elegir libremente sobre lo que compramos y consumimos, y el desconocimiento y los prejuicios pueden impedir el desarrollo de una tecnología que tiene muchas cosas que ofrecer a la humanidad". Lara Terán Trascasa. 

jueves, 21 de enero de 2016

¡AYYYY, MADRECITA, DÉJAME COMO ESTOY! PARTE II

                                                                        TZVETAN TODOROV
                                                                       "IDENTIFICAR AL ENEMIGO"
"Para mantener el uso de la noción de ENEMIGO en un régimen democrático convendría modificar su sentido....ya no es posible afirmar que el COMBATE, la VIOLENCIA o la GUERRA representen la caracerística dominante de nuestra especie.
Si hubiese que atribuir a este papel a una única actividad, sería mucho más la cooperación que la lucha a muerte. Y esta característica es común a todas las poblaciones del globo. Así pues, lo adecuado NO PUEDE SER IDENTIFICAR AL ENEMIGO CON UN GRUPO HUMANO, sino rastrear su ORIGEN EN UN DOGMA, EN UNA IDEOLOGÍA, EN UNA EMOCIÓN O EN UNA PASIÓN. Los individuos sólo se convierten en "enemigos parcial y provisionalmente".

Hasta aquí nuestro filósofo, ahora yo pongo un comentario que corre por mi cuenta.
La IDEOLOGÍA NAZI INVADIÓ ALEMANIA (y muchos otros países que ahora reniegan de ello pero hay constancia de sus simpatías con el muchacho del bigotito), denigró a los alemanes, los entregó en bandeja de plata al demonio hasta que las circunstancias históricas los volvieron a la realidad-normalidad y ahora gozan de una democracia en toda regla.

miércoles, 20 de enero de 2016

¡AYYY, MADRECITA, DÉJAME COMO ESTOY!

He leído un artículo muy, pero muy sorprendente de MARTÍN CAPARRÓS, porque dice cosas inesperadas y muy duras sobre la MADRE TERESA DE CALCUTA, próximamente santa.
Estamos acostumbrados a leer y oír las generosas obras y la interminable bondad de esta venerable monja, muerta hace pocos años. Por eso si alguien opina algo en contra, suele llamar poderosamente la atención. Eso fué lo que me ocurrió con el artículo EL PULSO. CRÓNICAS DEL SIGLO XXI de Martín Caparrós.
Este hombre la visitó cuando la madre Teresa era ya famosa, entre otras cosas porque se le había dado el premio Nobel de la Paz y, por supuesto, recibía cantidades ingentes de donaciones. A pesar de ello, su centro no era un SANATORIO, como él describe, sino un MORITORIO. Allí la gente iba a morir, con ayuda, bien alimentados, limpios, confortados, pero a MORIR, a pesar de que la Madre Teresa podía permitirse tener médicos y medicamentos para curar a mucha de esa gente. Indagando el periodista sobre las razones de aquélla actitud tan inexplicable obtiene una respuesta sorprendente de un voluntario: era una decisión basada en una ideología, la de que el mundo GANA CON EL SUFRIMIENTO DE LOS POBRES.
Si, no han leído mal...ella misma lo dijo con idénticas palabras cuando el alcalde negro de Washington le preguntó si enseñaba a los pobres a aceptar su suerte y la madre Teresa contestó que la POBREZA ERA UN DON DE SU DIOS. ¿Un don? Duele mucho leer estas cosas. Enterarse de estas cosas.
Hay frases de ella que se hicieron célebres, por ejemplo: "El aborto es hoy la mayor amenaza para la paz mundial", o "La contracepción y el aborto son moralmente equivalentes". ¿Dónde quedó su tan conocido sentido común?¿No se da cuenta que el mayor depredador del mundo ya casi lo llena por los cuatro costados?
Después de estas afirmaciones lo que nos queda colgando es la mandíbula, el resto del cuerpo y el alma, si es que ésta existe. ¿Y qué hacemos? ¿otro mito que se derrumba? ¿Otro más, Mon Dieu?
Bueno, agarrémonos a todo lo BUENO que seguramente hizo esa mujer y no escarbemos más porque el asunto es ya para echarse a llorar.
Y para terminar, el otro día leí no dé dónde algo muy coherente que nos puede ayudar a mantenernos en pie: algunas ideologías envenenan a las personas, sean ellas (las personas) buenas, malas o del montón. Concentrémonos en combatir esas ideas desde el área del pensamiento, del razonamiento, desde la inteligencia. No se trata de humanos blancos, negros, amarillos, judíos, palestinos o argentinos, europeos o coreanos...NO. No son grupos étnicos determinados (los asiáticos) o religiosos completos (los musulmanes) o razas enteras (los chinos) los malos de la película como a veces nos quiere hacer creer Hollywood.
Se trata de modos de pensamiento, de filosofía y su aplicación en la práctica, de su deformación interesada por grupos de poder. Grupos de poder formados por hombres, naturalmente, pero de todos los colores mezclados. Y  aunque Domingo Faustino Sarmiento afirmó con razón mientras huía de los que lo querían liquidar: "BÁRBAROS, LAS IDEAS NO SE MATAN", a veces me da por pensar que a algunas ideas mejor METERLAS EN UN CAJÓN...porque hay mentes que saben como descontextualizarlas y manipularlas para negrísimos propósitos y siempre aparecen ingenuos obedientes que voluntariamente están dispuestos a ser "cabeza de turco" (con todo mis respetos para los turcos) Creo que ya saben a qué me refiero. Nuestro espíritu crítico no alcanza para entender cabalmente ideas revolucionarias con todos sus matices e insertarlas en el mundo real.
Yo apuesto por el SANO ESCEPTICISMO, la ABOLICIÓN DEFINITIVA DE LOS DIOSES y el terminante alejamiento de los FANATISMOS. Y aunque parece difícil, no es imposible. Vaya por delante el ejemplo de los jóvenes españoles que fueron objetores de conciencia  hasta que lograron con su firme negativa, la profesionalización de las fuerzas armadas. Ellos decían que no iban a luchar porque no sabían a qué intereses estaban sirviendo. LISTOS LOS CHICOS.      

