Para escribir hay que irse del mundo. Acabo de comprenderlo. Ya no soñé que estaba en el tren con la valija de recuerdos equivocados, y apretaba el freno. Nadie me gritó vivir es morir.
Me lo dijiste vos en sueños. Ese es el sentido. Muero y resucito cada día.
Ahora sueño que estoy en un tren nuevo, y arranca veloz. Es porque estoy muriendo. Todos lo estamos. Pero entendí el mensaje. Estoy en el camino correcto.
Y para vivir hay que irse del mundo. Enloquecer, perderlo todo. Amar a Sagrada y al rey.
Entender todos los infiernos posibles. Dejar que te marquen de puta aunque no lo sos. Aceptar olores para salir de la brujería.Y si están todos a los pedos, mandarlos a la mierda.
Sentarse bajo el sol. Que el sol te envuelva.
Vivir es sufrir. Vivir es morir. No soy perversa o sí. Dejensé de joder, todos lo somos.
Tengo cuarenta y cuatro años, y hoy es sábado.
Acabo de entrar en el último período de la espiral, de la que hablaba Borges.
Quiero un día de lluvia, para mojarme. Un día de viento, para sentirme viva.
No me gustan las zanahorias. Hablo de las cosas cotidianas de la vida. Hablo de vos.
No entiendo lo del sexo sentido. O con sentido. Yo hago el amor con la mirada. Pasé diez años mirando el piso. Hoy quiero su amor, amor egoísta, y enajenante: más allá de los infiernos posibles…
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