domingo, 10 de enero de 2016

¡¡¡MAMMA!!!

"LA MAMMA" por NURIA BARRIOS. Revista EL PAÏS SEMANAL

El terapeuta tiene querencia con mi madre. No importa qué problema o qué anécdota le confiese yo: él lo reconduce a ella, la suma sacerdotisa del poder emocional en el hogar. Todo lleva a la mamma.
Hay un corto de Woody Allen donde el protagonista huye de su madre, una anciana sobreprotectora y agobiante de aspecto adorable, y se refugia en su piso, pero al salir a la terraza sorprende el rostro de la anciana, suspendido en el cielo de Nueva York como un globo inmenso, reprendiéndole. Mi terapeuta ríe cuando se lo cuento, y yo también río, pero tan pronto llego a casa pienso que mi hija irá probablemente a terapia en unos años para quejarse de mí. Y su hija hará lo mismo con ella, y así hasta el fin de los tiempos.
¿De qué hablamos entonces cuando hablamos de las madres? Si rastreamos la mitología, llegamos hasta EVA. Es imposible retroceder más: Eva no tuvo madre, al igual que Adán. Ambos nacieron con sus vientres lisos, sin ombligo, la marca de los hijos. Sin madres, ni padres, ni hijos, ni ABOGADOS, ni psicoanalistas, Adán y Eva lo pasaban en grande. Por algo llamaban PARAÍSO al lugar donde vivían. Después de la expulsión, ella formó la primera familia de nuestra estirpe, problemática y atormentada como lo serían después todas. Fué Adán quien eligió el nombre de Eva, quesignifica precisamente madre de todos los vivientes. Adán fué el precursor de esos maridos que llaman "mamá"(¡¡¡mamá!!!) a su mujer (¡¡¡su mujer!!!)....Sinceramente, no sé a qué esperan los psicoanalistas para nombrar a Eva SU SANTA PATRONA.


miércoles, 30 de diciembre de 2015

CUENTO DE NAVIDAD III (HISTORIAS REALES)

Érase una vez una pareja de jóvenes que desarrollaban la misma profesión. A decir verdad, intentaban desarrollarla porque la crisis económica los había dejado prácticamente en el paro.
Los problemas agregaban discusiones antes inexistentes y la pareja iba de mal en peor.

En una reunión de colegas cocnocen a una joven que les propone un nuevo negocio que se podía extender a otros países. Empiezan y les va bien, muy bien. La economía viento en popa.
Lo que empezó como una relación laboral se transformó de a poco en un trío sentimental y deciden vivir juntos. Cada uno trabaja en una faceta del negocio, lo cual los mantiene demasiado ocupados como para que se generen fricciones.Viajan frecuentemente. Reconocen que funcionan mejor en la vida privada siendo tres que dos. 
A ello se agrega la indudable inteligencia emocional de los tres para que la cosa continúe armoniosamente.
Unos años más tarde deciden las dos mujeres tener un hijo...un hijo cada una con el mismo padre.(El hombre contento, claro, pero a la vez, asustado). Y la saga continúa.

Naturalmente los amigos y familiares veían aquéllo con los ojos desorbitados y auguraban los peores pronósticos imaginables. Exactamente igual que con una pareja convencional, agrego yo....(bueno, un poquito de ironía).
La buena noticia es que la relación continúa y los hijos han crecido aceptando plenamente una familia poco convencional. Y colorín colorado el cuento se ha acabado. 

martes, 29 de diciembre de 2015

HISTORIA DE NAVIDAD II (HISTORIAS REALES)

Un joven y una joven se enamoran. Eran MUY jóvenes, unos chiquillos en realidad. Empezaron a verse y a salir juntos. De sexo nada porque ella era muy estricta al respecto. Ella confiaba en él ciegamente, como suele ocurrir con los enamoramientos.

Una noche él la invita a dar una vuelta en su furgoneta. Se interna en un bosque oscuro como un laberinto con la intención de que ella perdiera la orientación y así tenerla a su merced. Se detiene e intenta forzarla pero ella lucha como una leona. Entonces él se enfada y la empuja fuera del vehículo, dejándola sola.
LA OSCURIDAD ERA TOTAL. Intenta orientarse a través de las lágrimas que la enceguecen todavía más. Camina y camina varias horas hasta que encuentra un galpón aparentemente abandonado y allí intenta refugiarse.
En ese momento alguien la asalta gritando por detrás. Era él que había vuelto. Ella se hace pis encima mientras él ríe a carcajadas.
CUARENTA AÑOS más tarde ella pasea feliz con sus nietos por un precioso bosque donde el sol se cuela por el espeso ramaje y las agujas de pino tapizan el suelo. Todos ríen mientras corretean. La armonía se puede palpar junto con el aroma primaveral.
De golpe ella sufre una inesperada taquicardia y un mareo la desequilibra, de tal modo que los niños se dan cuenta y alarmados le preguntan que qué le pasa. Pero la abuela ha enmudecido. Pálida y asustada intenta entender que le está pasando. De a poco se va reponiendo y le va restando importancia.
Varios días más tarde llega a su cerebro la verdad cegadora: ese lugar en el bosque era el lugar exacto donde hacía cuarenta años había tenido lugar el ignominioso suceso. SU CORAZÓN LO SUPO ANTES QUE SU CONSCIENCIA. Y lo más ignominioso fué que la presión social y familiar la obligó a casarse con ese joven que maduró en un hombre resentido....QUE LA SIGUIÓ MALTRATANDO HASTA EL DÍA DE HOY.  FINAL INFELIZ.

HISTORIA DE NAVIDAD I (HISTORIAS REALES)

NAVIDAD DEL 2015

En navidad la gente se reúne con familia, con amigos. Hay risas, abrazos, broncas, borracheras, besos.....de todo. Ya lo sabemos y estamos hartos de leer y oír al respecto más de lo mismo.
Para mí, por el contrario, es una gran ocasión para escuchar historias. Historias comunes de gente común. O sea, extraordinarias, si uno las mira con otros ojos y les agrega algo de sal y pimienta porque como dijo la madre de Gabriel García Márquez: "Yo no sé por qué a mi hijo le dan el premio Nobel de Literatura por contar la vida de los vecinos". Bueno, a mí no me van a dar ningún premio pero igual me gusta contar historias de mis conocidos y amigos, porque los vecinos no me dan pelota
Y aquí va uno que oí hace poco.
Había una vez un hombre de mediana edad que vivía hacía varios años con una mujer y el hijo de ella, fruto de una anterior relación. Las cosas no marchaban demasiado bien porque la mujer sobreprotegía al hijo de manera compulsiva y el hombre sufría por ello. Pero como no podía hacer nada, hizo lo que muchos hacemos en estos casos: SE ENFERMÓ. Y fué una clara somatización por el tipo de dolencia: crónica con períodos de reagudización. Eso lo tuvo en el hospital entrando y saliendo durante un año. Su vida se deterioraba y no sabía que hacer. Entonces decidió hacer un viaje solo. Se fué a otro país, del que ni siquiera conocía la lengua pero que era famoso por sus playas y su clima.
Él sabía que huía del dolor y la enfermedad pero no sabía con lo que se iba a encontrar. En su largo recorrido por esas tierras conoce por una increíble casualidad a una mujer con una gran personalidad, viajera e independiente, aunque no especialmente hermosa.
Ese hombre sufrido y hermético se enamora como un loco. SÍ, COMO UN LOCO. Flechazo en toda regla. Como nunca pensó que alguien podía enamorarse. En sólo 24 horas. Otras 24 horas le tomó volver a su país y comunicarle a su mujer que lo dejaba TODO: su país, sus negocios, su pareja para irse a vivir un gran amor. Y así lo hizo. Por suerte, fué correspondido. La enfermedad NUNCA VOLVIÓ, a pesar de los peores pronósticos. El amor echó a la enfermedad a los guantazos, por lo visto. ESTA ES UNA HISTORIA REAL y con final feliz.